La
chute s’accélère et le noir du fond du trou de mon puits au fond de mon jardin
se rapproche à vitesse supersonique. C’est là que croupissent les morts morts
qui avant étaient des vivants morts ou - mieux - des morts-vivants. Des tonnes
d’amendements, des marmites de mensonges, des querelles de marchants de tapis,
des bras d’honneurs à foison, des invectives de charretiers, des jours et des
jours au théâtre des horreurs, pour aboutir à la lumière aveuglante de la
Démocratie, le 49.3, que le Roi de France, suspendu au téton de sa maman, use
et re-use et abuse, avec une magnifique dextérité. Et les français, naïfs et
ignorants sont, une fois encore, enculés. L’enculage permanent semble être leur
mode de vie. Pourquoi pas ?
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