Je ne retiendrai que l’essentiel
du voyage en train de nuit du Roi de France - laissant ainsi son pays dévasté par les
tirades aux rimes pourries dont se délectent les français - pour rejoindre son
ami et probablement plus si l’on observe bien la photo jointe à cet article.
Comment est-ce possible que l’Europe si généreux envers le Roi baratineur de l’Ukraine
ne vote pas une subvention pour lui offris un lot conséquent de vestes afin qu’il
puisse enfin cacher ses gros bras musclés qui font peur aux petits enfants et qu’il
puisse aussi se débarrasser de son unique tee-shirt qu’il n’a pas porté au pressing
depuis bien avant qu’il soit entré dans le cercle des héros. C’est peut-être –
sans doute même – cette combinaison, muscles saillants/tee-shirt odorant, qui
attire tant le Roi de France vers cet homme des bois qui lui rappelle ses ancêtres
gaulois. Que lui chuchote-t-il donc à l’oreille ?
Ce soir, à minuit, les comiques
a-comiques non comiques hilarants devront cesser leurs spectacles multiples,
lassant, fatiguant et déprimant. Et c’est dimanche à 20 heures qu’ils sauront
si leurs insanités auront payé ou non. Et on retrouvera sur les plateaux télés
ces flopées d’ados ignorants et inaboutis qui viendront, encore et encore, nous
vendre leurs salades pourries. À l’issue de la soirée, il semble qu’un tournant
inévitable doive se produire : soit la majorité relative pour les lâches
godillots macroniens, soit l’entrée à Matignon du grand en gueule Mélenchon. Je
n’ai aucune préférence. Je ne vote pas. J’attends qu’une instance adulte me propose
l’invention de la Démocratie. Je retrouverai alors le chemin du bureau de vote
que j’ai délaissé depuis bientôt quarante ans.
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