Hier soir, j’ai vu la vieille dame se pencher sur sa jeunesse, la regarder triompher en l’effaçant peu à peu et en la rayant de son monde du paraître triomphant. Christophe Honoré a encore sublimé la relation, le lien avec l’autre, lien pourtant inexistant entre Tosca flétrissante et Tosca lumineuse et espérant. Encore le temps. Deux temps - celui d’avant et celui d’après - en même temps et au même moment. Est-ce l’ancienne qui observe la nouvelle ou la nouvelle qui observe l’ancienne ? Leur accord parfait ne cache-t-il pas un désaccord naturel, l’une n’étant pas elle, elle n’étant pas l’une ? Audrey - mariée à un nabot après avoir été violée par le doppelgänger de Dale Cooper - ne sait plus qui elle est, si elle est, et se demande si elle ne serait pas la petite fille au bout du chemin. Diane, dévoilée 25 ans après, joue elle-même ce double jeu en prenant conscience qu’elle n’est pas elle et qu’elle ne se trouve pas dans le bureau de Gordon Cool, mais à 600 kilomètres dans celui du shérif Frank Truman, prisonnière d’un corps mutilé qui ne peut être le sien et qui attend le sien pour être délivrée. La représentation de Tosca rejoint celle de Twin Peaks, fictions parfaites des réalités alternatives que nous refusons de voir pour éviter que le traumatisme ambiant atteigne son paroxysme. Nous sommes peu donc pas. Nous ne sommes pas ici, mais là. Nous croyons ce que nous voyons alors que nous sommes aveugles. Le monde serait à refaire, à remodeler, à refaçonner, s’il n’était pas le monde immuable, intouchable, froid et raide comme un bâton de maréchal agonisant. C’est pourquoi il faudrait peut-être songer à chercher son miroir, à le trouver, à s’y regarder, à s’y reconnaître et à le traverser, sans se préoccuper du regard et de l’avis de cette chose innommable que l’on appelle « l’autre ». Et pour accomplir cette métamorphose, accepter avec confiance de pousser la porte du cabinet de Freud, cet endroit ou le noir d’une nuit sans lune se transforme en un horizon de lever de soleil.
