vu à travers le tube • horreurs absolues…

Ce matin, l’horreur absolue, à deux reprises, dans notre pays où les gazouillis des oiseaux enchantent nos vies. 1. A Courbevoie – un village paisible et bien français – une toute petite fille de 12 ans a été violée par trois petits merdeux de 12, 13, et 14 ans. Est-ce imaginable ? Est-ce inimaginable que ces bêtes sauvages finissent leurs jours dans un cachot noir avec pour seule compagnie quelques gros rats gris de Paris ? Est-ce inimaginable que leurs parents soient arrêtés et condamnés, sans jugement, aux travaux forcés à perpétuité jusqu’à ce que mort s'ensuive ? 2. Autre horreur absolue : Mbappé, le bourreau des ballons, le bourreau des cœurs des simples d’esprits, s’est cassé ne nez. Et alors ? Qu’est-ce qu’on en a à foutre ? Les français feraient mieux de se préoccuper de l’invasion des traites et des salauds de la gauche voyou qui risque bien de nous imposer la pire des dictatures. Il est vrai que les français sont des imbéciles heureux dont la réputation de naïveté et de lâcheté a déjà fait dix mille fois le tour du monde.      

vu à travers le tube • hayer et mbappé…

Hayer, la nana conditionnée, robotisée, désincarnée, qui propage les phantasmes hallucinatoires de l’enfant au psychisme inabouti, affirme que, contrairement à ce que pense 200% des français, la délinquance n’a aucun rapport avec l’immigration, qui ne serait, selon elle, que la conséquence de la peur et de la haine que suscite le jeune Bardella, qu’elle voudrait voir disparaître, bien que le jeune homme ne l’ait jamais harcelé par la parole ou par le geste, ni même – et je le comprends – violé de quelques manières que ce soit.

 

Mort de rire. Le stupide Mbappé, le stupide PSG, les stupides crétins malades du ballon rond, se sont ridiculisés dans leur tentative de fêter leur déclin, après deux défaites cuisantes. Le héros de pacotille s’en va pour Madrid ! Et alors ? Moi, je pars sous peu pour Berlin et puis pour Lucerne. Je ne convoque pas les télés pour si peu. Je ne pars pas pour faire joujou à la baballe. Je pars pour voir et entendre le monde du merveilleux, le monde de la sensibilité, le monde de l’humain que je ne vois pas dans mon quartier, ni dans les télés. Dans leur stupidité gigantesque, les pantins courent et se jettent dans le feu. Ils sont si bêtes, qu’ils ne savent même pas que le bois ne résiste pas au feu.     

vu à travers le tube • mélenchon, mbappé et ma voisine…

Les femmes de ménage des universités françaises seront en grève toute la semaine prochaine. Elles en ont assez de nettoyer le vomi de Mélenchon qui entre et sort des amphithéâtres - sans être inquiété - pour y déverser ses abjections et sa propagande Kim Jong-unième. Grand et vieux naïf prêt à quitter cette terre, je croyais que l’Université était un lieu d’enseignement. Il semble que ce n’est plus qu’un lieu de propagande pour la mort des juifs et l’arrivée au pouvoir des sectes musulmanes. Et notre piteux enfant inabouti, au pouvoir, qui a la langue si déliée, comment se fait-il qu’il garde le silence et ne mette pas bon ordre dans ce qui devrait être le haut lieu de la connaissance ? Et si le vieux dictateur aboyant, ses chiottes et ses chiots, prenaient de force l’Élysée, que vont faire toutes ces bécasses qui veulent trancher les zizis des hommes quand elles seront sous le voile intégral à la merci d’hommes bien musclés de la tête aux pieds ?

 

Je n’ai rien compris. Mais, je crois savoir que l’Espagne s’apprête à exonérer d’impôts les migrants afin d’encourager Mbappé, à signer avec Madrid. L’Espagne est un pays social – liste, je ne sais pas – qui aide considérablement les pauvres. Il est vrai qu’avec cette nouvelle loi, l’actuel employé du Qatar, ne risque pas de voir son compte en banque virer au rouge.

 

Ce matin, je pourrais encore écrire des pages et des pages sur les tares et les régressions du monde, mais, je ne peux pas. Je n’ai pas le temps. Je dois mettre mon pantalon pour me rendre chez mon Leclerc, prendre mon café, non sans avoir salué ma voisine de palier dont la fille de sa fille attend un petit enfant.     

le puits au fond de mon jardin • un songe…

 

 

Mais comment puis-je me tromper à ce point ? Moi qui croyais qu’en ce vendredi 18 février de l’année 2024, après l’avènement du magicien mort cloué sur une croix pour racheter tous nos vilains péchés et nos vilaines pensées, que le problème de la France était la misère de ses chefs encore plus misérable que la misère de son peuple scandaleusement anémié, l’attaque contre la liberté de la presse, les fins de mois des contrôleurs SNCF, la mort annoncée des paysans de toutes espèces, l’islamisation du pays en route pour la  charia, les gros rats dans les rues de Paris, la montée fracassante des égorgeurs dans les centres-villes, la mutation des hommes en violeurs de toutes les femmes de tous âges, la dangereuse succession du Roi Macron en une dictature à la Kim Jong-un de Mélenchiien ou l’une ou l’un de ses chiottes ou chiots, la généralisation de l’ignorance, et surtout, le retour de l’humain à la condition animale, je m’aperçois qu’il n’en est rien. Le malheur, le plus grand malheur qui puisse arriver à la France, malheur irréparable dont la nouvelle est tombée dans la nuit du 15 au 16 sur les ondes radios et dans les écrans télés : Mbappé, le grand, l’immense, l’énorme figurine des supers marchés, le héros de la frappe du ballon, le gourou des foules abruties, quitte le PSG, où durant des années, il s’est posté en embuscade devant une cage, a attendu patiemment qu’un subalterne pose le ballon devant son pied et a tapé, tapé si fort que le ballon est entré dans la cage. Un vrai héros. Dans un autre monde et dans une autre époque, j’ai connu des héros, des vrais, des pensées dont j’ai tenté de suivre les valeurs. Puis-je citer, Ozawa, qui vient de mourir ; Abbado, qui est mort ; Hitchcock qui a réinventé le cinéma ; Godard, qui l’a déconstruit pour le reconstruire différemment ; Molière, qui a beaucoup observé la femme – ridicule ou savante - ; Modigliani, qui a déformé les corps ; le Marquis de Sade, qui a couché sur le papier le psychisme des hommes ; Dumas, qui a conté les aventures mouvementées d’Edmond Dantès ; Freud, qui a analysé les rouages de la machine humaine et les a synthétisés dans sa thérapie psychanalytique. Et quand je constate qu’un bonhomme sans importance qui tape dans un ballon est le modèle du monde, je ne peux croire que je vis dans ce même monde. Et je ne puis m’empêcher de me poser la question qui me hante depuis que la femme coupable m’a expulsé de son ventre : suis-je ou ne suis-je pas ? J’ai peut-être enfin ma réponse : je ne suis qu’un songe qui s’estompe chaque jour en tombant dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin. C’est tout pour aujourd’hui.       

le puits au fond de mon jardin • le petit con qui fait jouir les grands dadais…

 

 

Partira. Partira pas. C’est fait. Non. Si, peut-être ! Et si on arrêtait de nous faire chier avec Mbappé qui n’est qu’un petit con qui court après un ballon et à qui on administre chaque soir, pour lavement, un camion de pièces d’or afin de faciliter sa digestion. Il y a peut-être plus intelligent à regarder, à voir, à entendre, à toucher et à sentir sur cette terre de dégénérés. Ce matin, à 10h54, alors qu’Elektra reconnaissait son frère, un rayon de soleil est tombé sur le regard d’Oreste. Je n’avais pas fermé les rideaux. L’instant fut beau. La vie était là sous mes yeux. Pourquoi le monde accepte-t-il d’être aveugle, sourd et froid comme un réfrigérateur usagé ?

vu à travers le tube • maitrise des éléments et scandale à son paroxysme…

Le Roi de France va faire comme si rien ne s’était passé. Aujourd’hui, il va gravir les Hautes-Alpes pour expliquer à ses gogos comment il va maitriser l’eau. Assis à droite et à gauche de Wotan, l’illustre Dieu, après maitrisé les hommes, va maitriser les éléments. Et pendant ce temps, la retraite est passée à 64 ans. 64 ans avant de passer à des âges plus avancés. Et madame la maire d’Embrun, dont il va en profiter pour la visiter, a dit qu’elle le recevrait avec une grande joie et que ses ouailles n’avaient pas intérêt à manifester leur dégoût de l’ado inabouti, parce qu’elle savait manier le fouet. L’enfant qui a épousé sa maman qui l’a traumatisé, va être sous le feu des projecteurs toute la journée, bien encadré par sa police et loin de toutes les déjections qui lui sont justement destinées.  

 

Le journal « L’Équipe » rend son rapport annuel : Mbappé gagne plus de 6 millions d’euros PAR MOIS. Justification SVP ? N’est-ce pas plus grave que la réforme des retraites ? N’est-ce pas l’occasion unique pour se mettre en grève et réduire la France en cendres ?

vu à travers le tube • le bras de dupont m. et le pied du héros…

La France est en deuil. Le héros, celui qui devait défier l’ennemi et le terrasser de deux coups de pieds en moins de cinq minutes, s’est effondré. Il est resté dans son coin, paralysé, hébété, incapable de mouvoir ses jambes, incapable de mettre en marche son cerveau. Le héros s’est effondré alors que toute la France, celle des Champs-Élysées et celle des caniveaux, était restée debout devant sa télé, la bouteille de Champagne à la main, prête à faire sauter le bouchon. La bouteille est retournée au frigo. Les gogos sont allés se coucher. Et si la France se trompait de héros, comme elle se trompe de régime, comme elle se trompe, chaque fois, à la croisée des chemins ?

 

L’article 7 est adopté. Les Républicains sont bien complices. Quoi que l’on fasse et quoi que l’on dise, la retraite sera à 64 ans d'ici à une quinzaine de jours. Ici, dans le pays des Droits de l’Homme, le peuple n’a que le droit de se taire. Seul - et tout seul - le petit Roi, ado inabouti pendu au téton de sa maman et qui fréquente les boites de nuit interdites aux moins de 18 ans, a droit à la parole et à la décision. Si cela est possible, c’est bien que le peuple le veut. Sinon, qui l’empêche de déloger l’intrus et de l’enfermer au château d’If ?

 

Praud - un autre tyran - est revenu sur le bras de Dupont M. Ni son bras, ni lui, n’ont été démissionne. C’est donc que la loi autorise le bras. Alors pourquoi en faire tout un fromage ?    

vu à travers le tube • mbappé ! mbappé ! mbappé !

Le rire hystérique ou psychopathologique de Mbappé montre - si cela est nécessaire - le vide sidéral du cerveau du jeune homme qui a déjà sur son compte en banque une fortune plus élevée que le PDG de Total en fin de carrière alors qu’il ne sait que faire entrer un ballon dans une cage malgré les attaques féroces des animaux sauvages du camp d’en face. Alors que le Roi de France va poursuivre sa mise sur la paille des pauvres gens, lui, enfant attardé, se rit de ceux qui ne comprennent pas qu’il y ait encore des arrogants qui utilisent des moyens de transports aux prix exorbitants pour se déplacer. Je suis de ceux qui ne comprennent pas. Il est vrai que je ne comprends rien à cette terre sur laquelle une femme m’a brutalement expulsé sans me demander mon avis. Je n’ai pas choisi la vie et je dois la subir ou me donner la mort. Maudite soit la femme coupable. Je reprends Lindon : on a organisé les jeux olympiques d’hiver dans un pays où il n’y a pas de neige et on va organiser ceux d’été dans un pays où il fait 60° à l’ombre, ce qui implique la construction de gigantesques bâtiments réfrigérés et climatisés 24h/24, tout ceci en accord avec l’ado inabouti et pervers Roi de France et la totalité des sur-multiples dictateurs du monde entier - ils sont passés où les fameux écolos ? Rousseau, Caron & Cie réveillez-vous ! -.  Que celui qui pense qu’on ne marche pas sur la tête lève le doigt d’une de ses mains. Et puis - patate sur la pizza - voilà que le sport se hisse à la hauteur du Doliprane et du Bion3. Il va désormais être considéré comme médicament miraculeux et remboursé par la sécurité sociale. Ils ont dit que c’est comme ça qu’il n’y aurait plus de cancers du colon et de cirrhoses du foie. Je me tords encore plus de rire que mon ami Mbappé. J’ai bientôt 80 ans et je n’ai jamais fait une seule minute de sport dans ma vie. Je déteste le sport et je déteste les sportifs. Je n’ai pas de cancer. Mon cœur et mes poumons n’ont pas encore 20 ans. Y a-t-il seulement une personne qui sait que toutes ces maladies naissent - en général - dans notre psychisme, lorsque le conflit entre notre conscient et notre inconscient devient insupportable ? Pas toujours, mais presque toujours. Alors, plutôt que le sport, il est préférable de pousser la porte du cabinet de Freud pour y chercher son miroir, le trouver, s’y regarder, s’y reconnaître et le traverser. Je n’ai vraiment rien à rajouter. 

 

PS : Mon emploi du temps : après avoir mis en ligne ces lignes, ma voisine de palier puis mon café... chez Leclerc. À mon retour, mon Cor ténor en sib pour arpèges en ré majeur et gamme de mi bémol mineur avec nuances et articulations...