vu à travers le tube • la vérité…

L’enfant psychopathe et mémé s’en vont à Fontainebleau. Le feu va succomber sous leur charme. Et, je suis sûr que l’enfant va féliciter les pompiers dans un discours de cent cinquante pages. Les pompiers sont des héros. Ils ne céderont pas à la douleur.

 

On me dit que des sénateurs et d’autres veulent des lois pour museler les réseaux sociaux qui vont s’en donner à cœur joie pour cette caricaturale présidentielle à venir. Les candidats, leurs soutiens, les acteurs de la vie politique, les journalistes, sont des menteurs. Ils mentent tous et tous veulent la mort des espaces libres où chacun exprime son cri du cœur. Sans X, Instagram, Facebook et les autres, l’information ne serait qu’une propagande destinée à hypnotiser les pensées. La vérité n’est jamais où l’on vous dit qu’elle est. Elle est ailleurs, dans les buissons épineux, dans les torrents déferlants, dans les cages sans portes, dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin. La vérité n’est que ce que nous dit notre conscience. Rien d’autre et surtout pas les divagations ravageuses d’un président, d’un ministre, d’un député, d’un sénateur, d’un conseiller en conseils, d’un maire ou d’un élu d’un troupeau de chèvres. La vérité est : « Je suis. Je dis et je fais ce que je veux, après avoir vaincu l’ignorance qui colle à la peau des pitoyables pitres humains »

 

vu à travers le tube • jeanne et didier…

La météo annonce les orages pour 15 heures dans ma région située entre le désert d’Albuquerque et le lac Baïkal. C’est pourquoi j’ai été surpris ce matin, en voyant de ma fenêtre, le boulevard Goueldi et la place Azise noyés sous les eaux qui s’écoulaient vers l’océan, sous un ciel bleu jasmin vierge de tous nuages. La météo en désaccord avec les réalités étant choses impensables, j’ai vite traversé le couloir - 1m76 - pour frapper à la porte de ma voisine de palier qui est à elle seule, plus que deux intelligences artificielles. « Mon pauvre monsieur Gallien, m’a-t-elle dit, ce que vous voyez n’est pas de l’eau de pluie, mais l’addition des milliards de millions de larmes que la population a déversé toute la nuit, après l’apparition inopinée de l’impensable, impensable qui va bouleverser dangereusement toutes les vies encore en vie. Le choc est irréparable et même le grand et tout-puissant Freud ne sera d’aucun secours. Savez-vous que Papé s’est sauvé devant le ballon et que l’Espagne du majestueux Charles-Quint a terrorisé les douze marmots français grenouillants qui voulaient devenir aussi gros qu’un gros éléphant. Ils ont poussé, poussé, et poussé si fort qu’ils ont éclaté et se sont volatilisés dans le noir du fond de votre puits au fond de votre jardin. » J’ignorais tout ça, moi qui me suis endormi en écoutant la mort de Violetta. Dès que l’eau se sera écoulée et que les rues seront sèches, je m’empresserai de courir chez mon Leclerc pour prendre mon calé, en espérant qu’il soit ouvert et que la serveuse de service ne se soit pas suicidée. Moi je vais bien, merci, d’autant que j’adore le drame de cette nuit. Ils sont forts ces anglais. Après avoir brûlé notre Jeanne, ils réduisent notre Didier à néant.
    

vu à travers le tube• fontainebleau…

  

 

« Fontainebleau ! Foret immense et solitaire

Quels jardins éclatants de fleurs et de lumière

Pour l’heureux Don Carlos valent ce sol glacé

Où son Elisabeth souriante a passé ? »

 

C’est dans cette même forêt, qui aujourd’hui succombe sous les flammes, que le fils psychopathe de Philippe II, roi d’Espagne, rencontra pour la première fois sa fiancée, alors qu’Elizabeth de Valois était déjà vendue au monarque, par son père Henri II. Tout commença ici et c’est sans doute l’esprit de cette trahison qui ressurgit aujourd’hui, Charles-Quint n’ayant jamais pardonné à son fils Philippe, le mal qu’il a fait à son petit-fils Carlos et qu’il a sauvé des griffes du pouvoir en sortant de son tombeau, sous les yeux estomaqués des vivants, pour soustraire le malheureux au gibet royal. La guerre entre la France et l’Espagne est loin d’être terminée. Alors que brûle Fontainebleau, ce soir aura lieu le duel final entre Charlemagne et Charles-Quint. Leur distance d’âge n’empêche rien. Ils savent se projeter aussi bien par l’avant que par l’arrière. Les guerres entre ces deux-là ne finiront jamais. Les autres n’en sont qu’à leurs premiers frémissements. L’empereur général en chef Macron nous a promis du sang. Accrochez-vous peuples anémiques.  

vu à travers le tube • la chute, encore…

Aujourd’hui, comme hier, le 14 juillet est une savoureuse farce associée aux dindons. On y fête la prise de la Bastille par les Parisiens, en 1789, qui ont délivré les seuls sept prisonniers présents. Un an plus tard, le 14 juillet 1790, le bon roi Louis XVI prêta serment à la constitution et le peuple espéra entrer en monarchie constitutionnelle. Ce n’est qu’en 1880, sous la Troisième République, qu’une loi, fait du 14 juillet une fête nationale et personne ne sait s’il d’agit de 1789 ou de 1790. Ce que moi je sais, c’est que de république et de démocratie, il n’y a pas et que la constitution du général à la retraite, en vigueur aujourd’hui, est une monarchie constitutionnelle penchant, comme la tour de Pise, vers une dictature pas vraiment pire que celle de Kim Jong-un, gouvernée par des monstres d’ignorances teintés de quelques lames de sinistres imbécilités. Et la prochaine élection qui tente d’exister au milieu des incendies, des futures inondations, du défilé des militaires ukrainiens et des yeux au beurre noir cachés par des lunettes noires, n’apportera strictement rien. Il faut soigner les psychismes pour les rendre capables de voir et d’entendre et de faire enfin les différentiations. En attendant, nous croulons sous le poids de notre connerie immense. Et c’est sans espoir !

 

le puits au fond du jardin • le jour sans fin…

   

 

Selon un sondage, un mensonge officiel, Mélenchon est le mieux placé au sein de la gauche purulente pour tenter de fracasser l’icône vivante, chevaleresque, à laquelle Wagner a donné naissance et magnifié par son geste sublime au final du final : rendre l’Or au Rhin. Que Mélenchon suscite tant d’admirations et tant de désirs d’être enculés est l’indéniable preuve de la chute de notre civilisation dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin. On ne refait pas le peuple d’insectes à trois pattes qui croit que sa boite crânienne est pleine alors qu’elle est vide de vides sidéraux jusqu’à la lie. Ce qui arrivera après Judas-Macron, ne sera que la reproduction de ce qui est depuis 1958, parce que le changement de peut passer que par l’exécution de De Gaulle et de sa constitution maléfique, entraves absolues à la Liberté et aux retrouvailles des fondamentales des lois humaines. Comme le fond de mon puits l’avenir est noir comme le noir de Pierre Soulages, l’artiste de l’outrenoir dans la peinture contemporaine. Plus vous retournerez les situations plus vous vous éloignerez des solutions. Moi, je préconise la déclaration de guerre à l’ignorance dans le cadre de la constitution freudienne. Mais comme je sais que je suis le seul, je vous laisse patauger dans votre merde.

vu à travers le tube • le temps des grands malades…

   

Trump est bien comme les autres, sauf qu’il est plus rigolo avec sa casquette-chapeau. Il menace, démenace, remenace et ne cesse de succéder les naces positives aux naces négatives, alors que son devoir est de lâcher immédiatement deux ou trois bombes atomiques sur l’Iran et sur tous ceux qui contestent son excellente initiative. Agir avec justice est un acte désuet qu’il va bien falloir remettre sur les rails, bon gré, mal gré. Bruel vient d’être visé par une 1076° plainte. Ça suffit les nanas. C’est tellement trop de trop-plein que le doute m’envahit. Vous ne vous manifestiez pas quand, à la Belle Époque, vous vous imposiez sur sa moto pour rejoindre le quatrième ciel ! Quant aux violences sexuelles dans le périscolaire de la ville de Paris, un dégénéré qui s’était lâché sur une petite fille de 3 ou 4 ans a été condamné à 18 mois de prison… avec sursis, ce qui est un bel encouragement pour continuer à satisfaire ses envies. Et, dans le même registre, deux autres dégénérés jugés pour agressions sur mineures, ont été relaxés tout simplement et pourront continuer à visiter régulièrement leurs victimes. Voilà où l’on en est dans cette saloperie de Vᵉ République sous la présidence de l’enfant psychopathe habité par le corps et l’esprit de mémé.

vu à travers le tube • quelle erreur !

Ce matin, je reste sans voix devant ma page blanche. Je n’ai aucune envie de la noircir en évoquant encore et encore la vie des animaux qui marchent sur deux pattes et qui, depuis la création du monde, en sont restés au stade fœtusien, incomplètement formés, incomplètement évolués, décérébrés, psychopathisés, bêtes, idiots et gros connards à manger du foin, voués à la destruction annoncée qu’ils se chargent bien d’accélérer. Et comme on vient d’entrer dans le tunnel sans fin des mensonges et des trahisons pour la nomination d’un nouveau dictateur, je vais cesser de m’exprimer devant une telle horreur. La femme coupable qui m’a éjecté violemment sur le sol n’aurait jamais dû commettre une pareille erreur. Ce n’est pas ici que j’aurais voulu vivre, mais dans un autre temps, sur une planète à des années lumières de notre système solaire où jamais je n’aurais pu croiser l’horreur absolue qu’est cette chose sans cerveau qui déambule les bras ballants : l’homme.

vu à travers le tube • brunehilde et son fidèle glane…

Une campagne électorale devrait être le moment où le postulant expose son programme en précisant obligatoirement ce qu’il coûtera au contribuable. Point. Ici, dans notre pays de psychopathes, il s’agit uniquement de dézinguer son concurrent en le traînant dans la boue, ce qui a pour conséquences la prolifération des noms d’oiseaux et des injures à grands effets de manches. Le programme, qui n’est jamais le sujet et qui, s’il venait sur la table, serait toujours exactement le contraire de ce qu’il faudrait faire, est toujours un torrent de mensonge pour piéger l’imbécile qui glisse son bout de papier cul dans la boite à coucou de Johnny. Si la France est en lambeau, c’est que depuis des décennies, elle vote, elle vote et revote dans le broyeur des ordures ménagères. Mais cette fois, et c’est bien la première, une walkyrie entre en scène et, du haut de Glane, son coursier intrépide, vêtue de son armure invincible, elle propose de donner un bon coup de balai dans cet immense tas d’ordures. Je ne sais pas si elle le fera. Mais pourquoi ne pas tenter l’aventure et glisser pour la première fois dans une authentique urne, un vrai bulletin de vote, en place de votre morceau de parier cul dont vous aurez bien besoin pour son usage convenu. Elle, Marine, la fille préférée de Wotan, n’a jamais eu l’occasion d’exercer le pouvoir. Il semblerait, selon le dernier sondage qui n’est qu’un sondage, que la porte s’ouvre sur son passage. J’espère que Glane sera bien accueilli dans les écuries du château où mémé enfermait son petit-fils quand il prenait ses crises.

vu à travers le tube • une femme déterminée…

Où l’on (re)constate, l’horreur des vermines qui vivent dans la crasse et qui se jettent, sans la moindre réflexion, sur une femme courageuse, solide, et fière de ses convictions. Marine Le Pen n’est pas coupable et ce n’est pas parce que la justice de Macron, pestiférée et vérolée jusque dans ses derniers retranchements, le dit, qu’elle a raison. La campagne va se dérouler dans une abjection de marmites de vomis, entre une Femme, avec un F majuscule, et une bande de lâches salauds, qui ont tous contribué à dépecer une France dévorée par les rapaces de profession, qu'ils sont. Je ne voterai pas pour elle parce que je ne vote plus dans cette dictature voulue par De Gaulle. On ne vote qu’en Démocratie. La France en est à des années lumières. Alors j’attends, même si je sais que la mort viendra me chercher avant. J’ai tout dit. Bonnes chances à Marine.

PS : un des milliers de violeurs de bébés parisiens, violeurs installés par Hidalgo et son successeur, vient encore d’être relâché par la justice de Macron, un psychopathe confirmé qui veut se faire Poutine et qui n’est même pas capable de donner la fessée au jeunot terroriste au pistolet à eau. Rien d’étonnant à ce que le peuple français cocufié soit voué à l’éternelle misère des miséreux des bas quartiers.

vu à travers le tube • un aveu réversible…

  

Ce pauvre Jubilar a beaucoup souffert pendant ses cinq années de solitude où il n’a eu que ses quatre murs pour confidents et cela l’a beaucoup traumatisé, au point qu’il n’arrivait pas à avouer, ont dit deux zozos à la télé. Qu’est-ce que cette justice qui laisse les copains d’un meurtrier qui disait ne pas en être un, annoncer en direct qu’il a dit qu’il en était un et que si on le présente à un juge - ce qui aurait dût être fait avant les annonces publiques - il y a quelques chances pour qu’il dise qu’il est innocent et que ses aveux ont été contraints et forcés par la voix intime de son inconscient dont il n’a jamais pu faire la distinction avec son conscient qu’il a probablement étouffé depuis très longtemps. La conscience, c’est faire les différences et s’assumer dans le triage de ses ressentis. Avec Jubilar, nous sommes encore devant un cas désespéré, cas surreprésenté sur la surface de la planète, parce qu’après le traumatisme unique dû à l’éjection du ventre de la femme, l’enfant doit être sérieusement pris en charge et cadré par le regard de sa maman, et non laisser à lui-même, abandonné et traité comme le chien ou le poisson rouge. Jubilar est un enfant parmi ses semblables. C’est pourquoi l’excuse de minorité ne peut être un sujet à part, puisque la monde entier est classé dans cette catégorie qui excuse tous les méfais et tous les abandons.

le puits au fond du jardin • redire freud…

  

 

Comme Napoléon du haut des pyramides : « Je vais prendre le pouvoir ! » a gloussé Edouard Philippe. Pauvre con ! 

 

Jubilar passe aux aveux. Il a tué sa femme. Pas de réjouissances. Il est comme Macron, comme Trump aussi. Le jour, il tue. La nuit, il détue.

 

Il a toujours été dit que la terre finirait ses jours et ses nuits, détruite par l’eau et le feu. On y est. Préparez vos sacs de couchage.

 

L’eau détruit le feu. Le feu cède devant l’eau. L’eau est la vie et c’est par elle que nous allons mourir, par l’eau de vie. Contradiction implacable comme tous nos faits et gestes. Nous vivons à l’intérieur de nos contraires, tiraillés entre nos contradictions, et nous soignons nos plaies et nos cancers alors que ce sont nos démons qu’il faut exécuter. Tant que notre inconscient triomphera de notre conscient, nous resterons des jouets aux mains des manipulateurs dont nous sommes les premiers. Et c’est volontairement que nous restons un petit enfant pendu au téton de sa maman et Macron en est l’exemple exemplaire. Il y eut seulement quelques rares adultes sur cette terre, Diogène, Mozart et Wang, les seuls qui aient compris les préceptes de Freud, leur ancêtre. C’est en poussant la porte du cabinet du psychanalyste pour y chercher leur miroir, pour le trouver, pour s’y regarder, pour s’y reconnaître et pour le traverser, qu’ils ont eu accès à la marche ascendante vers l’adulte en devenir. Tant que le monde refusera de comprendre, le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin ne cessera de se remplir.    

vu à travers le tube • honte, honte, honte…

  

Hollande et Macron sont ceux qui auront le plus détérioré puis achevé la France qui meurt sans que quiconque se retourne sur son corps décharné. Elle est morte et les Français vont désigner prochainement le nouveau monarque qui va broyer son cadavre. Depuis qu’il est sur terre l’homme détruit. C’est tout ce qu’il sait faire. Il est la honte de la terre et j’espère que sa race immonde va disparaître à tout jamais. Tous ses mots sont mensonges, tous ses actes sont veuleries. Qui sait, qui a appris, que l’homme ne peut être homme sans reconnaître le lien ténu, mais si puissant, qui relie sont conscient à son inconscient, inconscient qui, chez la quasi-totalité du genre, bouffe avidement et régulièrement les quelques restes alités des consciences exténuées et mourantes ? L’homme se meut mécaniquement et inconsciemment en suivant les préceptes de son coach ignorant, de ses parents pas encore nés, de son médecin réduit à l’incomplet, de son professeur égaré, de Praud hors-sol, de Mélenchon rongé par la haine, d’Attal, ridicule petit gamin, de Ferrari embourbée dans ses problèmes personnels, de mémé qui a fait de son amant interdit, le pire des « oui chef ! » psychopathes. Et c’est, sans doute, Diogène de Sinope qui a raison quand il dit : « Je cherche un homme ! »

vu à travers le tube • prestiférances nauséabondes…

Il est de plus en plus difficile de faire un choix éditorial pour mon tube ou mon puits, l’actualité n’étant qu’amas de pestiférances nauséabondes. Qu’est-il le plus important ? Reposer la question de la non-arrestation des parents du taré psychopathe Hamza-La-Douane  ou  de dénoncer, encore et encore, la présence à l’Élysée du couple maudit « L’enfant et mémé » ? Et si c’était plutôt le pourquoi de cette pseudo-démocratie où le vote - symbole de la décision du peuple - enfonce un peu plus la France, chaque fois qu’il intervient. Mais c’est peut-être la catastrophe parlementaire qui ne sait que s’écharper à coup de torchons, telles les foires aux cochons de l’époque féodale où le vainqueur était celui qui avait sorti son glaive en premier. Mais peu importe braves et naïfs français. Cette nuit, les bleus vont l’emporter et la France sera livrée aux pilleurs en tous genres… en toute impunité.
    

vu à travers le tube • en attente du procès « chat écrasé contre sncf »…

Robin des bois, Fanfan la tulipe, Edmond Dantès, Hopalong Cassidy étaient les héros de ma jeunesse. Les temps se sont assombris avec la fatigue des héros puisqu’aujourd’hui - et toute la journée d’hier - les médias épuisés ont tenté de me faire croire que les nouveaux héros du nouveau siècle était un enfant voyou et un animal que son maitre n’a pas surveillé. Hamza « La Douane » a été entendu dans tous les postes, vu dans tous les écrans, a fait l’objet de débats contradictoires, passionnés et violents, alors que son cas ne peut être que résumé en quelques mots choisis : prison pour les parents et centre de rééducation - éducation plus exactement - pour le délinquant. Mais non, les gauches ignobles et crasses soutiennent et défendent le terroriste en herbe auquel il est interdit de toucher. Et puis, il y a eu ce chat écrasé par un TGV, que Cnews et Europe 1 ont transformé en héros incompris, en vantant ses qualités de l’esprit et du jugement bien supérieures au génie de Mozart ou d’Einstein ou de Diogène de Sinope. Chez Praud et Le Bret on a parlé que du chat que son maître a laissé échapper sous le TGV qui a perdu patience ainsi que ses 800 passagers. Bientôt aura lieu le procès « Chat écrasé contre SNCF ». Je crois que je vais bien m’amuser.  
    

vu à travers le tube • la mort du chat…

Depuis plus d’une décennie je ne lis aucun quotidien, tous gangrénés par un parti politique inévitablement crasseux, j’ai envoyé au diable le pervers et désaxé Télérama et je me suis séparé des Cahiers du Cinéma depuis le changement d’équipe, ce qui est sans importance puisqu’il n’y a plus de cinéma. Il me reste Diapason dont pas un seul numéro manque à l’appel depuis mars 1958, 68 ans déjà. Je m’informe sur la page Google Actualités, sur les réseaux sociaux dont X est le champion, en écoutant Europe 1 et en regardant Cnews. De ces sources, je fais un tri et je me construis l’information à mon image, selon mon ressenti. Et je suis sûr - absolument - de penser et d'écrire la seule vérité, la seule vérité qui est la mienne, la seule qui m’a conduit là où je suis à 82 ans passé. Personne n’est obligé de me suivre. D’ailleurs, je suis peu suivi. Et c’est tant mieux. Je me plais à penser ma pensée et je me plais à lire mes écrits. Je m’inspire. Je m’inspire de Freud, d’Abbado, de Lynch, de Molière, de Gilligan, de Mozart, d’Hitchcock, de Tristan, de Barenboïm, de Werther, de Wang, de Dantès, de Falstaff, d’Hugo, de Mimi, et de tous les contraires de leurs contraires, PBLVEPB, que je fréquente assidument depuis 12, 13 ou 14 ans. Et si je devais en garder un seul, ce ne pourrait être que Freud, le seul génie qui a compris les rouages de l’homme crétin et impuissant, par veulerie et lâcheté, ses marques de fabrique.

 

Je pars chez mon Leclerc prendre mon café. Je n’irai pas saluer ma voisine de palier. Elle pleure depuis hier. Un voyou de 12 ans, sans parents - ces choses n’existent plus - à tuer son chat pour épater ses copains. Les parents qu’il n’a pas, ne sont pas toujours en prison.     

 

vu à travers le tube • on me vole mon argent pour le donner à des ignorants...

À compter de ce 1^e juillet, de nouveaux congés entre en vigueur. Cette fois, ce sont des congés supplémentaires de naissance qui s’ajoutent aux exorbitants congés de maternité. Je rappelle que personne n’est obligé de fabriquer des enfants et qu’en ce siècle de maltraitance, de marches sur la tête, et d’ignorance, mettre un enfant au monde est un crime et beaucoup passent outre parce que lorsque l’enfant parait, le compte en banque explose avec l’argent qui m’est volé. Avant d’avoir seulement l’idée de créer un nouvel être avec deux bras, deux jambes, et si possible un cerveau - c’est une rareté -, on devrait obligatoirement mettre les demandeurs d’enfants en pension, trois ans, pour un apprentissage intensif et complet de l’élevage, de ses principes et de ses obligations. Les ignorants ne peuvent qu’enfanter l’ignorance. Alors, en lieu et place de congés, prétendants au poste de parents, mettez-vous au travail et apprenez.

 

Alagna a tué Orange. Un nouveau directeur a été nommé, celui qui officie avec beaucoup d’intelligence à La Côte-Saint-André. Bonne chance.    

 

le puits au fond du jardin • le pire du pire…

       

Selon toutes probabilités, probabilités certaines, l’hémicycle du cirque qui montre des lions, des éléphants, des crocodiles, danser sur des fils de funambules, la loi qui va autoriser l’exécution des vieux en tous genres - isolés, abandonnés, EHPADiens -, des handicapés physiques et mentaux, des diabétiques, des nabots, des culs-de-jatte, des gens d’à côté, des lepeniens, des bardeliens, des ciottistes, des maréchaliens, des zemmouriens, des freudiens, des cnewsiens, va être votée et plus jamais la France ne pourra descendre plus bas après s’être incrustée à vie  dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin , que je n’ose plus approcher tellement les senteurs et les hurlements s’entrelacent en des amalgames purulents. Voilà ce que l’enfant psychopathe et mémé, indissociables, auront laissé à la postérité. Et, après le couple maudit, tout sera comme aujourd’hui. Il n’y a que les naïfs, les inconscients et les psychopathes, qui voient encore le soleil se lever derrière les montagnes.

 

vu à travers le tube • la canicule s’est éloignée, disent-ils…

  

Son porte-monnaie est vide de vide. Les écus ont fondu comme neige au soleil aux jours de canicule. El les titubants écolos de la folle à lier exigent cinq jours de congés supplémentaires payés en été parce qu’il fait trop chaud pour travailler et cinq jours supplémentaires en hiver parce que le froid engourdi les doigts. L’État, c’est-à-dire vous, ne peut plus faire face, parce que depuis des décennies vous votez pour des charlatans qui vous exploitent. Et je les inclus tous dans toutes les gauches et dans toutes les droites et tous les centres qui posent leurs vomis sur la planète, qui s’en remettra. Pas vous ! Vous allez finir très bientôt en robots de ferrailles destinés à faire briller les chiottes conservées pour mémoire parce qu’en tant que robot, elles ne vous seront d'aucune utilité. Vous aurez obéi et vous ne le saurez pas. Vous ne saurez pas, non plus, que votre ignorance quand vous aviez une forme humaine, est ce qui vous aura perdu et rendu invisible et perdu à tout jamais dans le nouveau monde qui vous méprise.

 

Avant d’aller chez mon Leclerc prendre mon café, non sans avoir salué ma voisine de palier, je vous rassure. La canicule revient dans quelques jours. Le nombre de morts va encore s’amplifier et les EHPAD vont enfin fermer, faute de combattants. La loi scélérate sur l’euthanasie n’a plus aucune nécessité.

vu à travers le tube • de un à deux…

Les traités ne sont que des déchets de papier cul. Ils l’ont toujours été. Le « plus jamais ça » est une idiotie de nourrisson pendu à un téton. Croire en l’homme est une foutaise d’imbéciles décapités. Tout n’est que mensonges depuis l’aube des temps et plus ils sont gros plus ils passent. La France est nue et découpée en rondelles de saucisson de Lyon. Elle ne meurt plus. Elle est morte. Et les enfants qui l’habitent poursuivent leurs gémissements depuis bien avant que la France soit la France. Et ça ne calme personne. J’ai, sous ma fenêtre, 300 à 400 véhicules à roues et à moteurs par heure, les uns de droite à gauche, les autres de gauche à droite, qui doivent franchir 4 ronds-points sur 500 mètres, ce qui provoque embouteillages, klaxons à gogo, engueulades systématiques, bousculés par les arrivées inopinées des engins sirènes déployées des sauvages pompiers, policiers, gendarmes, ambulanciers et motards sillonnant profondément les gazons des ronds. Pour la connerie et la débilité, personne n’est gêné par les chaleurs de l’été et comme à chaque fois, il y a beaucoup de morts, surtout des enfants que les parents enferment dans leur voiture sous le soleil de midi et tous ces vieux, comme moi, qui refusent, comme moi, les ordres de la psychopathe ministre de la Santé barbue : boire et encore boire comme on buvait au moyen-âge quand le procureur du bon Roi de France vous condamnait au supplice de l’eau qu’on l’introduisait par entonnoir enfoncé dans la gorge, jusqu’à ce que votre ventre gonfle et éclate, en laissant un gros trou à la place des boyaux, afin que vous puissiez enfin avouer votre faute. Les plus minables sont au pouvoir. Macron qui encule depuis bientôt 10 ans et Trump qui ne veut toujours pas faire de l’Iran un désert en massacrant ces vermines-là et toutes les autres aussi. Et je ne parle pas du pire à venir, Panot et Mélenchon qui ont préparé leur coup minutieusement.

 

C’est quand l’homme a vu son reflet dans une flaque d’eau qu’il aurait dû comprendre qu’il était deux est que lui et lui se détestaient. La suite de l’histoire, c'est chez Freud que vous la trouverez…

     

vu à travers le tube • la femme à barbe que j’ai vu au cirque amar, en 1952…

« Rosalie » : l’histoire de Clémentine Delait, 

la femme à barbe française 

qui a inspiré le film.

« Dans le passé, le monde était dur, parce qu’il était gouverné par les intelligents. Les intelligents forçaient les stupides à apprendre, et cela était difficile pour les stupides. Mais aujourd’hui, ce sont les stupides qui gouvernent le monde. Et c’est quelque chose de juste, car les stupides sont bien plus nombreux. Maintenant, les intelligents apprennent à parler de façon à être compris par les stupides. Si le stupide ne comprend rien, c’est le problème de l’intelligent ! Autrefois, les stupides souffraient. Aujourd’hui, ce sont les intelligents qui souffrent. Mais le nombre de ceux qui souffrent diminue chaque jour, car le nombre d’intelligents diminue jour après jour. » (Mikhaïl Jvanetski, écrivain russe)

 

Je dédie ce texte implacable à une inconnue, la psychopathe Monique Barbut, ministre de l’Écologie dans la France d’aujourd’hui, et je lui dis que j’ai 82 ans, que je suis diabétique, que je ne bois jamais entre les repas sur les conseils de ma grand-mère Florine, que mon immeuble est tout en vitre et n’a pas de volet, qu’il y fait plus chaud que dans un four à pain, que je me nourris de Wagner, de Gastoldi, de Jansen et de Wang, que je souffle quatre heures par jour dans ma flûte à bec basse en plastic qui joue selon son bon plaisir, que je vis à ma guise et que je me passe de ses conseils de merde politique, comme je me passe des conseils de tous ces propaglandeurs de pacotille, médecins à mettre  dans le même sac.

 

Saul a eu raison d’envoyer en enfer son pitoyable frère, lâche et gros con, comme les gens de la terre. Comme tous les humains, Saul ne choisit pas sa vie. Il détourne les lois stupides. Il assume et prend tous les risques. Kim n'est pas vraiment d'accord, mais elle aussi, elle assume. Elle sait qu'elle finira ses jours au parloir de la prison de son compagnon, son inséparable double.