Ce qui me plait dans ce que j’écris tous les matins, c’est que ce n’est pas lu et que ça ne sert à rien. Rédiger mon tube ou mon puits avant d’aller chez mon Leclerc prendre mon café, non sans avoir salué ma voisine de palier, c’est mon bain de jouvence, c’est mon plaisir solitaire. Et je ne cesse de m’en féliciter. Je vais mourir très bientôt et mon éditrice m’a promis qu’elle réunirait mes milliers de tubes et de puits pour en faire un livre somptueux avec des gravures de Modigliani et un CD, en prime, de la sublime mort d’Isolde, la femme qui haïssait Tristan.
