vu à travers le tube • une primaire sous-primaire…

La primaire de la gauche en couches-culottes - pardon Ségolène ! - avait bien sa place dans la cour de récré de la maternelle d’un dessin animé de Walt Disney, dégoulinant de sucre d’orge au poivre de Cayenne. Après trois longues heures interminables, ennuyeuses, vulgaires, pires que « Scènes de ménage », le pire du pire de la télé de tous les temps, nos cinq terrifiants psychopathes ne devraient recueillir que le vote de quelques compagnons de cellule, abrutis par le médicament. J’ai retenu l’essentiel. Royal est une spécialiste de la danse du ventre. L’enfant psychopathe de l’Élysée et maman, leur public émerveillé. J’ai remarqué - tout de même - Glucksmann, toujours aussi hébété, sortir de la crèche dans les bras de Léa, sa maman, qui lui faisait plein de bisous, partout et de partout. J’ai encore remarqué… rien du tout, cette pauvre gauche étant devenue un monument funèbre d’invisibilité. Trop c’est trop. J’ai sauté dans le train pour Prague où j’ai savouré le 7^e de Chostakovitch, dirigé par le grand Semyon Bychkov à la tête de son Czech Philharmonic. Savez-vous que le maître vient d’être nommé à l'Opéra de Paris ?  
     

le puits au fond du jardin • l’extermination des vieux…

  

 

C’est reparti. Les sbires de l’enfant psychopathe et de mémé inondent ma boite à lettres, mon poste de radio et l’écran de ma télé, de messages violents pour m’obliger à me faire vacciner contre les virus d’hiver qui entraînent les corps dans les cimetières. À 82 ans passés, j’ai eu le temps d’acquérir le savoir, d’être analysé et d’agir en fonction de mes propres opinions et convictions. Et, ce n’est pas une publicité, un misérable élu ou un médecin qui fixe ses heures de consultations en fonction de ses loisirs et qui ne se déplace pas la nuit - ni le jour - pour ses patients, qui vont troubler mon esprit. Comme les années précédentes, j’ai interdit à mon corps le moindre vaccin, et si j’en meurs, cela ne regarde que moi. Je crois que le peuple n’a pas bien compris la perversité de cette manie de vacciner les vieux. On fait semblant de s’en préoccuper et on les colle dans un mouroir appelé EHPAD, plus noir et plus sale qu’une prison, où il faut demander la permission pour faire pipi. La société ne veut plus de cette sale race qui vit à son crochet et trouve tous les moyens pour les exterminer : suppression des retraites, autorisation de donner la mort, sévices réguliers et humiliations permanentes. Les vieux, quelle que soit leur position sociale, sont ceux qui ont vu - de leurs propres yeux - les horreurs de la vie et qui pourraient en un seul regard exterminer ces jeunes cons connards qui brûlent leurs écoles et se prennent pour des grands alors qu’ils doivent changer leurs couches à chaque instant. Le monde est double avec ses deux images. Le but de la vie est d’identifier l’authentique pour rendre l’autre sage et inoffensive. Qui a rencontré Freud pour cela ? Moi, c’est sûr. Je sais qu’il y en a aussi trois ou quatre. Et, tous les restes prétendent savoir, alors qu’ils ne font qu’accélérer la chute du monde dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin.

le puits au fond du jardin • mon ange gardien…

 

J’ai vécu mai 68. J’étais étudiant et j’étais de gauche et j’étais un môme sans matière à l’intérieur de mon crâne vide. Depuis, j’ai connu et pratiqué Hitchcock, le maître de la psychanalyse, j’ai lu et relu « Les Triomphes de la psychanalyse » de Pierre Daco, j’ai écouté et admiré mon professeur d’écriture - musicale - Charles Montaland, j’ai fait l’expérience terrifiante du mariage et des enfants, j’ai eu pour patron, durant 35 ans, trois maires abrutis, et depuis 22 ans je suis dans le couloir de la mort, couloir que les ignorants appellent « retraite », nourri, logé et habillé par les impôts des futures condamnés. À 82 ans bien passés, je ne suis fier que de ma décision d’entreprendre, à 60 ans, une analyse freudienne qui aura enfin posé les jalons que je n’arrivais pas à définir et à conduire ma vie comme me l’a toujours demandé ma nature profonde, mon authenticité. Proche de la mort, je sais enfin qui je suis et je suis enfin capable de nommer les monstres qui m'entourent et d'authentifier les deux ou trois vivants vivants qui, comme moi, vivent dans leur propre monde afin d’échapper aux multiples contaminations indécentes qui détruisent les âmes et les corps des vivants morts et des morts vivants. Freud est mon ange gardien ainsi que celle - deux en une - que je ne nommerai point.

 

vu à travers le tube • rideau final…

C’est comme la calomnie et la boule de neige, plus ça avance, plus ça grossit. La vague purifiante vomissant des mômes qui devraient avoir le cul vissé sur les bancs de leur école, envahit les rues des villes et l’herbe des champs, massacrant tout sur son passage, sous l’œil indifférent de leurs pitoyables parents, des professeurs, des directeurs, des élus et de l’enfant psychopathe de l’Élysée et mémé. Cela vient d’être dit, alors que la terre entière le sait depuis les amours de Vénus et de Pluton, Mélenchon et la grosse poissonnière Panot - son porte-voix - sont les manipulateurs qui tirent les ficelles. Si les conditions de travail sont loin d’être idéales, le marmot des collèges, lycées et universités n’est pas non plus tout blanc comme les œufs en neige. Depuis quelques décennies, les professeurs qui n’en ont que le titre, n’apprennent plus rien à des élèves endormis ou perturbateurs qui n’ont rien à faire des sciences et des mouvements mouvementés de l’histoire politique et culturelle de leur pays. Bardés de diplômes trouvés dans les caniveaux, les têtes vides ne connaissent même pas la 14ᵉ symphonie de Mozart - pas celui de la finance –, ni le Concerto hambourgeois pour cor solo et orchestre de Ligeti. Je connais bien le milieu universitaire. J’y ai enseigné une dizaine d'années l’histoire de la musique à 400 « étudiants » dont 3 seulement s’étaient inscrits pour étudier, alors que moi-même, je n’ai même pas mon certificat d’études. J’ai trouvé le truc pour leur apporter quelques éléments un peu marquants. J’ai très peu parlé pour éviter le chahut. C’était il y a une cinquantaine d’années. Je les ai abreuvés d’opéras en leur passant les K7 - le cd et dvd n’étaient pas nés - des opéras les plus spectaculaires en passant par Offenbach, toutes les morts qui précèdent la dernière tombée du rideau, tous les passages dramatiques comme celui de la statue du Commandeur qui entraîne Don Juan dans les enfers, tous les changements de décors magiques et tous les duos d’amour qui se terminent en meurtre. Et, cela a superbement marché... pour la moitié de la salle. L’autre moitié, je l’ai expulsée. Je ne l’ai revue qu’à l’examen final où elle a pu rendre une belle et magnifique feuille blanche. J’ai été très fier de moi. Je le suis toujours, parce qu’au dernier cours de chaque année, deux ou trois spécimens particuliers sont venus me dire merci pour ce que je leur avais apporté. Le final de l’éducation était déjà en marche. Les restes aussi.
   

le puits au fond du jardin • retour à la source des sources…

  

 

Que penser ? Que dire ? Qu’écrire ? Cette France de lâches gougeât, puants à tous les étages, laisse ses enfants prendre l’habit de terroristes aguerris sans piper mot, sans réagir, sans voir dans quels abîmes indécents elle les plonge irrémédiablement. C’est aux adultes de faire la révolution, pas aux mômes qui ne marchent toujours pas sur deux pattes. Si Macron et mémé, Mélenchon et toutes les pourritures de gauche en portent la responsabilité, il y a bien pire, bien plus indécent, bien plus monstrueux : les parents. Les parents incapables de distribuer gifles et coups de pied au cul, leur rôle premier, avant de les envoyer chez Freud les faire défabriquer, délormatér, démécaniser, pour retrouver leur condition première, leur condition fondamentale, leur pensée primitive universelle. Tout reprendre à zéro. Reprendre la vie quand elle n’était pas encore la vie. Sortir de l’échec total qui aura conduit le monde dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin, où ne cessent cris et gémissements…  

vu à travers le tube • déchéance pitoyable…

  

Comment peut-on comprendre que des morveux de 15-16 ans saccagent tout dans la rue, violentent les policiers, frappent les journalistes qui ne sont pas d’extrême gauche islamiste, créent une insurrection que le macronisme et mémé sont incapables de maîtriser ou mieux, comme les vaches dans les prés, regardent passer les trains pour pouvoir dire qu’ils n’ont pas vu ce que tout le monde a vu et moi aussi ? La prison et le supplice de l’eau pour tous ces petits crétins, le bannissement de la France pour les inspirateurs commanditaires et le coût des dommages pour les parents indignes.

 

C’est aujourd'hui, mes chers confrères retraités, que tombe le couperet. Je pars en ville chercher le coin de rue où je pourrai passer l’hiver et tendre la main, en vain, pour quêter un petit morceau de pain.

vu à travers le tube • la nuit est retombée…

Peut-être faut-il redire sans cesse cet incroyable passage éclair de la clarté au monde noir. Dès vendredi dernier, l’immondice humaine s’est effacée devant une jeunesse en réflexion et pleine de promesses, chantant sa joie face à l’espoir d’une vie contraire aux préceptes des illusionnistes qui nous gouvernent et de ceux qui vont leur succéder. Je ne suis pas croyant, je suis réaliste et fervent pratiquant de la conception freudienne des consciences qui ne cesse de disséquer le conflit intérieur conscient-inconscient, LE traumatisme universel dû à la rupture du cordon ombilical. Dès lundi soir, l’avion de l’homme en robe blanche ayant disparu dans les horizons, le fracas des pestiférés a repris dans l’instant et la jeunesse, une autre ou peut-être la même, a tout fracassé, non pas parce  que, dans leur collège, la clim est absente, les profs ont été recrutés dans les bars à chiens, les programmes sont faits pour les attardés, les enseignants sont violentés, le principal se cache dans les toilettes, mais parce que Mélenchon, Panot et A.Boiyard, leur donnent des sucettes à la menthe et à autre chose, à chaque fois qu’ils piétinent la loi. Les terroristes sauvages - toujours en liberté - les forment, les forgent, les modèlent et les dessinent à leur modèle, pour en faire des soldats robots aux ordres. Et, pendant ce temps, leurs parents la ferment, comme des gros lâches et des gros cons, et ne prennent pas la mesure qui s’impose : le travail en place de la rue, sous la menace du fouet de charretier, celui qui laisse les traces inviolables à tout jamais. Tout est reparti en vrille et nul ne sait jusqu’où cela va aller. La mort assurée et définitive de la France est due à l’imbécilité des politiques élus par des imbéciles évidés. Trop de crétins lisent Médiapart, le venin des salopards, trop de naïfs s’emballent pour des menteurs qui vont les enculer. Nous sommes à terre et ne pouvons plus bouger. C’est bien. Nous l’avons tellement cherché.  

 

vu à travers le tube • après quatre jours de grâce, pas une minuté pour la pose pipi…

Après quatre jours de grâce, pas une minute pour la pose pipi. L’infâme papier chiffon Médiapart jette son vomi sur Bardella qui aurait coupé trois des quatre pattes du chat de sa voisine de palier, ce qui est jugé pas très gentil, surtout que c’était il y a dix ans, les nuits où Hollande allait copuler en scooter avec Julie, au Grand Hôtel de la rue des Joyeux Drilles. Ce ne peut-être un hasard si les chiffonniers sortent leur papier froissé le jour où Marine s’envole dans les sondages et où entrent au Sénat, quatorze de ses soutiens. Les terroristes veulent abattre la bête immonde et pour cela, ne reculent devant rien. Je rappelle que Médiapart est à la gauche de l’extrême gauche et que ceci explique cela.

 

Après quatre jours de grâce, pas une minute pour la pose pipi. Haro sur Rachida Dati que le PNF propose de condamner à mort parce qu’elle possède une excellente langue très bien pendue. La justice française est la pire des hontes. Je rappelle que la Justice est à gauche toute.

 

Après quatre jours de grâce, pas une minute pour la pose pipi. Les lycéens dans la rue saccagent tout, sous l’œil bienveillant et encourageant des piteux, pitoyables et lamentables LFI et de leur futur héros, le maire insoumis de Saint-Denis, Bally Bagayoko, un terroriste avéré. La place des lycéens est sur les bancs de l’école pour étudier Platon, Racine, l’histoire de leurs ancêtres, et l’influence de Rameau sur les populations de ce début de siècle. S’ils sont mécontents de l’enseignement, de l’organisation ou de la climatisation, c’est à leurs parents d’intervenir. Ces voyous fainéantent grâce à l’argent du contribuable, c’est-à-dire le mien. Alors qu’ils la ferment et laissent régler leurs problèmes entre grands, même s’ils sont tous petits. J’ai entendu qu’un lycéen contestataire a été blessé par la police. S’il était resté penché sur « Les Amours interdites d’une religieuse » du grand Diderot, il ne serait pas à l’hôpital, aujourd’hui. On est toujours puni par où l’on pêche, disait ma grand-mère Florine qui aura été une précieuse prédiseuse d’avenir.  

le puits au fond du jardin • fictions et réalités…

  

 

Le petit morveux, l’enfant psychopathe qui massacre la France avec mémé, s’est rongé les ongles jusqu’au poignet, trois jours durant, en maudissant sa vanité. C’est pourquoi, ce matin, il a pris, en catimini, l’express de 5h02 pour Metz, pour ne rien rater des sermons de Léon. Il regrette amèrement de l’avoir boudé, lui qui en a pris plein la gueule tout au long de ce week-end, où l’on a pu constater que les guerres avaient cessé tout comme les égos, et que les fondamentales se redessinaient en repoussant les chamailleries et les insanités des grands malades. Profitons-en car cela ne peut durer qu’un temps, les instincts sadiques et meurtriers de l’humain étant bien de retour dès demain. La leçon est qu’il est bien vrai que la vérité est la fiction, l’imagination, les héros inventés et les situations rêvées, ce qui laisse entendre qu’il n’y a pas de réalités, alors qu’elles conditionnent toutes les lois. On se trompe, on se fourvoie, et on poursuit son chemin d’infamie et de destruction, entretenant ainsi notre nature profondément sadique et profondément masochiste. Si vous ne comprenez rien à ce que j’écris, retournez à vos classiques comme la Petite Sirène, Merlin l’Enchanteur, La Belle au Bois dormant ou Twins Peaks Le Retour. Vous y êtes à l’intérieur et je vous y observe depuis ma pensée qui s’auto-régénère en permanence selon les préceptes de Freud, mon mentor, qui est aussi un vrai magicien.    

le puits au fond du jardin • le choix…

Un député Renaissance, dont le nom est sans importance comme l’est celui du nom Renaissance, a signalé aux nazis de l’Arcom, le comportement de Pascal Praud, la valeur sûre de Cnews, qui chaque matin, dénonce, vilipende et traite de moins que rien les abrutis anti-RN, alors que ce n’est qu’un juste retour de la réponse du berger à la bergère - comme aurait dit, Florine, ma grand-mère -. En effet, il ne se passe pas une minute sans que France Inter, France-Info, BFM, LCI, TF1, France 2, Quotidien, C’est à vous, et j’en passe, ne passe pas le RN au crible en affirmant haut et fort que l’arrivée au pouvoir de Le Pen ou Bardella provoquerait la disparition de la France, alors que depuis Hollande et Macron, elle a disparu dans les viscères du Dragon. Les fossoyeurs, ce sont eux, l’enfant psychopathe en particulier, qui aura tout fait pour que nous regrettions Vercingétorix, le courageux et valeureux opposant exécuté par César. Contrairement à TOUS les autres, le RN est vierge de toutes infractions, malversations et meurtres en tous genres, puisque JAMAIS il n’a gouverné, ce qui n’est pas le cas de toutes les vermines qui réclament son arrestation suivie du supplice de la roue. Comme le laisse suggérer le successeur de Pierre, les partis politiques sont voués à disparaitre, comme le sont les pantins qui les soutiennent. C’est de l’enfer de Méphisto qu’ils verront apparaitre celui qui viendra tout remettre en ordre et replacer logiquement les éléments entremêlés qui produisent les bâtards dont nous sommes submergés. Je ne suis pas croyant, mais j’ai vu la joie du peuple à Paris et à Lourdes, joie qu’aucun politique n’a procurée depuis plus de cent mille ans. Alors… réfléchissez ! Comme les autres, la prochaine élection sera totalement inutile et, naïfs comme imbéciles, vous continuerez de chuter dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin, là où la souffrance est bien pire que tous les supplices les plus imaginatifs. N’oubliez surtout pas que si vous pratiquiez Freud, vous sauriez que vous avez toujours le choix, ici, comme là-bas.  

 

le puits au fond du jardin • retour à la maison…

 

Il semble que soudain, instantanément, sous le coup d’une baguette magique, le peuple de France se réveille. Il semble… Il dormait. Il dormait comme Blanche-Neige, dans l’herbe verte, attendant son prince charmant ou Brunehilde, sur son rocher entouré d’un cercle de feu, attendant le héros qui aura l’audace de franchir les flammes dansantes et menaçantes, pour la délivrer de la malédiction de Wotan, son dieu de père. Et, soudain, ce matin, ce peuple mort vivant depuis plus de deux siècles, à bouger un sourcil à l'arrivée de l’homme en robe blanche, et en un éclair de lucidité, s’est levé devant cette apparition qui l’a fasciné. Le successeur de Pierre - l'homme qui a renié son mentor - était là, sous ses yeux écarquillés, et l’ancien monde a surgi sans crier garde, rappelant les fondamentales qu’il avait bannies définitivement.  Conte de fées ? Mirage ! Hallucination ? Ou simple réalité cachée échappée de l’inconscient ? Je ne sais pas. Mais, le spectacle est fascinant à la vue de ces foules délirantes accueillant et acclamant le Sauveur tant attendu après l’échec de Jésus, l'enfant d'une vierge et d'un ange. De Macron, Mélenchon, Le Pen, Trump, Xi Jinping, Poutine et Panot, il ne reste rien. Ils ne soulèvent pas les foules, ils ne parlent pas leur langue, ils n’apportent aucune solution pour passer de vivant-mort à vivant-vivant. Maintenant que le peuple a vu le Sauveur, que va-t-il faire des inutiles qui cheffent de partout ? Sans doute la mort par la corde ou la guillotine et sans jugement, ou retomber dans sa léthargie. Léon XIV aura fracassé la criminelle politique et les culs-terreux qui l’insuffle, et c’est tant mieux. Enfin va-t-on comprendre que l’aspiration de l’homme n’est que l’aile protectrice du héros sauveur magicien, le seul à lui faciliter le désir fondamental et universel du retour à la maison en prenant le chemin inverse qui permet d’aller aux origines en passant par le vagin pour s’installer d’où l’on vient, dans la chaleur du ventre maternel où l’on se sent si bien et où jamais on ne trouvera pareil. Freud l’a très bien décrit. Sade aussi. Vivre, c’est passer de l’inconscient au conscient en retournant dans sa caverne rouge, ce qui implique une longue et douloureuse analyse psychanalytique freudienne qui affirme notre croissance vers l’être mature et recrée le cordon trop vite coupé qui nous laisse pantelant dans les ronces du fossé. Quand, dans le noir d’une forêt terrifiante, Laura aperçoit Dale Cooper qui lui prend la main, elle lui demande où il l’emmène. « Je vous ramène à la maison, chez Sarah, votre mère ! » lui répond-t-il. Ainsi, la boucle est bouclée. Retourner d’où l’on vient est notre destin. Rien d’autre.    

vu à travers le tube • de la lumière à l’ombre…

Hier soir, un enfant psychopathe et mal élevé a répondu aux molles questions de deux journaleux peu affutés. Je ne sais pas qui a eu le courage de regarder et d’écouter cette pensée formatée et insanitaire qui n’a jamais rien fait de ses dix doigts, sinon de sucer le téton pendant de mémé. J’ai fui au bout de cinq minutes pour me réfugier, en hâte, chez Hanouna - j’y ai vu le Dartigole gauchiard, anciennement chez Cnews - en attendant le nouvel épisode de PBLVEPB, que je suis chaque jour depuis sa création qui doit remonter à 15 ou 20 ans, où Mirta, la grenouillère de bénitier, s’est remariée avec un filou peu appétissant. Mais, il y a Ariane, une actrice comédienne qui aborde avec naturel tous les registres. Puis je suis allé me coucher en sifflotant tout le 3^e acte de Tristan et Isolde, que Wagner a écrit pour sa maîtresse du jour, la belle Mathilde - pas Panot - Wesendonck, l’épouse d’un de ses généreux donateurs. J’ai passé une bonne soirée, hors des vomis du président déchu de la France, qui a encore puissamment enculé - et ce n’est pas fini -  le résidu d’un peuple jadis héroïque. L'enchaînement de l’accord du 3ᵉ degré à l’accord du 1ᵉʳ, est l’image mouvante de l’ombre à la lumière, celle dont se privent les peuples ignorants qui recouvrent cette terre.
 

 

vu à travers le tube • le pire des poisons…

Ils étaient sinistres. Ils ont été sinistres. Comme à l'accoutumée, ils ont bafouillé leurs insanités. Les deux seuls sujets auront été le ralliement évident à l’islamiste dictateur Mélenchon et l’éradication d’Israël. C’est court pour prétendre au poste de Napoléon qui avait été occupé par Charles V. Et juste avant, l’enfant psychopathe de l’Élysée avait déclamé devant le monde entier sa volonté déterminée d’assassiner Poutine et Nétanyahou avant de prendre sa retraite. C’est pourquoi nous l’avons pour encore quelques siècles au château. Je me demande dans quel état sera mémé quand les deux têtes tomberont dans le panier ! Ces deux non-évènements auront encore montré que le discours politique est le pire des poisons. Cet avis vaut pour les imbéciles naïfs qui ce soir vont se précipiter sur TFI ou France 2. C’est Antonello Manacorda qui a été nommé nouveau chef de l’orchestre Les Siècles, en place de François-Xavier Roth qui avait dû démissionner après avoir envoyé quelques photos de son zizi à ses musiciennes qui, apparemment,  n’avaient pas apprécié la démarche… ou le zizi !
    

vu à travers le tube • des marmites de petits cons…

Le petit imbécile psychopathe que le peuple momie français a mis au pouvoir dans son immense masochisme, a déclamé - pour la dernière fois, hier, à l’ONU - sa détestation d'Israël et de Trump, lui qui, donneur impertinent de leçons en tous genres, laisse la France dans un cimetière, bien cachée sous les ronces et les feuilles mortes de dix années de forfaitures, que quelques imbéciles égarées continuent d’applaudir. Et, on me dit, que demain soir, il va remettre cette infamie chez TFI et France 2, et que ces quelques abrutis vont boire ses paroles jusqu’à la lie. Pas moi. J’écouterai encore les échanges entre le docteur Dayan et Camille, stupéfiante d’intelligence et de lucidité. Puis, je terminerai ma journée  - pour commencer ma nuit - avec l’annonce de Brunehilde à Sieglinde, lui apprenant qu’elle est enceinte d’un héros qui s’appellera Siegfried, que Wotan, le dieu des dieux, a conçu pour sauver les pauvres et les piètres humains. Des siècles plus tard, le dieu du moment concevra Jésus pour la même mission et, comme Siegfried, celui-ci échouera lamentablement. Les vies ne sont que des successions d’échecs cuisants et l’homme persiste et signe. À sa place, je disparaitrai à tout jamais pour laisser l’univers effectuer ses cycles rituels dans le silence et la paix. Seul le mystère de l’univers importe. Les petits bonhommes crétins ne sont que des riens qui perturbent abusivement l’apparition de la statue de pierre, entrainant dans les enfers le petit con de Don Juan.  
    

le puits au fond du jardin • la question…

  

 

Macron a rencontré Trump. L’enfant psychopathe a laissé entendre que ce fut très positif. Positif quoi ? Positif qui ? L’homme et l’enfant se détestent viscéralement. La pièce de théâtre est-elle comique ou dramatique ? Le rideau va tomber et elle va quitter l’affiche. Se débarrasser des présidents, des ministres, des parlementaires, des présidents des régions, des régions, des présidents des communautés des communes,  des communes, des maires, des adjoints, des élus et des électeurs, EST la solution. Faire le vide abyssal et se poser LA question : « Que devons-nous - que pouvons-nous - construire qui entre encore dans les petits noyaux des cerveaux cramés ? » Et, si nous trouvons la réponse impossible, tentons de ne pas la repousser.  

 

Il y eut les Charles, les Louis et les François, puis les empereurs, puis le pire : le simulacre des républiques et des démocraties. Tout a échoué et nous ne sommes pas plus avancés que les Homo sapiens qui avaient inventé l’arc et la flèche pour se nourrir et pour jouer Pierné et Fauré sur l’unique corde de leur harpe. Ils étaient vivants. Aujourd’hui, le terre est jonchée de vivants morts qui attendent d’être morts morts pour chuter dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin.

le puits au fond du jardin • ségolène…

 

Après l’affaire Sapin, j’attends toujours la démission de la patronne de Radio France et de celle de la muette ministre de la Culture, ou mieux leur renvoi dans leur logis par décret de l’enfant psychopathe de la France agonisante sur son lit de mort. Peu importe, car, il y a mieux : le retour en fanfare - peut-être les trompettes d’Aïda - de Royal dite Ségolène, amoureuse du dictateur algérien Abdelmadjid Tebboune, dont le cerveau a débloqué dangereusement, hier, sur les antennes de BFM. L’effroyable Mélenchon et la poissonnière Panot n’auraient pas dit mieux. Cette femme, folle à lier, accable la police, soutient les jeunes morveux connards qui narguent la société avec leurs rodéos, et veut imposer le « aimez-vous les uns les autres » slogan du masochiste Jésus, né d’un ange et d’une vierge, qui a beaucoup menti en affirmant qu’il était venu sauver le monde sur le point de crever comme un chien écrasé. On vous ment et vous dormez. Ne soyez donc pas étonné que, si vous vous réveillez, vous ne verrez que le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin, où tombent inévitablement toutes les âmes noircies qui n’ont jamais rien compris au psychisme de l’humain. L’ignorance a un coût et le moment de payer est venu.

 

vu à travers le tube • les mille économies que l’on pourrait faire…

  

Chez Radio France, comme chez France Télé, le gouvernail est tenu par les syndicats gauches toutes, politisés, et les patrons - du PDG aux litanies de sous-fifres, rémunérés grassement, double gras de cochon - se tournent les pouces en attendant. Voilà l’endroit idéal pour faire des économies monumentales : fermer les quatre maisons - Inter, Infos, Culture, Musique - et jeter tout le monde dans la Seine. Voilà, d’un coup de maitre, des millions de salaires économisés sans porter préjudice à qui que ce soit. Inter et Infos sont des marmites géantes de dénis et de mensonges, quant à Culture et Musique, les Français n’en ont rien à foutre, allergiques qu’ils sont à Mozart, Molière, Degas, Balzac, Hugo. Ils préfèrent Dion et Zidane, des copeaux de prototypes avariés. L’endettement est tel, qu’on peut bien se passer de ces poubelles de discours indigestes. La suppression des metteurs en scène d’opéras réduirait d’au moins de trois quarts les budgets des établissements spécialisés, de même qu’une bonne mise en ordre des écoles de musique permettrait aux villes concernées d’éviter des dépenses inutiles. Je n’évoque que les sujets que je connais et je sais qu’il y en a encore des centaines de milliers d’autres qu’il faudrait dégraisser avec constance et vigueur, comme il faudrait dégraisser l’immonde Teddy Riner, un gros porc qui ne cesse de dénigrer le RN , parti politique de centre droit qui est tout aussi légitime que ma tortue de jardin, et d'applaudir Panot. Avant la fin programmée de la France, il faudra songer à encachoter Mélenchon et ses sbires, ainsi que Macron et mémé et leurs faibles d’esprit soumis. La présidentielle est une vaste blague dans laquelle vont s’engouffrer bon nombre de Français. Pas moi, je ne vote pas. Je ne fais pas confiance à un tiers. Je n’ai confiance qu’en moi. Au moins, j’ai un certain avantage : je ne suis jamais cocu !     

vu à travers le tube • récit d’une aventure…

Deux jours à Paris. Voyage express pour raisons personnelles. Je ne vous dirai donc pas pourquoi. J’ai pris un INOUI pour aller. J’ai pris un INOUI pour revenir. Je n’ai toujours pas compris le rapport entre cette appellation inouïe et ce train qui a roulé à 300 km/h, nous a dit le conducteur, par haut-parleur, aussi fier que la grenouille qui s’est faite aussi grosse que le bœuf. J’ai dormi dans la chambre occupée par Sigmund Freud et aussi par Victor Hugo. Et puis, hors des vases clos, j’ai vu l’horreur : des ex-humains en phases terminales tentant de passer d’une berge-trottoir à l’autre, attendant le feu vert fixé au rouge, laissant passer des tsunamis de véhicules en tous genres, collés les uns contre les autres, des matinées, des après-midis, des soirées et des nuits durant. Pauvres gens ! Il faut vraiment être démuni pour habiter Paris. Et, puis, j’allais oublier le pompon, j’ai pris mon repas du soir dans un restaurant. Où j’habite, il n’y a que des banques, des coiffeurs, des assurances pour vitrine. Ici, il n’y a que des bistrots et des restaurants. Pour le soir, j’en ai donc choisi un sympa en apparence. Et voilà qu’à peine assis, un hurlement m’a saisi d’effroi. Derrière moi se tenait Céline Dion, une hurleuse comme Piaf. Et j'ai dû la subir toute la soirée. Je suis ressorti hagard et complètement sonné. Mais, je crois que c’était une fausse Dion. Celle-ci était brune, chaussée de talons-échasses et avait un accent parigot. Pourtant, elle chantait aussi faux, minaudait autant et hurlait tous ses aigus au point d’en faire vaciller Notre-Dame, qui n’était pas très loin. C'était Dion et pourtant ce n’était pas elle. Probablement d’une pierre deux coups.     

vu à travers le tube • voter, c’est désigner son bourreau…

  

Six pieds nickelés voient leur inscription à la course au trône de France validée, sous les yeux masqués de Brutus, époux de Julie, actrice invisible des mauvais films de cinéma. Ils ne connaissent pas le ridicule parce qu’ils en sont le fruit dépecé par le ver. Le peuple affamé de luxure veut Julie pour Première dame pour enfin oublier dix années de tortures. Tout ceci pour le résultat final qui donnera, une fois encore, une sous-intelligence naturelle qui vous laissera nu au milieu du désert d’Albuquerque où vous rencontrerez peut-être Saul ou Walter White, ou ce qu’il en reste, eux qui ont été des héros. La couleur s’estompe. Le noir diffuse le noir du fond de mon puits. Le temps des humains touche à sa fin. L’univers va enfin briller de mille feux.

 

le puits au fond du jardin • de la limace, du pissenlit et de l’homme…

   

 

C’est 12 milliards d’euros que l’enfant psychopathe pendu au téton de mémé a déjà offerts au corrompu Zelinski, 12 milliards pris dans la poche des Français, dont les retraités qui ont dû travailler toute une vie pour assurer leurs vieux jours. Les retraités en ont assez d’être pris pour des vaches à lait et à des inutiles que l’on ponctionne pour payer les malversations des politiques. Si la France est coulée définitivement, c’est le fait des fous furieux qui se sont succédé à l’Élysée – De Gaulle dans la marmite - et pour lesquels les pitoyables Français dégénérés ont voté. Le peuple est gravement malade et comme il se complaît dans cette situation d’assisté, il mérite un dictateur impitoyable pour châtiment. Il aurait pu consulter Freud, mais incapable de comprendre le processus de sa thérapie, il l’a jeté dans la benne à ordure. Il est seul maintenant et sa solitude va l’achever comme la queue de radis qui se perd dans le souffle du vent. Comment comprendre que l’intelligence de la limace et du pissenlit ait rattrapé celle de l’homme ?