Dale Cooper à Laura Palmer : « Je vous ramène à la maison. » Diane au siège du FBI : « Je ne suis pas moi. Je ne suis pas là. Je suis dans le bureau du shérif, à Twin Peaks ! » Lynch, le génie, a exprimé et décrit le secret de la vie : la guerre perpétuelle entre le conscient et l’inconscient et l’aveuglement des hommes qui refusent la thérapie psychanalytique de Freud pour résoudre le problème. Aucun avenir. Aucun espoir.
Le retour à la maison de Laura Palmer
Trêve à Gaza. Otages – s’il en reste – libérés. Enfumages et mensonges se succèdent. Tant qu’Hamas et ses clones n’aurons pas été exterminés jusqu’au dernier, la paix ne sera qu’une illusion. Et c’est sans compter avec les milliers de terroristes qui vont sortir des geôles d’Israël qu’il va bien falloir occuper. Il n’est par l’heure des réjouissances et ce moment ne viendra jamais. L’homme est lâche. C’est sa nature. Tout aussi dramatique – dans la lâcheté – le président, le premier ministre, le gouvernement, le Parlement, les élus, le peuple de France. La chute inexorable dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin se poursuit et les mâchoires aux grandes dents affutées vont se régaler. Et il y en a encore des millions de milliers qui n’ont pas compris Mulholland Drive , Inland Empire ou Twin Peaks Le Retour, alors que les films cités ne sont que leur l’image, celle qu’ils ignorent parce que jamais ils n’ont poussé la porte du cabinet de Freud pour y chercher leur miroir, pour le trouver, pour s’y regarder, pour s’y reconnaître et pour le traverser. La solution n’est pas Mélenchon, Le Pen ou Vauquiez, la solution ne peut être que Freud, seulement Freud et rien que Freud. « Laura est l’unique ! » a dit la femme à la bûche. C’est bien pour cela que l’unique de l’unique, c’est bien Freud.
Les morts se succèdent depuis que l’on a inventé les vivants. Mais quand celui qui disparait est un homme de génie, un homme qui a su regarder, voir, écouter, entendre, et refuser toutes les ignorances, il est difficile de croire que les putes et les pitres de LFI, les caprices du roi de France, les bavardages et enfumages des élus, les guerres de Zelenski, les courbettes au Hamas, les sexes égarés, les peuples agenouillés, les crétins de France Inter, les faux-semblants qui habitent les cranes vides, aient la moindre importance. David Lynch est mort. Il était Bach et Mozart, Voltaire et Hugo, le digne successeur du grand Alfred dont ils avaient en commun une compréhension aigüe de la psychanalyse de Sigmund Freud, le seul humain qui ait disséqué les rouages complexes des psychismes. En place de citer ses films – des chefs-d'œuvres incontournables - , je préfère revoir Dale prenant Laura par la main et me répéter en boucle leur échange : « Où me conduisez-vous ? » « Je vous ramène la maison ! » Tout est dit. Tous, nous n’aspirons qu’à une seule chose, retourner à la maison, retourner d’où on vient, dans le ventre maternel duquel la femme coupable nous a éjecté violemment sans même se préoccuper de notre propre avenir et de notre propre existence.
Les reportages permanents, les successions de débats (sur quoi ?), les commentaires incessants sur les chaînes de l’information continue concernant l’épopée hitchcockienne et lynchienne de la mort du petit Émile, ne sont pas de l’information. Juste à côté du voyeurisme, il ne s’agit que de politique, de détournement de notre jugement, de diversion, d’aveuglement pour éviter de voir, de nos propres yeux, le massacre annoncé. L’État, le Roi, les ministres, les députés, les sénateurs, les élus, les curieux, les pervers, TOUS COUPABLES. Voudrait-on me de faire pleurer, m’apitoyer, m’imposer de la compassion ? Non, je ne marche pas. Les guerres se multiplient. Les sectes-religions re-prennent le pouvoir. L’ignorance étend son ombre moribonde sur le monde. L’homme, resté au stade de crétin depuis l’homme des cavernes, descend sans cesse dans l’immonde et toujours plus bas. On dépense des milliards pour fabriquer les armes qu’on offre à nos voisins pour qu’ils nous exterminent, des milliards pour l’intelligence artificielle, terrible aveu de l’échec de l’intelligence naturelle, on s’écharpe pour des faits sans sujets, on se noie dans les flots de paroles des enculés qui veulent nous assouvir, on ne voit que ce que notre nez veut bien nous montrer, on confond la réalité avec les images qu’on a fait entrer de force dans notre cerveau, on ne sait toujours pas si nous sommes nous ou l’autre et mieux, si nous sommes vraiment, et on voudrait attirer le monde dans le gouffre insondable d’un enfant disparu pour toujours et pour lequel on ne peut rien faire. Aller à l’essentiel. Tenter de comprendre pourquoi la femme coupable nous éjecte sur cette terre où le seul chemin nous mène à la mort sans que nous ayons réussi à voir qu’il n’est qu’illusion, que les autres ne sont pas, et que notre vie n’aura été qu’un tourbillon de vides. C’est la femme à la bûche qui a dit ce que lui a dit sa bûche : « Laura est l’unique ! »
Demy le cinéaste des choses simples, Lynch le cinéaste des invisibles visibilités, se rejoignent souvent. Passage d’un plan à un autre plan , passage du temps à un autre temps, dans le lien formel de la continuité où le précédent s’efface en continuant d’exister. Nombreux raccourcis qui éclairent l’essentiel et ramènent aux chemins de traverse. Freud suggéré, Freud analysé. Je viens de revoir « Les Parapluies de Cherbourg », instant magique de pureté : beauté des images, des couleurs, des mouvements, des sentiments suggérés et du discours abrégé. Depuis des mois je me nourris de « Twin Peaks 1 et 2, Fire walk with me, Twin Peaks le retour », trilogie psychanalytique sur ce qui est, alors que ce n’est pas, sur l’existence non existante, sur la superposition des temps qui brouille le temps, sur le pouvoir inassouvi de l’inconscient qui règne en maître sur le conscient. Et on nous parle Covid ! Et on nous parle Économie ! Et on nous parle Religion ! Et on nous parle Père Noël !... Quelle trahison ! Nous sommes nés contre notre volonté de la femme coupable. C’est à nous et à nous seul de décider ce qu’on veut faire de cet acte empoisonné.
Et comme chaque année, ces putains de Noël et du jour de l’An flanqués de leurs réveillons et de leurs océans de sucreries font leur apparition, s’installent et dirigent tout. Subitement, par un coup de baguette magique, tout le monde il est devenu gentil et con. Et dès le 2 janvier, tout le monde il va redevenir méchant et sadique. Qu’est-ce qu’on attend pour supprimer ces fêtes de débiles ? L’homme est vraiment un ignoble paillasson…
Quand il ressort de la chambre rouge, Cooper n’est pas Cooper. Diane, qui n’était que la destinataire d’un dictaphone, prendra « corps » dans la troisième partie de l’histoire. Diane ne sera pas Diane. Elle sera dans le bureau du FBI pendant que son corps sera à plusieurs centaines de kilomètres dans le bureau du shérif. Et quand plus tard, à la toute fin qui n’est pas la fin, Cooper et Diane se (re)rencontreront, ils ne seront pas Cooper et Diane, mais Richard et Linda. Et pour conclure, Laura Palmer dont la mort a été effacée, ne sera pas Laura Palmer, mais Carrie Page. Cela devrait donner à réfléchir. Nous ne sommes jamais ce que nous sommes. Nous croyons être et nous ne sommes pas. Nous affirmons et nous ne savons pas. L’ignorance est le moteur choisi de la vie. Et pourtant… Il suffirait de pousser la porte de Freud pour y chercher son miroir, le découvrir, s’y regarder, s’y reconnaître et le traverser. Il suffirait… Il suffirait… Il suffirait…
Il suffirait aussi de ne pas désigner des adolescents inaboutis pour anéantir un pays. Il suffirait. Il suffirait aussi.
Laura Palmer était une jeune fille, lycéenne, très appréciée dans la ville de Twin Peaks. Elle est bénévole dans un service de repas à domicile ; très populaire dans son collège, elle est chouchoutée par ses parents, Sarah et Leland Palmer.
Au fil des années, une personnalité plus trouble se révèla : Laura menait une double vie. On apprend qu'elle était cocaïnomane, qu'elle a été victime d'abus sur mineur et qu'elle a brièvement travaillé au One Eyed Jack, maison de passe proche de la frontière canadienne. Officiellement en couple avec Bobby Briggs, elle a également eu une liaison secrète avec James Hurley, ainsi que des relations sexuelles avec plusieurs habitants de Twin Peaks tels que Benjamin Horne ou Leo Johnson.
Elle a été assassinée le 24 février 1989. Elle avait 17 ans.
Cnews est en passe de devenir la première chaîne de l’info en continu… en termes d’audience évidemment. C’est la chaîne de Zemmour et aussi de Ferrari qui n’a pu « réussir », à mon sens, que par le 3e piston de la trompette ou du cornet à. C’est sans doute pourquoi, France Inter, ce matin et par la voix de son humoriste phare Vanhoenacker a encore enfoncé la chaîne qui ne donnerait la parole qu’aux amis de Le Pen. C’est mal venu de la part d’une station qui ne donne la parole qu’aux amis du Roi de France. Comme disait la grand-mère de mon frère : « Balaye devant ta porte avant de balayer devant celle de ton voisin ! »
Si l’inclassable génial « Twin Peaks » de David Lynch n’est qu’une longue analyse freudienne non aboutie - une analyse ne se termine jamais -, il s’agit bien d’un rêve où le rêveur se trouve à l’intérieur de son rêve et construit son parcours à sa manière, hors de toutes règles et de tous tabous, laissant en nous la vision palpable de LA liberté, cette liberté que nous sommes incapable de concevoir tellement nous avons peur, tellement nous sommes lâches. Il suffit de regarder les gens, ceux de la rue, ceux des terrasses de cafés, ceux des supermarchés, ceux des halls de gares, ceux qui vivent dans les écrans télés, pour n’y voir que mannequins de cire, poupées de chiffon, robots robotiques, objets mouvants saccadés aux têtes vides, crânes sans pensées, mécaniques reproductives béatement, stupidement. Alors que toutes les idées devraient se tourner vers l’univers, c’est vers le grain de sable qu’elles se dirigent, grain de sable copié-collé de ses confrères, balloté au gré du vent et disparaissant sans jamais avoir été identifié. S’identifier, c’est se reconnaître, puis se connaître, donc être soi, soit blanc français, soit noir congolais, soit jaune chinois, soit rouge indien. Et surtout pas les quatre à la fois. Le tout ensemble, c’est être rien. Le vivre ensemble, c’est être mort. La solitude serait-elle cette passerelle qui relie le monde d’avant au monde d’après ? Les autres, alors, serait bien ceux rencontrés dans les rêves où nous habitons et qui prennent fin au réveil : la mort.
Dimanche. Un de plus dans ma vie. Un de moins pour enfin achever ce trop long passage chez les « humains » (rires ou pleurs selon). Quelque soit l’information cherchée ou reçue, ce n’est que drame, violence, bêtise, ignorance. Le « vivre ensemble » (pleurs) n’est qu’intoxication propagée par les gens de pouvoir pour rester au pouvoir, pouvoir acquis grâce à la déficience de la pensée de ceux qui votent. Mélenchon enfariné, c’est rigolo et ravigotant. Le Roi giflé, c’est hilarant et c’est justice. La vie m’aura donné - tout de même - deux petites gâteries. Les restes, je serai allé les chercher ailleurs, chez Wagner, chez Hitchcock, chez Lynch, et, pas surtout mais comme un tout, chez Freud, celui qui a délivré ma conscience en dévoilant mon inconscient. Rien que pour eux et quelques autres, cela en valait la peine. Avoir passé ma vie avec quelques grands esprits ouverts et intelligents, aura été une chance. Dimanche…
Audrey Pulvar a soulevé un tsunami. Je n’en vois pas la raison. Le droit de se réunir avec qui l’on veut est inscrit dans la constitution. Moi, je me réunis le vendredi avec Freud et ses amis et j’exclus impitoyablement tous les anti-freudiens. Je me réunis tous les samedis avec les fans de Tristan et j’exclus impitoyablement toutes les oreilles fermées au chef-d’œuvre wagnérien. Je me réunis le dimanche avec les amoureux de Lynch et j’exclus impitoyablement tous ceux qui s’imaginent que Twin Peaks Le Retour n’est pas une longue et impitoyable analyse freudienne. Voilà…
Selon je ne sais qui - lu dans lemonde.fr - la France a un problème avec l’inceste. Ce n’est pas la France mais le monde entier qui a un problème avec l’inceste et - avant tout - avec l’humain, ce monde entier qui vit depuis sa naissance avec des croyances, avec des on-dit, et qui n’a toujours pas réussi à déceler l’identité originelle de l’homme qui continue de vivre formaté, façonné, manipulé, à l’extérieur de sa personnalité. Comment résoudre les problèmes de la société si on ne commence pas par résoudre ceux de l’homme ? C’est dans la fiction - qui n’est que la vraie réalité - que l’on peut trouver des solutions. La Mythologie est une source inépuisable de la connaissance de soi et aujourd’hui nous pouvons écouter et lire et relire la Tétralogie de Richard Wagner, voir et revoir encore Twin Peaks de David Lynch dont la 3e Saison et l’apogée de toute l’histoire du cinéma et l’illustration miraculeuse de la psychanalyse du géant Sigmund Freud. Se voir dans le miroir, s'y reconnaître, le traverser pour s'y trouver. Rien d'autre...
Trump banni par Twitter et Facebook. La censure assénée par des organisations privées, conspirationnistes et totalement liées au fric des criminels de la finance me parait être un pas de plus vers l’abime putréfié des horreurs dans lequel le monde est en train de basculer. Le monde d’aujourd’hui touche à sa fin. Et ce ne sont pas les dictatures des Rois de France - actuel et à venir - et des tyrans sanitaires qui vont changer quoi que ce soit. Pour mourir en paix avec mon autre, avec mon autre moi, je me retourne encore vers Freud, vers Wagner, vers Hitchcock, vers Lynch et sa Rose Bleue de Twin Peaks, avec lesquels j’aurai appris à construire ma vie. Et, pour partir pour toujours avec un peu d’espoir, merci encore Montserrat Caballé pour la vie - et la voix - exemplaire que vous nous laissez et qu'hier, Arte a si bien su nous résumer.
