le puits au fond du jardin • je le sais et je l’affirme…

 

Ce matin encore, je pourrais écrire un livre en mille tomes pour dénoncer la lâcheté, l’ignominie et l’ignorance de l’homme et ma préférence du poireau à ce pantin larvé jusque dans ses coins les plus reculés. Honte à la femme coupable qui pond des monstres et à l’homme qui l’ensemence stupidement. Qui a compris que l’enfant doit devenir homme et que pour cela il faut lui apprendre les secrets de la croissance, chose que le poireau ou la laitue savent faire intelligemment. Ce sont les enfants qui jouent avec les soldats de plomb, au papa et à la maman et au docteur. Pas les adultes. Et pourtant quelque soit mon champ de vision, je ne vois que des marmots violents et capricieux qui s’adonnent à ces jeux pervers et s’écharpent pour de vrai dans les cours de récréations jonchés par les cadavres des guerres qu’ils ne cessent de provoquer. Penser n’est plus l’usage. Agir est désuet. Les peuples d’enfants gouvernés par des enfants sont voués à l’échec. Les petits français, tous à la crèche, ne cessent de céder aux nourrissons à peine éjectés du ventre maternel, qui après avoir usurpé le pouvoir et procédé à l’élargissement des champs de ruines de leurs prédécesseurs, s’acharnent à chercher le chemin onirique et salutaire qui pourraient les ramener à la maison, le ventre de leur génitrice. Avant de mettre à mort les traitres, commençons par chercher notre miroir, le trouver, s’y regarder, s’y reconnaître et le traverser. Pour cela nous devons rencontrer Freud et s’approprier sa thérapie psychanalytique. Rien d’autre ne pourra sauver le monde abruti vécu par les abrutis que nous sommes. Sans doute me prenez-vous pour un fou. Oui, je le suis, mais la différence entre vous et moi, c’est que moi, je le sais et je l’affirme.  

le puits au fond du jardin • la question…

 

 

J’ai beau retourner la situation dans tous les sens, la hauteur de la peine infligée à Marine Le Pen est comparable à un attentat terroriste pour barrer la route au premier parti de France, le RN, qui s’approche de plus en plus des grilles de l’Élysée, ce qui chagrine les cerveaux handicapés de toutes les gauches, de touts les centres et de tous les islamistes LFI, mélenchonistes et leurs complices hollandistes. La France est devenue une misère baignant dans les huiles usées de tous les dénis des réalités. Un pays qui censure brutalement une chaine télé – la première en audience sur la TNT – et qui pousse dans le fossé une candidate à la présidence qui a toutes les chances d’y accéder, est un pays de lâches qui cachent leur véritable identité : DICTATURE ! Pensez par vous-mêmes pauvres gens et cessez de singer Médiapart, France Inter, France Infos, BFM, et les autres pervers qui veulent vous droguer et vous faire exécuter leurs désirs impurs en vous transformant en marionnettes, ce que déjà vous êtes depuis les débuts des temps. Avez-vous conscience de votre éternelle obéissance à la bienséance et de votre inaction permanente ? La seule différence entre un homme et un poireau est que l’homme pense. Et j’ai beau chercher dans tous les recoins de mes WC, je ne vois rien, rien qui ressemble à un homme. Elle est peut-être là, la question. Et si vous vous la posiez ?    

le puits au fond du jardin • la question…

 

 

Le député islamo-gaucho-LFI, Andy Kerbrat, achetait de la drogue avec l’argent que lui concèdent les français, en piochant dans son AFM (Avance de Frais de Mandat). Alors que Marine Le Pen risque de se voir condamner à mort – mort politique – pour quelques bagatelles en usage courant, j’espère que le voyou des gauches voyous françaises, va en prendre plein la gueule et se retrouvera derrière les barreaux, boulets aux pieds et au régime strict et, pourquoi pas, avec quelques gros rats poilus de Paris, pas tout à fait repus. Je rêve bien sûr. La justice a perdu les plateaux de sa balance qui s’affolent en permanence sous les reflets de la haine des magistrats et des juges. Je préconise le robot et l’intelligence artificielle pour juger des actes des résidus du psychisme des hommes. L’irresponsabilité des gouvernants et celle des peuples, m’autorise à déclarer la race humaine comme race inférieure et la soumettre aux machines autonomes qui n’ont ni idées, ni sentiments. Pour le peu de temps qu’il me reste à vivre, je garderai en moi le souvenir d’un temps où des cerveaux éclairés illuminaient le monde. Bach, Mozart, Wagner, par exemple. Mais aussi et surtout, Freud, le grand, l’immense, l’insubmersible Sigmund Freud qui a offert au monde la solution avec sa thérapie psychanalytique. Mais le monde d’abrutis n’en veut pas. Alors, que voulez-vous que je vous dise ? Tout est sans solution puisque l’usage de la question a disparu. C’est pourquoi ceux qui partent tombent dans la question et laissent les autres sans réponse.

le puits au fond du jardin • l’injuste justice…

 

Procès Le Pen : la procureure a déclaré : « Je n’ai aucun élément, mais je ne peux pas demander la relaxe, ça me fait trop mal ! » Quel aveu d’incapacité ! Quel aveu de faiblesse ! Quel aveu d’injustice ! Madame la procureure décide en fonction de son ressenti, de ses sentiments, de sa sensiblerie. Madame la procureure doit être révoquée pour avoir tenté de laisser se renouveler une affaire Fillion qui a plongé la France dans un désastre abyssal – avec l’arrivé du pitoyable petit Macron - dont elle ne peut se remettre. La France souffre des invasions des peuples primitifs et de sa Justice terrorisée par ces sauvages sanguinaires. Bruno Retailleau, le seul homme d’État apparu depuis Charles Martel, ne pourra réaliser ses excellentes ambitions que s’il s’approprie le pouvoir personnel et faute de pouvoir inventer la Démocratie, se couronner chef absolu et sans possible contestation. C’est le chemin qu’à choisi Trump et je m’en réjouis. Si la décision finale occulte Marine Le Pen, j’ai bien peur que la terre de France tremble si fort que tous les petits pantins de français se retrouvent dans les flamboiements des enfers, en moins que ne soit dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin. Ce n’est pas à l’injuste Justice de décider des volontés politiques. Et puis, en fait, qu’a donc fait Madame Le Pen pour qu’on la punisse d’avantage qu’un marmot qui tranche la gorge d’une vieille dame  où qu’une bande d’ados qui viole une enfant de huit ans ?

le puits au fond du jardin • le triomphe des illusions…

 

Dans ce monde qui m’est étranger, qui n’est pas celui dans lequel je suis né et que je rejette viscéralement dans sa totalité, je commence à fatiguer de vivre au milieu de momies et de corps abandonnés respirant leur dernier souffle au hasard d’un sentier ou d’un cimetière abandonné. Hier, et pour me ressourcer, j’ai poussé la porte du Docteur Dayan – qui travaille même les jours fériés - pour vérifier si ce que je vois dans mon miroir est bien ce que je vois et non pas l’image imaginaire que les fées et les sorcières font apparaître aux naïfs, aux crédules et aux ignorants, dans le rétro de leur auto-robot qui pense en l’absence de toutes pensées construites par leur cerveau. Je me suis vu tel que je suis et j’ai pu me converser longuement en affinant ma compréhension. Penser, c’est lier et utiliser le lien à bon escient. Comprendre le problème, c’est le pointer du doigt et l’y poser. Ce n’est pas tergiverser en prenant les chemins qui le contournent et qui tournent sur eux-mêmes. C’est affronter les douleurs, les pénétrer et les exploser. Ces petites peines qui nous hantent chaque jour sans que nous ne sachions vraiment pourquoi, ne sont que les alertes d’une grande détresse qui nous détruit patiemment et sûrement. Le signal d’alarme est fait pour alarmer et faire bouger notre cul. Je me demande toujours pourquoi l’individu laisse sonner l’alarme sans jamais se poser de questions, sans jamais se poser la question : « Pourquoi l’alarme s’est-elle déclenchée ? » Seul votre miroir peut vous le dévoiler. C’est pourquoi vous devez pousser la porte du cabinet de Freud pour le chercher, pour le trouver, pour vous y regarder, pour vous y reconnaître et pour le traverser. Et comme rares sont ceux qui ont compris, ne vous étonnez jamais des conflits qui terrassent les mondes et des ignorances crasses de ceux à qui vous cédez vos pouvoirs par un bout de papier cul dans la fente d’une boite, par le sacrifice de votre personnalité.  

le puits au fond du jardin • sacré rouquin !

En remportant l’Arizona, Trump fait carton plein et personne ne pourra dire qu’il n’a pas été élu haut la main, contrairement à notre pitoyable ado attardé qui n’a jamais réussi à se faire plus d’une petite dizaine de pourcentages de copains. Trump est peut-être un méchant garçon, mais c’est un homme déterminé qui sait donner les coups de pieds dans les endroits les plus reculés. La terre des wokes, la terre des gauchiotes, la terre des terroristes islamistes peut commencer à trembler. Et si ce valeureux rouquin peu sympathique tient parole – il tient souvent parole – la porte sur l’invention de la Démocratie pourrait peut-être bien s’ouvrir. Et pendant ce temps les français sous amphétamine, laissent les troupeaux mélenchonistes-gauchios-islamistes progresser vers le pouvoir et vont être tout étonnés de se réveiller – dans le cas où ils se réveilleraient – avec un Kim Jong-un à l’Élysée. Ils vont beaucoup souffrir et cela ne pourra que satisfaire leur masochisme et regretter leur abyssale ignorance. Nous nous acharnons à briser nos fondamentales et confondre la vérité et le mensonge. Nous croyons en Dieu et en l’Intelligence Artificielle, mais non en l’homme et son psychisme tout-puissant et gravement atteint qui plonge notre conscient dans notre inconscient. C’est à ce dernier qu’il faut nous adresser et le faire réparer dans l’atelier freudien où nous pouvons tous chercher notre miroir, le trouver, s’y regarder, s’y reconnaitre et le traverser. Elle est là la solution et pas ailleurs. Tous les restes ne sont que des pipotages de mauvais joueurs de flûte à bec soprano.   

le puits au fond du jardin • freud, encore freud… désolé !

 

 

Où l’on constate que les politiques, les journalistes, les artistes, ne communiquent plus que par X, le réseau social qui confronte des milliers et des milliers de psychopathes à des naïfs rêveurs des temps anciens. C’est cela l’information de notre décennie qui en remet une couche avec France Inter, BFM, Médiapart, Télérama et tous les bobos bien-pensants, qui ont brisé leur psychisme avant qu’il n’arrive au bout de son processus. Le retour de Trump aura provoqué un tsunami, ce dont je me réjouis, et notre pauvre gamin au psychisme inabouti qui occupe illégalement le trône de France, se voit déjà pousser des ailes en s’imaginant à la tête de l’Europe envoyer son armée de carton-pâte terrasser l’ennemi outre-Atlantique. Pendant ce temps, en Macronie, on tue, on viole, on assassine, on se drogue, on se suicide. On se terre chez soi par peur d’être éventré sur le trottoir. On est mort et on croit vivre. Jésus ne reviendra pas. Siegfried non plus. Le temps des héros est révolu. Nous sommes perdus. C’est fini. Et pourtant, si une frange qui n’a pas peur d’ouvrir les yeux poussait la porte du cabinet de Freud, elle pourrait y chercher son miroir, elle pourrait le trouver, elle pourrait s’y regarder, elle pourrait s’y reconnaître, elle pourrait le traverser et le monde pourrait changer. Les visibilités du réel pourraient enfin se dévoiler. Mais, l’homme préfère ramper et se vautrer dans les excréments. Il est sale et veule. Cela lui plait. Qu’il y reste.

 

Pour les humains lucides et courageux : « En Thérapie » d’Éric Toledano et Olivier Nakache, saison 1 et 2, coffret DVD. La compréhension de la thérapie psychanalytique de Freud où vous pourrez vous reconnaître à chaque image.    

le puits au fond du jardin • virage avec conséquences…

 

 

À part France Inter, France Info, BFM et quelques canards laquais wokes, le monde entier se réjouit de l’arrivée de Donald et de son coup de pieds dans la fourmilière. Les pleutres et les lâches, l’enfant inabouti en tête***, se sont empressés de le féliciter, tout en courbettes, et sont pris de tremblements devant son invincible Nothung emprunté pour un temps à l’intrépide enfant survolté de Sigmund et Sieglinde. Imprévisible peut-être, mais claire dans sa détermination à œuvrer pour son pays et à l’en débarrasser des insectes nuisibles. Une belle leçon qui ouvre enfin la porte à l’invention de la Démocratie. Les pissefroids français sont à terre. Leurs voisins européens aussi. Les discours ahurissants et abrutissants vont devoir cesser et les actes se manifester sous peine de chutes vertigineuses dans le noir du fond de mon puits. Cela fait si longtemps que je n’ai pu me réjouir que je vous demande de me laisser savourer mon plaisir. Mon dernier moment d’hilarité a été l’arrivée de Mitterrand sur le trône. Malgré son échec époustouflant, quoique moindre par rapport à ses prédécesseurs et successeurs, je suis resté profondément socialiste. Et, c’est pourquoi, en ayant assez de ma solitude après les obsèques de toute ma famille, j’ai décidé de rompre et de rejoindre mes origines. Aujourd’hui, je suis redevenu Hervé Auguste Gallien et rien d’autres à part wagnérien, mahlérien et bruckenérien. Avant de partir chez mon Leclerc prendre mon café, non sans avoir salué ma voisine de pallier, je dois encore dire que je ne connais rien de pire, de plus pitoyable et de plus insupportable que cette France où la femme coupable m'a éjecté sauvagement. Triste aura été ma destination.  

 

*** Macron, marmot au psychisme inabouti qui sert de roi à la France.

le puits au fond du jardin • rira bien qui rira le dernier…

 

Bof ! Rien de nouveau ce matin. La folie, le déni, la perversité, sont toujours les maitres du monde. On reste baba devant ces nourrissons qui, pendus aux tétons de leurs pondeuses, se plaisent à trancher les crânes avec des haches, se plaisent à violer les vieilles dames, se plaisent à flanquer des rafales de Kalachnikov dans les derrières des promeneurs inconscients, se plaisent à déroger à toutes les lois dans l’impunité la plus totale, se plaisent à massacrer les fondamentales de nos existences avant que mon puits, au fond de mon jardin, ne les précipite dans le noir de son fond pour y finir leur misérable vie. Quel que soit le point proche ou lointain où je fixe mon regard, je ne vois que le rouge de nos sangs dans le noir des tombeaux des masques mortuaires enfermés depuis l’éternelle éternité. D’où pourrait venir cette massue salvatrice qui s’abattrait sur nos crânes vides pour secouer cette inertie lymphatique qui a contaminé la race humaine ? Je ne vois pas. Je ne sais pas. Par contre, je sais que Freud EST la solution. Mais voilà ! On me rit au nez. Rira bien qui rira le dernier… a écrit le poète.     

le puits au fond du jardin • deuil renouvelable…

 

Walter White est mort, hier à 18h43. C’est la cinquième fois, pour moi. Il avait une intelligence supérieure, mais était hors-la-loi. « J’ai aimé ça ! Je ne suis senti vivant ! » dira-t-il à Skyler, sa femme, en forme d’épitaphe. Les hommes ne sont pas ce qu’ils sont. Leurs comportements trompent le monde. C’est derrière les multiples façades que se déroule la vie, la vraie, celle que nous désirons ardemment. La perversité impitoyable de Walt et son opiniâtreté sans faille, font de ce mauvais garçon un héros glaçant, dégageant une humanité aussi pure que la meth qu’il façonne et qui fascine. Pourquoi ne cessons-nous de regarder l’éphémère et de l’injecter dans nos veines. C’est ce qu’il cache qui nous concerne. En suivant idiotement le système, nous fermons à double tour la porte des lumières. Pourquoi remettre en cause les fondamentales millénaires ? Serait-ce parce que nous sommes incapables de faire les différentiations ? Un homme est un homme, une femme est une femme, madame Coffin, madame Rousseau. Un noir est un noir, un blanc est un blanc, monsieur Bompart. L’islamisme et ses avatars sont des larves puantes qui sont en croisades contre nos civilisations, monsieur Mélenchon. Pour arrêter cette vague d’insanités, il est temps, et c’est urgent, de pousser la porte du cabinet de Freud pour y chercher notre miroir, pour le trouver, pour s’y regarder, pour s’y reconnaître et pour le traverser. L’équilibre du monde sera retrouvé et l’enfant au psychisme inachevé qui sert de roi à la France pourra enfin se retirer des jupes de sa maman toute ridée et qu’il a épousée et courir se faire soigner, en renonçant pour toujours à l’Élysée.      

le puits au fond du jardin • les virginités de l’olympe…

 

 

L’inspiration ne vient pas ce matin. Il y a trop de sujets, trop de honte. De Macron-Belattar à la classe maternelle du Palais Bourbon, en passant par Slimane débusqué, Zoé menottée, Praud orphelin, l’Éducation nationale contaminée, Bardella censuré, Hollande à l’Élysée, les terroristes islamiques encensés par l’enfant handicapé, les rivières déchainées, les lâchetés triomphantes, l’affaissement du savoir, le triomphe de l’ignorance, et bien d’autres restes, je ne sais plus où donner de la tête. Plutôt que de me répéter et d’encore et encore invoquer Freud, je vais courir chez mon Leclerc, prendre mon café, non sans avoir salué ma voisine de palier, et aussi m’acheter une boite de thon à l’huile vierge pour me rappeler que l’Olympe, il y a très longtemps, abritait des virginités.

le puits au fond du jardin • saxhorn et euphonium…

 

 

Dois-je encore écrire sur les abominations de l’enfant handicapé que vous avez mis au pouvoir ? Hier, il est parti se balader au Maroc, pour trois jours – avec tout un régiment de verrues et de souches de champignons dont le terroriste Bellatar, main dans la main avec maman, ceci, grâce à votre compte en banque qui n’en demandait pas tant.  Vous vous faites humilier toutes les demi-heures et vous ne sortez pas de votre léthargie, d’autant qu’à l’Assemblée les enfants des crèches abandonnées se chipotent pour savoir qui sera le premier à mettre son pouce dans le pot de confiture. Le désastre est complet parce que l’homme a disparu sous les tsunamis de son ignorance. Avant de tout reconstruire, si cela en vaut la peine, c’est l’homme qu’il faut réinventer en disséquant les morceaux de son psychisme, disséminés sur les pavés couverts de détritus. Il ne peut y avoir que Freud pour solution, Freud dont chaque individu devrait pousser la porte de son cabinet pour y chercher son miroir, pour le trouver, pour s’y regarder, pour s’y reconnaitre et pour le traverser. Les démocraties – toujours pas inventées – sont un échec cuisant. Elles permettent aux minorités criminelles d’avoir tous pouvoirs sur les majorités anesthésiées par les convenances puériles. Freud ou rien. Vous avez choisi rien. Tant pis. C’est votre problème. Pour ma part, avant de travailler ma gamme de fa modale sur mon saxhorn baryton en si bémol et à quatre pistons, je vais mettre mon pantalon et courir prendre mon café chez mon Leclerc, non sans être passé chez ma voisine de palier pour la saluer.

 

PS : Je vais bientôt substituer à mon saxhorn, un euphonium en si bémol et aussi à quatre pistons.   

le puits au fond du jardin • dans le noir du fond de mon puits…

 

 

Cette époque de renoncements et de trahisons ne peut durer éternellement. Les français s’enlisent dans les sables mouvants sous l’œil narquois de ceux qu’ils ont élus, ignorant que les urnes sont des pièges à cons. L’Assemblée, terrifiant terrain de joutes verbales, n’est plus qu’un ramassis de nains psychopathes qui idolâtrent les égorgeurs et héroïsent les monstres à quatre pattes. Et pendant ce temps, le roi des psychopathes, l’enfant au psychisme inabouti, s’offre un somptueux voyage au Maroc pour y visiter son Roi en se faisant accompagner de 120 impersonnalités, ce qui fait 121 personnes plus maman et le chien, soit 123 inutilités qui vont séjourner aux frais de votre porte-monnaie et du mien. De qui se moque-t-on ? De vous et de moi, bien évidement. Et vous et moi regardons et pestons sans même songer à révoquer tout ce monde pitoyable et le jeter dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin où croupissent les lâches. Les mondes perdus ne réapparaitront pas. Et si nous avons conscience que nous sommes les seuls coupables – l’acceptation des confusions – nous n’avons plus qu’à nous jeter dans le trou du fond de mon jardin. Dans mon puits, il y reste encore quelques places… dans le noir du feu.   

le puits au fond du jardin • les français et leur triste sort…

 

 

L’enfant au psychisme inabouti qui sert de roi à la France a déclaré que le Liban est un modèle de diversité et un modèle politique. Il faut être aveugle pour ne pas voir où le marmot veut nous emmener. Il a très envie d’achever le territoire que des manœuvres politiques ont réussi à lui confier. Ne faudrait-il pas le bouter hors de l’Élysée dans la plus grande des urgences ? Comment comprendre qu’il marche dans le sillon du terroriste gaucho-islamique Mélenchon ? Un malade au sommet, des députés évadés de la crèche, un peuple sous anesthésie, et on se demande pourquoi on en est où on en est ! Il faut placer le pays sous le régime de la chirurgie réparatrice en demandant à tous ses rouages de pousser la porte du cabinet de Freud pour qu'ils y cherchent leur miroir, pour qu'ils le trouvent, pour qu'ils s’y regardent, pour qu'ils s’y reconnaissent et pour qu'ils le traversent. Je ne vois rien d’autre pour sauver l’insauvable. Et, de plus, il faut faire vite, faire avant que ne s’installent les dictatures qui sont aux portes de toutes les frontières. N’oublions pas que jamais un pays totalitaire a toléré que la thérapie psychanalytique entre en contact avec les peuples. Nous y sommes. À vous de décider. Moi, j’ai déjà donné. Beaucoup trop. Je vous laisse à votre triste sort.   

le puits au fond du jardin • la tombée du rideau…

 

 

L’avenir se dessine dans le noir du fond de mon puits où les pantins programmés s’agitent en vain contre l’inéluctable destin que sont les dictatures annoncées, avec Mélenchon et sa LFI, pour la France à genoux succombant dans le caniveau. Andy Kerbrat, consommateur député LFI de drogues molles et dures qui s’est donné pour mission de pourfendre les trafiquants et consommateurs, s’est fait prendre la main dans le sac, ce qui lui a valu les applaudissements de ses amis qui ont juré d’exterminer tous les petits cons qui émettraient la moindre critique contre lui, la drogue étant un produit naturel qui se boit ou s’injecte comme on sirote un jus d’orange. Et ces mêmes salopards ont réussi, hier soir, à convaincre Bayrou et son Modem - éternels endormis - de les rejoindre pour faire modifier un projet de loi afin de bien montrer leur suprématie. Si cette Assemblée est un désastre crapuleux avec ses alliances contre natures qui produisent les marmailles tarées des nouvelles générations, c’est qu’il y a eu des français, tous aussi tarés, pour voter pour ces terroristes impitoyables qui prochainement au pouvoir, rejoindront la fange de Kim Jong-un et ses nombreux amis pour que le monde contemple enfin le feu d’artifice, le dernier, celui du final, avant la tombée du rideau.  

le puits au fond du jardin • l’autre chaise…

 

 

Pourquoi ne pas retourner à Voltaire, à son Candide, en y ajoutant toute la réalité de l’imaginaire que l’homme a laissé dans les catacombes, ne croyant croire que ce qu’il voit alors qu’il ne voit pas. Ce voltairien, réfugié dans une cabane au milieu d’une forêt, s’était débarrassé de toutes les inutilités que l’homme colle à sa peau pour sembler vivre ou imiter le sparadrap d’un certain capitaine. Dans son espace vide, le solitaire a intégré une table et deux chaises, la sienne et l’autre. C’est ainsi qu’il termina ses jours, assis face à lui-même, avec lequel il remémora Bach, équilibre et compréhension, relié à sa fondamentale, socle indispensable d’un monde riche et apaisé que les agités qui vivent immobiles sur la surface de la terre sont incapables d’intégrer. Le silence au milieu de nulle part est propice à la réflexion et à la mise en mouvement de l’action qui doit en découler.

 

À l’Assemblée, ils sont à mille lieues de ce monde. Ils ne sont même pas conscients de leur inutilité, tant leurs dénis et mensonges voilent leurs faces décharnées.       

le puits au fond su jardin • verdi, wagner et freud…

 

Je note au passage, même si je n’ai pas encore commencé, que le furieux islamiste gauchio-terroriste Mélenchon, a été rendu fou furieux que l’on ait assassiné l’assassin-terroriste et de surcroit islamiste, Sinouar, le grand manitou psychopathe du Hamas. Mélenchon est pour la concertation alors que s’il arrive au pouvoir, ce que je ne souhaite à personne, il sera le pire des dictateurs, plaçant Caligula et Hitler, loin derrière lui. Et comme ce sinistre imbécile a encore des adeptes, je conseille à mes concitoyens de vite construire des forteresses pour se protéger de sa hargne pétrifiante. Moi, je suis à l’abri. Je serai mort avant. L’autre sinistre imbécile est beaucoup moins dangereux. Il change d’avis comme de chemises et il a tellement peur qu’il ne cesse de se réfugier sous les jupes de sa maman. Il n’est qu’un enfant gâté qui s’invente des romans de gare pour remplir son vide abyssal.

 

La rentrée des classes a eu lieu il y a quelques semaines, après des vacances d’été interminables. Et voilà que depuis vendredi soir, jeudi pour les plus pressés, lundi dernier pour les plus malins, on remet ça : 15 jours de vacances qui vont enchaîner avec Noël. Les petits français n’ont plus le temps d’aller à l’école. Et les enseignants qui s’ennuient profondément devraient en profiter pour retourner à l’école… des arts martiaux. L’Éducation nationale ne servant plus à grand-chose, je vois là un bon moyen de faire de considérables économies pour réapprovisionner les caisses de la France, même si cela ne sert à rien puisque le grand boum sonore et visuel est annoncé dans tous les recoins de la planète. Et dire que le monde va disparaître alors que seulement une infime partie des populations aura pu rencontrer Desdémone et Isolde, les deux égéries de nos comportements et que rare – très - sont ceux qui auront compris que notre équilibre ne peut être que la résultante du concept de Freud.

le puits au fond du jardin • discernement…

 

Puisque le sujet est le budget, j’apprends que le député-rapporteur de Courson, propose que l’on cesse de subventionner les films qui ne remplissent pas les salles. Ce qui voudrait dire que nous n’aurions plus jamais de Godard, de Truffaut, de Chabrol, d’Eustache, du XXIe siècle mais que de la merde avec des Blanc, des de Funès, des Gabin, des Delon, des Belmondo et des groupuscules qui bronzent sur des skis. Déjà que les chefs-d’œuvre ne courent plus les rues, c’est le vide trop plein, que veut nous ventre le stupide élu.

 

Le discernement n’est plus. Les psychismes sont à l’arrêt. On nous dit tous les n’importe quoi et leurs contraires et le monde avale ces inepties comme il avale son steak-frite. Que de commentaires superflus entendus hier soir sur cette affaire de l’automobiliste qui a écrasé un cycliste. Il faut apprendre à discerner, donc à voir les différences. Un chroniqueur qui chroniquait la chose a dit qu’une automobile pouvait devenir une arme, une arme dangereuse comme toutes les armes. Pourquoi n’a-t-il pas dit la vérité : une automobile au garage est une automobile. Une automobile sur la route, en train de rouler, est un pénis et un pénis c’est fait pour pénétrer. Pour plus d’explications, je vous renvoie à Freud et aux milliers de conducteurs qui, chaque jour, jouissent au volant de leur jouet sexuel. Vous comprendrez que je trouve très normal qu’il y ait autant d’accidents, l’homme n’ayant fait que de répondre à son instinct animal profond. Et pour changer cela, il ne sert à rien de changer le code de la route ou de distribuer des punitions, il suffit de pousser la porte du père de la psychanalyse pour y chercher son miroir, pour le trouver, pour s’y regarder, pour s’y reconnaître et pour le traverser. Avant de me répondre, essayez !

le puits au fond du jardin • le devenir du navire…

 

 

Macron a mis le feu au navire qui est sur le point de disparaître sous les flots. Barnier, pour plaire à tout de monde, donc contenter personne, a simplement collé quatre ou cinq morceaux de sparadrap sur les plaies les plus sensibles, selon lui, sans même avoir le courage de penser que le sparadrap brule tout aussi facilement qu’un navire. Le désastre, la déconstruction, la mise à mort, poursuivent leur chemin qui n’est plus très long. Jamais je n’aurais pu penser que le cerveau humain soit si crétin, si absurde, si malsain, si pervers, si sadique, si peu enclin à reconnaître les évidences et à faire les tries entre ce qui doit être et ce qui ne peut être. Les psychismes des femmes et des hommes politiques sont tombés si bas qu’il faut – et en urgence – se débarrasser de cette merde nauséabonde et l’enfouir au centre de la terre en espérant que son fantôme ne resurgira pas dans les temps futurs. Rien ne pourra arrêter cette chute dans les abymes. Le seul salut pour l’humanité ne peut être que la reconstruction intégrale de l’être humain, en commençant par son psychisme, moteur souverain de ses actes et de ses pensées. Au risque de me faire prendre encore pour un schizophrène fou à lier, je réitère et je réitère parce que le monde entier est peuplé de schizophrènes fous à lier qui refusent par ignorance, par connerie et imbécilité de pousser la porte du cabinet de Freud pour y chercher leur miroir, pour le trouver, pour s’y regarder, pour s’y reconnaître et pour le traverser. Lisez Daco (Les Victoires de la psychanalyse), regardez et regardez encore Toledano et Nakache (En Thérapie). Vous avez là, LA solution à tous les problèmes de la vie et l’occasion inespérée de vous transformer en êtres humains.

 

PS : les radios et télés ont annoncé ce matin que l’Équipe de France avait terrassé Israël, MALGRÉ l’absence de Mbappé. Moi, j’affirme que l’Équipe de France a terrassé Israël, GRÂCE à l’absence de Mbappé.     

le puits au fond du jardin • 10 octobre…

 

On est en plein dans l’événement du jour en cette journée du 10 octobre qui est la journée de la santé mentale. Le voilà le SEUL problème qui ronge le monde : les détériorations à répétition du psychisme qui est devenu, chez pratiquement tout le monde, le cadavre d’un noyau de cerise. Noyé dans son psychisme affecté, l’homme ne peut plus différencier et affirme tout et son contraire sans même savoir qui est tout et à quoi il sert. La vie flotte sans gouvernail sur les écumes des mers et échoue inévitablement dans le ventre des baleines où s’écrase sur les récifs qui s’érigent à la surface des océans. La dualité entre le conscient et l’inconscient ronge les cerveaux et les rend inopérants. Les impôts, les Dolipranes, les voitures électriques, les amphétamines, France-Inter et les corps bronzés ne sont que des supercheries pour humilier toutes ces foules sans pensées. Si vous ne comprenez rien à ce que j’écris, vous pouvez toujours, après avoir acheté votre journal, pousser la porte du cabinet de Freud pour savoir si vous êtes. Vous allez être surpris. Je n’en dis pas plus parce qu’on ne dévoile jamais la fin d’un roman de gare, hitchcockien.