« Je n'ai jamais soutenu et je ne soutiendrai jamais un parti qui prône la haine. » Le faux-cul, Gilles Lellouche, rétrograde en vitesse de peur de ne plus jamais pouvoir tourner de navets. Bof ! Ce n’est qu’une pitoyable séquence des palmes gauchistes de Cannes et de cette secte cinématographique nourrit abondamment par Bolloré, sans lequel elle tendrait la main dans la rue pour espérer pitance.
Le monde entier s’offusque qu’Israël ait humilié trois ou quatre connards psychopathes, partis sur les mers en bateau en papier recyclé, se battre à la vie à la mort pour les terroristes gazaiens. Moi, je dis BRAVO ! Ces mêmes pantins ne s’offusquent pas quand ils entendent, du matin au soir, les haines proférées par les dégénérés mélenchonistes islamistes, France Inter Info, BFM, et j’en passe, qui ne veulent que la disparition pure et simple des israéliens. Ces gens-là défendent leur vie et leur honneur et le monde entier devrait être à leur côté.
Rousseau - elle, pas lui - exige des restaurateurs qu’ils mentionnent sur leurs cartes « cadavres de bœuf » en place de « côte de bœuf » et de faire de même pour l’agneau, le poulet, le loup, le cheval, la biche, etc… Elle espère faire passer une loi dans ce sens et dégouter le consommateur de sa nourriture favorite. Moi, je voudrais une loi qui dégoute les Français de Rousseau - elle, pas lui - et qu’elle périsse dans les vapeurs intempestives de sa gigantesque connerie.
L’affaire des pédophiles extra-scolaires de la ville de Paris, bouge un peu. Quelques arrestations ont eu lieu hier. Mais, ce que j’attends, c’est l’arrestation et l’incarcération des deux seuls coupables que sont Hidalgo et Grégoire.
À Cannes, on en serait à pas loin de 2500 pétitionnaires contre Bolloré, le principal financeur du cinéma, navets ou pas. Il s’avère qu’en épluchant tous les noms de la longue liste, il n’y en a pas 200 qui ont un rapport avec le métier. C’est ainsi que se forgent les idées qui emmènent les individus sur les chemins sans issue. Être libre, c’est penser librement en occultant toutes les influences extérieures et surtout tous les bons conseils donnés par les bons amis. Il n’y a pas de liberté de pensée sans une foule de connaissances et sans une approche serrée de la thérapie de Freud, la psychanalyse.
Marie-France est un magazine féminin que ma mère lisait avec avidité. C’est du sérieux. Il a été créé l’année où elle m’a expulsé sur le sol sans ménagement et sans me demander mon avis. Et bien, ce matin, ce même Marie-France prend la défense de Patrick Bruel que Flavie Flament accuse de viol, en publiant la stupéfaction d’un proche qui a longtemps travailler avec Flavie et qui déclare : « Je tombe des nues. Ce qu'elle raconte aujourd'hui est l'exact opposé de ce qu'elle racontait il y a quelques années sur son histoire avec Patrick Bruel. Elle en parlait comme d'une jolie aventure. C'étaient ses mots. Et surtout ce n'était pas un sujet tabou. Elle en parlait facilement et à son initiative. Il n'a jamais été question de contrainte dans ses propos. Et s'il faut en témoigner devant la justice je le ferai ». Dans un couple les deux sont toujours coupables à égalité. L’un d’agresser, l’autre de ne pas se défendre. L’un, comme l’autre, sont loin d’être ce que l’on croit. Et personne ne sait rien de cette affaire. Mais moi, ce que je sais, c’est que Flavie la minette est allée, non contrainte ni forcée, prendre le thé au domicile d’un séducteur deux fois plus âgée. Et ce qui s’est passé est de l’ordre de leur intimité, et c’est un non-sujet. C’est comme ces imbéciles qui signent cette pétition contre Bolloré qui extrême-droitiserait, Le Peniserait, Bardellarait, le cinéma français, alors qu’il ne fait que payer et toujours payer pour d’insupportables navets ringardisés par d’insupportables acteurs. J’espère que le généreux donateur va envoyer toute cette merde au diable et vider son compte en banque pour des causes plus nobles. A-t-on jamais vu autant de cons sur terre ? L’ignorance triomphe de partout et les singes qui se croient savants regardent leur croupion. C’est ce qui arrive lorsque l’on évite l’épisode freudien. L’école obligatoire pour tous de 0 à 119 ans est la seule solution… quand on aura inventé l’enseignant. Ça suffit pour ce matin. Vous m’avez fatigué. Je mets mes chaussures de ville pour aller prendre mon café chez mon Leclerc, non sans avoir salué ma voisine de palier qui va me dévoiler les dernières nouvelles, surtout l’état des relations entre l’enfant et mémé. Ah oui ! J’avais oublié de vous dire que mon Leclerc a été refait à neuf. Il brille de mille feux. On se croirait au deuxième acte du Chevalier quand Octavian présente la rose d’argent à Sophie. Magnifique !
Vous avez vu Bruel qui a violé toutes les femmes de la planète ? Les premières, c’était en 14/18, dans les tranchées de Verdun. Et voilà que les nanas se réveillent et se multiplient comme les petits pains que Jésus a multipliés avec l’eau et le vin. Bruel et Jésus… un insondable mystère !
Encore un jour de torpeur où la pauvreté dominante n’a pas le droit de travailler, un jour désespérant où l’enfant déglingué de l’Élysée va encore remonter les Champs Élysées le visage figé en endossant le rôle d’un héros pour rendre hommage à ceux qui sont morts « pour la France » alors qu’on ne leur a pas laissé le choix, mourir au combat ou être fusillé pour refus de faire la guerre. Quelle insanité ! Et c’est à cet endroit précis que le gamin va jouer la comédie, c’est endroit où, deux jours avant, la pire racaille de la nouvelle France a humilié la police, a humilié la France. Et ça va recommencer pour la finale PSG contre les Titans. Et les élus qui laissent faire n’ont pas honte. Et ceux qui les ont élus n’ont pas honte non plus. Et France Inter Infos ont attendu 48 heures pour aborder le sujet : « Il y a eu quelques débordements ! » Quelle honte ! Et les Français acceptent ça, lamentables lâches qu’ils sont. Et leur lâcheté conduira le peuple à nager encore dans les gauches toutes identiques et criminelles, jusqu’à ce qu’ils meurent d’épuisement. Le vivre ensemble est de la foutaise, une crasse innommable qui ne peut exister qu’en rêve. Pour supporter l’autre, il faut d’abord savoir qui l’on est, ce que l’on est et ce qu’on est capable d’entendre. Qui sait tout cela à part les quelques rares lucides qui ont compris que Freud n’est pas né pour les chiens. Quels que soient les politiques que vous inventerez, vous échouerez. C’est l’homme qu’il faut refabriquer, remodeler, réinventer, et lui redonner ses fondamentales qu’il a perdues le jour où il s’est inventé des jouets pour se protéger et se rendre plus fort. Il faut le sortir de son esclavage résiduel et lui réapprendre la différentiation : il doit remettre ses pieds dans la terre et sa tête dans le soleil et doit comprendre que contrairement à ce qu’affirment les imbéciles, l’homme-mâle a un pénis et l’homme-femelle, qui a pour pseudo le mot « femme », a un vagin, et c’est ça le moteur de la pensée humaine. Mais il faut savoir s’en servir. Freud explique tout ça et mille autres choses découlant de ce ça. Poussez la porte de son cabinet et vous saurez. Savoir n’est pas une tare…
Aujourd’hui, l’enfant psychopathe de l’Élysée va retrouver son armée et se battre à son côté avec son casque de moto et ses joues fardées de charbon. Il va massacrer tous ces grossiers russes qui nous embêtent et aussi Israël pendant qu’il y est et pour faire d’une seule pierre deux coups. Et toutes les caméras télé vont le suivre comme l’ombre suit son héros, tantôt à droite, tantôt à gauche, tantôt derrière, tantôt devant. Le spectacle est pitoyable, pire que Clavier ou Balasko, et les naïfs et masochistes français ne se lassent pas d’être maltraités. J’ai entendu ce matin dans le poste, une dame-trottoir - le dada des intervieweurs - qui disait que sa tété lui avait dit que le prix de l’essence allait baisser et comme il a augmenté, elle était désespérée, mieux, elle a pleuré. Mais ma pauvre Madame, si votre télé vous parle, c'est qu’elle est complétement tapée, changez-la vite et remplacez-la par une télé muette et sans écran qui pourrait mieux vous éclairer. Le prix de l’essence ne sera plus jamais comme avant et après l’essence se sera au tour de l’électricité. Sortir du bazar est impossible. L’homme est une erreur totale, une race folle à lier. Je préconise Freud, le seul qui puisse éviter le grand final. Je ne suis pas écouté. Alors, que vous dire, sinon : pleurez ?
Hier soir, quelques plus très jeunes nostalgiques de leur cour de récréation, se sont rassemblés sur un grand terrain pour taper dans un ballon. C’est mieux que de passe sa nuit au bar devant des pintes de bière. C’est mieux que de s’armer d’un couteau affûté pour poignarder les badauds qui ne font que passer. Ces nostalgiques ont toujours beaucoup de succès, surtout quad leur jeu puéril est diffusé - en direct - dans les télés qui engagent, moyennant rémunération, des spécialistes de la chose pour commenter. Ce que je vous dis est ce que mon poste m’a dit ce matin. Hier soir, neuf fois le ballon a déclenché le compteur des points marqués quand le gardien oublie de surveiller l’entrée. Et c’est là que commence la terreur. Sur ces neuf instants, les cinq fois où le compteur a été déclenché à droite puis à gauche, le commentateur a hurlé comme quand, sous l’inquisition, on découpait lentement à la scie égoïne les membres vivants des innocents et les quatre fois où le compteur a été déclenché à gauche puis à droite, il a poussé des grognements terrifiants comme Faffner le dragon qui voyait s’approcher le glaive de Siegfried qui allait le transpercer pour lui prendre l’anneau magique forgé avec l’or des filles du Rhin. Quand j’ai entendu tous ces cris de détresse, ce matin, dans mon poste, alors que je prenais ma chicorée avec mon pain de seigle beurré à vingt pour cent, je me suis dit que le commentateur était un grand malade psychique, parce que je n’arrive pas croire que la poussée d’un ballon par le bout d’un pied, puisse provoquer une telle émotion, une émotion plus forte que l’hallucination d’Isolde après la mort de Tristan, la guérison de la plaie d’Amfortas par la lance de Parsifal, l’arrivée de Lohengrin sur son cygne blanc, les retrouvaille de Simon Boccanégra et de Maria, sa fille perdue depuis de longues années, et la longue chevelure de Mélisande qui se reflète dans l’eau du puits. Je connais un grand psychanalyste qui disait à ses élèves : "Le monde est peuplé de psychopathes". Cela rejoint ce que j’écris chaque matin : les élections ont été inventées pour que les peuples psychopathes désignent les meilleurs d’entre eux.
Tout près de Paris, se tient depuis le 3 avril, un grand rassemblement des musulmans amis des Frères musulmans où l’on prône l’hidjab pour les petites filles, les livres anti-Israël, l’écoute des prédicateurs salafistes, et toutes les insanités dues à cette population qui va porter triomphalement Mélenchon au pouvoir. Le préfet de Paris a interdit très justement cette parodie, et la justice l’a contredit. C’est pourquoi l’islamisation de la France est en pleine ascension et que bientôt, nous en subirons les conséquences dont il semblerait que personne ne se soucie. Il est vrai que Dion (Céline) est au centre des préoccupations des Français qui ont déjà acheté plus de trois millions de places à 300 euros. Ils ne peuvent pas faire leur plein d’essence et acheter le lait pour leur nourrisson - puisque Madame ne nourrit plus parce qu’elle refuse d’être au service de son éjection qui pourrait, par un coup de dent malencontreux, lui fracturer ses tétons - mais ils peuvent se payer Dion. Décidément, tout part en vrille, jusqu’au pape romain qui a fustigé, hier à la télé, les chefs de guerre qui ne se sont toujours pas convertis en chef de paix. Il est con ou pas... le pape ? Les chefs de guerre sont chefs de guerres depuis plus de 400 000 ans, et le monde a toujours vécu avec. Ce que ne sait pas le pape, c’est que la guerre ça rapporte et ça fait des jolis films dans les écrans blancs. La paix, non, et en plus, c’est triste. Le seul devoir du pape aujourd’hui, c’est de dire la vérité sur les religions, la sienne et celle des autres, de dire qu’elles ne sont qu’une manifestation du psychisme de l’homme qui cherche la protection que la femme coupable qui l’a éjectée de son ventre, n’a jamais su lui donner. La solution - et cette fois, ce n’est pas moi qui le dit : https://www.topsante.com/forme_bien_etre/psychanalyse-ce-blocage-invisible-tres-francais-qui-vous-empeche-peut-etre-encore-doser-pousser-la-porte-dun-psy-956771?fbclid=IwY2xjawRAN5BleHRuA2FlbQIxMQBzcnRjBmFwcF9pZBAyMjIwMzkxNzg4MjAwODkyAAEeM-VH1ICl6mbcYdzXFTUBZUZY1sHJhnuUYIirVnMpU5msklYIRglvXLBrrXs_aem_IrB5MpI56PCGZI9VDaxVSQ
Aucun projet, aucune détermination, aucune volonté de changer cette France moribonde, pour la présidentielle. Les droites diverses - hors RN - ont déjà pris le chemin du centre, lieu où l’encrage n’est pas, où la décision est molle, où la conviction est saupoudrée de perlimpinpin. Ils sont déjà tous courbés aux pieds de Philippe, celui qui a érigé les gilets jaunes, les 80 km/heures et toutes les forfaitures du macronisme. L’enfant et maman sont détestés et c’est vers eux que ces lâches se tournent. Comme disait ma grand-mère Florine : « On prend les mêmes et on recommence. » Mais qu’ont donc dans le ventre ces connards de français à 60% d’étrangers aux mœurs primitifs ? La chute terrible et inexorable du pays dans le noir du trou de mon puits au fond de mon jardin ne lui suffit plus. Il veut le pire. Et moi, maître de mon puits, je n’hésiterai pas à refermer le couvercle quand j’entendrai les pantins gémir, la mort s’introduisant douloureusement dans les déchets de leur corps. Ils paient enfin les horreurs qu’ils ont mises dans ce monde, et je m’en réjouis sans la moindre culpabilité. Pauvre monde fait de misérables inaboutis enfants pourris et crétins et bien pire.
Tous les croutons croulants du PS étaient là, le perfide et pervers Hollande en tête et, ils n’ont même pas eu honte de se réunir sous l’œil du peuple français, eux, les alliés des mélenchonislamistes criminels, pour rendre hommage à celui qui a inventé les 35 heures, abimé la laïcité et ouvert tout grand les portes de la France aux étrangers de mœurs différents et totalement contraires à notre civilisation. Jospin-Mitterrand, les premiers qui ont poussé la France dans les enfers et qui ont laissé en héritage Mazarine, une enfant de l’adultère qui annule ses conférences dans les villes passées sous l’autorité du RN qui est pourtant plus respectable que toutes ces gauches misérables qui mentent à tout-va en citant les plus grandes erreurs de l’illusionniste, bien vieux maintenant, « aimez-vous les uns les autres et laissez venir à moi les petit enfants », citations qui auraient pu sortir d’une tirade de Molière, ce que je pourrais mieux comprendre aujourd’hui. Plus la France s’enfonce dans le noir du trou du fond de mon puits au fond de mon jardin, plus les petits pantins stupides développent leur naïveté. Ils descendent dans le gouffre des enfers et ne comprennent pas que plus jamais ils ne remonteront regarder les rayons du soleil. Le crépuscule des dieux et des hommes touche à sa fin. Freud aurait pu les sauver. Ils l’ont stupidement ignoré.
« Au théâtre hier soir », n’a jamais été aussi mauvais. Les acteurs ont été pitoyables, pires que ceux de « Scène de ménages » qui ont atteint le fond des poubelles. Les premiers rôles ont défilé à la télé pour tous nous dire qu’ils avaient gagné. Et comme personne n’a perdu, j’ai demandé à ChatGPT qui avaient été élus. Chat m’a répondu que le mensonge était si grossier qu’il n’a pu mettre en branle ses algorithmes. Ils vous ont tous menti, comme, en glissant votre bout de papier cul dans la fente, vous vous êtes menti à vous-mêmes et à la France entière. Le jeu de dupe sautait aux yeux. Les discours surfaits et fanés, les foules en délire, n’était que l’illusion d’un mauvais Méliès où les trucages étaient plus visibles que les effets. Et on me reprocherait de ne pas voter ? De ne pas me compromettre dans la trahison et la potion des sorcières ? Contrairement aux votants ignares, imbéciles et inconscients, je me suis respecté. Êtes-vous si naïfs, au point de croire que les promesses électorales seront tenues et que votre vie va devenir une roseraie de tulipes rouges ? Êtes-vous si ignorant, au point de croire que le prétendant veut votre bien et va se sacrifier pour votre bonheur ? N’avez-vous donc jamais lu les histoires de pouvoir qui pullulent dans tous les romans de gare ? N’avez-vous jamais lu « Les Misérables » du grand Victor Hugo, si bien revu au cinéma par Raymond Bernard en 1934, avec Harry Baur et Charles Vanel ? Êtes-vous à ce point ignorant pour ne pas savoir que tout élu est un malotru qui veut vous posséder ? Le chemin est si long pour arriver à la conscience de la vérité que votre petite vie sera nettement insuffisante. Alors, le jour des élections, faites comme moi, asseyez-vous au bord de l’étang et écoutez les nénuphars ou plongez-vous dans le noir pour regarder la pointe de la lance de Parsifal guérir la plaie éternelle d’Amfortas. C’est ici que sont toutes les solutions et non pas dans les cloitres puants où l’on dispose des cages à rideaux et des boites à fentes.
PS : il y a aussi Freud, la première des solutions. Personne n’en veut et personne ne sait pourquoi.
La moitié de la France n’a pas voté. Moi non plus. Il faut être maso pour confier sa vie à des tarés psychopathes avides de pouvoir. En 82 ans d’existence, je n’ai jamais rencontré un élu qui voulait le bien de son voisin et c’est normal car pour vouloir le bien des autres il faut soi-même être un être équilibré faisant la part des choses et distinguant les différences, ce qui s’apprend dès la plus tendre enfance et que l’on n’apprend ni dans les familles, ni à l’école. Hier, les nazis sont montés en puissance, le RN s’est largement conforté et les macronistes ont soufflé leurs dernières bougies. Paris, Lyon, Marseille sont en voie de nazification, socialistes, communistes et écolos étant largement inscrits dans la mouvance mélenchonaziste. Et, pire que d’habitude, ils sont tous venus à la télé, la bouche en cœur, affirmant qu’ils avaient gagné. Gagné quoi à part la honte de mentir encore devant les caméras et sans que ceci fasse frémir le sourcil des journalistes corrompus tout autant que les élus. La France a perdu sa démocratie qu’elle n’a jamais acquise. Elle a encore chuté dans le trou noir de sa destinée. Tant qu’elle sera une cour de récréation pour enfants de maternelle, elle restera en l’état et ne pourra pousser la porte de la vérité. Tous ses miroirs sont brisés. Ce n’est pas de bras cassés et de psychismes lézardés dont elle a besoin, mais de techniciens hautement qualifiés dans la miroiterie. Elle pourrait enfin voir son visage et le regarder même si cela risque de l’achever. Voir Satan en place de son reflet n’est pas toujours une partie de plaisir. Mais, savez-vous qu’il y a Freud ? Non. Il n’est pas au programme des CP. Ni ailleurs, d’ailleurs. Quelle monstrueuse erreur !
Il faut mieux que je me taise quand je pense au couple hybride Volodymyr/Emmanuel, en mal d’amour et de dépenses honteuses de l’argent de leur peuple. Il faut mieux que je me taise quand je pense à toutes ces vermines grouillantes qui veulent être maire et à ceux qui vont bousiller leur dimanche pour se rendre à la fente pour y glisser leur bout de papier cul. Mais je ne vais pas me taire quant au soldat français mort, éclaté par un drone ou un missile ou un engin explosif, et que l’enfant psychopathe a déjà qualifié de héros. Mourir pour la France, c’était son boulot. Point et c’est tout. Et le plus important, c’est qu’il ne serait pas mort si l’enfant ne l’avait pas envoyé sous les feux d’une guerre qui ne le concerne pas. Celui qui a tué le soldat, c’est Emmanuel Macron, président de la République de la France, et c’est à lui qu’il faut faire payer le crime. Cette guerre, qui occupe 25 heures sur 24 les postes et les écrans, est, comme toutes les guerres, la honte rougeoyante de l’espèce humaine qui est atteinte depuis qu’elle a vu le jour de la pire des maladies : la psychomanie. Et cela se soigne. Mais le monde préfère être grand malade et ne cesser de parler à tort et à travers. Que de déclarations grandiloquentes et si éloquentes ces dix derniers jours, déclarations obsolètes, sans effets et sans conséquences, seulement faites pour bomber le ventre de tous ses spécialistes diplômés en tous genres, les pires des ignorants. Il y eut, il y a bien longtemps, la sagesse des mythologies qui sont restées - pour quelques-unes - à l’état de pièces de théâtres ou d’opéras, alors qu’elles auraient dû être inscrites dans les lois. Et, il y eut, bien après, quasi récemment, la sagesse de Freud qui partant de ces mythologies, a créé la psychanalyse, l’opposée du Doliprane, une science exacte qui pourrait changer le monde qui est statut de pierre depuis plus de 10 000 ans multipliés par 10 000 fois 10 000 ans, si ce monde n’avait pas choisi la croyance que Freud était un imposteur qui masturbait sa mère et sans doute sa fille. Et bien moi, je dis que si vous poussiez la porte du cabinet de Freud, vous pourriez y chercher votre miroir, le trouver, vous y regarder, vous y reconnaitre et le traverser. Et là, sur l’autre rive, vous y trouveriez l’herbe verte qui régénère les corps et les psychismes et que vous verriez, sur l’autre rive, celle d’où vous venez, des minuscules jouets poupées et soldats qui se laissent emporter par les vents et finissent noyés dans le fleuve où s’ébattent les naïades nues, qui gardent jalousement le jaune éblouissant de l’or de l’anneau magique que Wotan leur a confié jadis. Vous le voyez, on en revient toujours à la mythologie, donc à Freud, évidemment.
Il sait jouer sombre, lugubre même, l’enfant psychopathe. Il sait grimer sa voix et sa face quand il sent que l’humanité tout entière l’abandonne. On reconnait bien là, le bambin qui a pris des cours de théâtre avec une prof de français qui est devenue sa maman et son épouse, tout en même temps. Et comme il joue en permanence, il n’y a plus que les naïfs qui tentent de lui prêter attention. Et pourtant, attention ! Hier, il a parlé de la multiplication des têtes nucléaires, alors que Jésus ne parlait, lui, que de la multiplication des pains, mais aussi des poissons et aussi des flots de bons vins. L’enfant ne rêve que de guerre et que de rentrer dans la gloire éternelle, comme Napoléon sur son cheval blanc d’Henri IV, quand il est parti à la conquête de Moscou, qu’il n’a pas conquis parce qu’il a dû partir en retraite. Si j’étais le peuple français - je ne suis pas Français ni autre chose, je suis Hervé Auguste Gallien - je ne confierais pas les abondances de têtes nucléaires, de têtes chercheuses, de têtes atomiques, à un cerveau fracassé, pervers, hors-sol et complétement déglingué. La guerre qui vient d’éclater était prévue de longue date et il était impossible de l’éviter parce que les diplomates et les concertateurs ne sont que des farceurs qui veulent nous faire croire qu’il est réaliste de croire que les paroles de Jésus - encore lui ce qui est normal, parce que j’ai lu sa vie, en bande dessinée, dans le journal de Bayard quand j’avais 5 ans et j’ai bien aimé quand il a ressuscité Lazard qui était maigre et pâle comme un clou et comme un mort -, « aimez-vous les uns les autres », sont la solution alors qu’il est impossible d’aimer l’autre tant qu’on ne s’est pas aimé soi-même. L’égoïsme et le rejet de l’autre sont les vertus nécessaires pour la paix des peuples. Chacun chez soi. Vivre entre soi. Vivre avec soi. Mais, mais il y a une autre solution, plus généreuse, plus lumineuse, plus riche, plus excitante, plus tout ce que vous voulez, une solution dont je ne dirai mot parce que vous vous y refusez par principe, par tradition et par lâcheté, votre pensée étant limitée. Ce mot que je n’écrirai pas, c’est Freud. Ça y est. Je vois que vous êtes vexés. Tant pis. C’est votre choix, comme c’est votre choix d’aller, très bientôt, glisser un bout de votre rouleau de papier cul fleuri dans la fente de votre quartier. Une fois encore, vous vous serez déshonorés en donnant un pouvoir à un cerveau lézardé.
À ma connaissance, le gros porc d’Hollande n’a pas dit un mot sur l’assassinat de Quentin par les complices de LFI, car il sait, comme toutes les gauches, les écolos et les pleutres du centre, qu'il aura besoin de ce parti hors champ de l’humanité pour retrouver son siège à l’Assemblée. Les conflits entre Satan et Dieu se sont toujours terminés par la victoire du premier, parce que le premier est plus fourbe et plus malin. Et cette situation se reproduit de partout avec toujours le même résultat qui s’amplifie au fil des jours, jusqu’à ce qu’il provoque, un jour prochain, le boum tant attendu, qui va régler toutes les animosités, plus vite que le son passe son mur. L’affaire Quentin est d’abord un crime abject, puis le miroir révélateur de ce qu’est l’homme : un lâche décérébré, prêt à tout pour protéger sa peau de monstre, pitre hideux, qui ne vaut pas plus que le petit bout de papier cul usager qui s’est perdu dans les tsunamis des chasses d’’eau. Avant la Démocratie, il faut inventer le Savoir. Il faut inventer l’école pour les quelques miséreux encore vivants et jeter les morts hors de la strastophère. Il faut oser se regarder dans le miroir et s’efforcer de voir, car, pour changer le monde, encore faut-il être capable d’en discerner les formes et les contours. Les dieux, les rois, les dictateurs et les soumissions qui les honorent, nous catapultent, depuis l’aube des temps, vers les conformités inventées et convenues, vers les castrations d’un autre âge et plus personne ne peut voir les différences fondamentales comme celles entre le pénis et le vagin, celles entre Mozart et Booba, celles entre la fanfare de Sainte-Jacul-sur-Tisonnier et l’Orchestre Philharmonique de Berlin, celles entre la pomme dessinée par la petite fille au bout du chemin et « Clown à la trompette » de Bernard Buffet, celles entre « Jacouille ma couille » et « Mulholland Drive » de David Lynch. Ne plus discerner entre le noir et le blanc, c’est ne plus discerner entre la vie et la mort qui a toujours triomphé et qui triomphera toujours. Il y avait pourtant l’espoir de Freud. Vous tous l’avez banni. Assurez donc ! Mais pour cela, il faut en avoir la capacité…
Je termine souvent mes puits par Freud et les bienfaits - trouvés nulle part ailleurs - de sa thérapie psychanalytique. Ce matin, c’est avec lui que j’ouvre ma réflexion quotidienne, après avoir entendu dans le poste que quelques génies de la science ou d’autres bagatelles demandent officiellement le retrait de la psychanalyse dans le traitement de l’autisme, celle-ci culpabilisant fortement les parents quand ils apprennent qu’ils sont coupables quand cette maladie s’attaque à leur enfant. Et, une fois encore de rejeter Dolto, une des rares spécialistes à avoir compris le psychisme de l’enfant. Quelle misère ! L'enfant autiste est celui qui a été abandonné, maltraité, délaissés psychiquement par sa maman qui n’a jamais répondu à sa demande de protection. Elle l’a privé des échanges indispensables, le regard, l’attention permanente, le son de sa voix, le toucher rassurant. Et si l’enfant à la moindre fragilité, il lui est facile de tomber dans le désespoir. L’autisme est le symbole de la démission de la mère qui ne diffuse pas son amour maternel et du père qui a renoncé à poser les limites. Les scientifiques, les pseudo psys à particules, sont des pleutres qui nagent dans le déni et qui participent largement à la chute des civilisations. Personne ne pourra me dire que l’invention de la bombe atomique est excellente pour la santé et que le vaccin n’est pas une erreur de sadique, quand on sait qu’il est censé prolonger la vie au-delà-des limites de la nature en laissant les vieux crever dans les mouroirs inventés par les politiques. Seule la thérapie psychanalytique peut sauver le monde qui ne sera jamais sauvé par Panot, Rousseau, Bardella, Ciotti, Attal et tous les autres psychopathes avides de pouvoir, de reconnaissance, de flatterie, parce que leur psychisme est resté au stade d’embryon.
Eux aussi en sont restés là. Les stupides malades écolos vont tenter de faire voter une loi pour que les étrangers de tous gabarits puissent voter aux municipales. Ils n’ont donc aucun autre souci à ce moment précis où le navire est sous les eaux et qu’on n’aperçoit plus que la cheminée au milieu des vagues et des requins affamés ?
Si Rodin a sculpté son célèbre « Le Penseur », c’est qu’il a voulu que, dans quelques millénaires ou beaucoup moins, quand la terre ne sera plus qu’un vaste cimetière et qu’il ne restera plus que sa statue de pierre, que les nouveaux occupants - des assemblages de tôles avec capteurs programmés - sachent que jadis, dans un monde si lointain qui ne peut être, fort heureusement, pas imaginé, il y eu une ou deux personnes, ou trois, qui avaient la capacité de penser et que ce monde sauvage et ignorant a disparu par son refus à relier son conscient à son inconscient, ses deux seuls pôles d’équilibre. Je peux le dire. Ces gens-là étaient plus sauvages, plus violents, plus sadiques, plus affamés, que les pires des tigres du Bengale et que les pires des crocodiles des Caraïbes. Tous petits, à 7 ou 8 ans, à 13 ou 14 ans, ils poignardaient déjà leurs enseignants et les vieilles dames dans leur appartement. Et les autorités trouvaient tous les prétextes pour leur pardonner afin qu’ils puissent recommencer et recommencer toujours plus violemment, alors qu’il aurait été juste de les pendre sans jugement et laisser leur corps pourrir à l’air libre. A qui la faute ? A ceux qui ont posé les culs des dirigeants sur les trônes et à ceux qui n’ont pas accepté de se révolter en risquant leur vie dans les régimes totalitaires où ils vivaient morts. Je ne suis pas fier d’avoir vécu dans cette période honteuse. Mais, je ne suis pas coupable. Si j’ai vécu cet enfer, c’est que la femme coupable m’a jeté sur cette terre sans me demander mon avis et il a bien fallu que je fasse avec.
PS : Je ne voulais pas encore vous embêter avec Freud. Mais c’est plus fort que moi, je vous le cite maintenant parce que c’est lui le relieur et c’est le seul. C’est aussi le seul qui a compris et expliqué le psychisme que rejettent les décideurs, parce qu’ils crèvent de peur en pensant qu’il leur serait possible de passer devant un miroir et de découvrir la laideur monstrueuse de leur face cachée.
Selon différentes presses, ce matin, à 10 heures, Ségolène Royal, qui a été reçu longuement par le dictateur Tebboune, va rendre visite au journaliste français, Christophe Gleizes, en prison pour 7 ans, dans les geôles du tyran, qui a commis le crime, d’être français sur le sol algérien. Nos pleutres petits minables de ministres et président, eux, n’ont même pas réussi à lever l’ancre de leur embarcation rivée aux quais de la Canebière. Serait-ce elle, la fourbe qu’il nous faut ? Cela changerait du petit enfant psychopathe pendu au téton de sa maman qui parle beaucoup pour son âge et surtout qui de fait rien du soir au matin. On m’a dit qu’il s’était fait offrir des lunettes de soleil en plein hiver où le soleil dort pour prendre des forces pour affronter la saison d’été. Bon. Peu importe. Royal ou Macron, nous sommes dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin et personne ne peut nous en sortir, les héros n’étant que dans les livres et parfois dans les écrans, même si le seul vivant qui est mort, Freud, est pour moi, la seule solution.
Je ne sais pourquoi, sur l’écran de mon ordinateur, depuis deux ou trois jours, je ne vois plus que Ferrari et Capuçon et aussi Capuçon et Ferrari, qui s’embrassent goulument dans des poses indécentes et qui disent s’aimer d’un amour fou, ce qui est bien normal puisqu’ils se croisent une ou deux fois pas an, entre deux vols d’EasyJet. Je ne sais pas si vous savez, mais lorsqu’ils ont copulé - dans l’avion peut-être - ils ont façonné un petit garçon qui est devenu plus grand. Figurez-vous qu’ils l’ont mis en pension. Quand je pense que Madame, qui trône sur Cnews, ne manque pas de dire que les Français ne font pas assez d’enfants, elle oublie de dire que les faire c’est ultra-facile mais que assurer après c’est beaucoup plus difficile. Tout le monde n’a pas les moyens de s’en débarrasser dans des orphelinats de luxe afin de vivre libre et sans contraintes dans les milieux huppés viciés des salons parisiens pendant que Monsieur parcourt le monde en jouant de la musique.
L’opéra de Leipzig est en faillite. Le directeur explique que cela est dû au coût exorbitant de l’orchestre et à la baisse sensible des spectateurs. Curieusement, il n’évoque pas les mises en scènes ruineuses et indigestes qui font fuirent les amoureux de l’opéra, les salaires des chefs et des divas de plus en plus élevés, son propre salaire et celui de son entourage direct. Peut-être faudrait-il changer de politique et revenir à la simplicité en veillant seulement à ce que toutes les notes de la partition soient jouées en les faisant vivre passionnément. Et sur la scène, une chaise ou un banc, sous les feux d’un projecteur vert ou bleu, peut suffire amplement. Louis Erlo l’a fait à l’opéra de Lyon. Les salles étaient pleines.
Le grand cirque des bavards menteurs, ados tourmentés, a ouvert ses portes et le public s’engouffre sous le chapiteau pour se faire façonner. Ils sont des milliers à vouloir le pouvoir, des milliers à vouloir imiter les Borgia et toutes les saloperies qui décident du sort des autres sous prétexte qu’ils ont un mandat pour servir... la France, alors qu’il se serve d’abord, laissant des riens aux imbéciles qui les ont mis en place. Les municipales font surgir les perversités, les dénis les plus grossiers et présage un massacre pour la présidentielle qui va suivre et qui va hisser sur le trône un psychopathe en remplacement du psychopathe d’aujourd’hui. Le vote n’est pas le signe de la démocratie toujours pas inventée, mais une stratégie destructrice pour maitriser les peuples envoutés. Je ne vote plus depuis plus de quarante ans et je suis fier de ne pas participer à l’assassinat de la France qui pourtant ne mérite que ça. Je n’ai jamais demandé à naitre. Je n’ai jamais demandé à être français et je ne le suis pas. Je suis Hervé Auguste Gallien et la charge est suffisamment lourde pour que j’aille encore me mêler de la vie des trucs-machins à deux pattes et au crâne vide. Battez-vous, entre-tuez-vous pour désigner votre héros qui sera très vite votre bourreau. C’est par votre faute que les hordes sauvages vous prennent en otages, que des bouges parisiens vous écrasent de leurs lois et de leurs impôts, que les rues sont sales et remplies de petits enfants avec des gros couteaux, que la majorité de la population vit sous le seuil de pauvreté et que les trains quittent les rails. Moi, tout près d’être centenaire, je me contente d’apprendre. Je monte et descends des gammes sur un instrument rudimentaire qui s’apparente aux chevaux sauvages dans le désert, je relis Wagner et je forme les liens freudiens qui apportent la lumière. Les restes m’indiffèrent.
