le puits au fond du jardin • le noir s’obscurcit et le monde se gratte le nez…

 

Qui fera cesser le bavardage incessant des élus - tous -, les analyses publicitaires permanentes des journalistes-chroniqueurs-commentateurs, les interventions boulimiques des annoncés comme spécialistes de tout et de rien, qui ne cesse d’endommager les cerveaux des gens ordinaires normaux, qui, ne comprenant plus rien et qui, ne sachant plus où est leur héros, sont entré dans le stade de régression inéluctable, sans espoir de retour ? Pourquoi n’a-t-on plus le droit de dire un chat est un chat, un homme doit avoir un pénis et doit l’utiliser, une femme doit avoir un vagin conçu pour recevoir un pénis, un homosexuel est un être inabouti qui est incapable de faire les différenciations, une vache a le droit de péter aussi haut et aussi fort que les hommes et les femmes, il neige en hiver, il fait chaud en été, aimez-vous les uns les autres est une ânerie, la compassion est un ignoble mensonge, la terre est peuplée de psychopathes, les médécines douces sont des attrape-nigauds, les horaires des trains sont des attrape-naïfs, la terre est plate si l’on veut titiller les imaginations déficientes ? L’Iran prêt à exploser, l’Ukraine aux mains d’un prétentieux fou furieux, la France dans les égouts du couple maudit, la guerre de partout, à tous les coins de rue, et les mensonges officiels et odieux qui amphétaminent ceux qui croyaient qu’ils auraient pu penser qu’il était possible de vivre heureux, loin de toutes les pollutions que l’homme ne cesse d’inventer. On me dit que vous allez voter très bientôt pour vos maires et vos députés, tout en même temps. On me dit aussi que vous êtes persuadés que votre papier cul glissé dans la fente de la boite va changer les choses. Grandissez et nous en reparlerons. Les solutions pour ressusciter sont toutes épuisées. Il n’y a plus que Freud que vous n’avez pas essayé. Si vous savez qui est Freud - ce dont je doute - poussez la porte de son cabinet pour y chercher votre propre miroir, pour le trouver, pour vous y regarder, pour vous y reconnaitre et pour le traverser. Vous ne serez plus le même et, par ricochet, le monde s’ouvrira au monde des adultes conscients et responsables. Mais comme ma proposition n’intéresse personne, je vous laisse où vous êtes : dans une merde sans nom. Moi, je pars pour mon Leclerc pour prendre mon café, non sans avoir salué ma voisine de palier qui va me raconter ses aventures avec le palefrenier de Bonaparte quand il faisait de la musculation pour se métamorphoser en Napoléon.

 

le puits au fond du jardin • l’erreur fatale…

 

« Le Monde » qui n’en est pas à une ânerie près, nous dit qu’à Gaza, la guerre a créé une génération de sourds. Mais enfin « Le Monde », l’humain est sourd depuis qu’il est sur terre et quoi qu’on fasse, il a toujours été impossible de lui déboucher les oreilles, même avec Destop, le déboucheur explosif. S’il entendait, il écouterait, et les ânes et les bécasses ne gouverneraient pas leurs semblables. Peut-être devrais-je mettre le Marquis aux côtés de Freud parce que tout est sadisme et masochisme, l’un n’allant pas sans l’autre. Et si « Le Monde » s’intéressait à l’Iran qui est un camp de concentration à ciel ouvert ? Et si « Le Monde » s’intéressait à l’enfant psychopathe qui laisse crever les cultivateurs - les enfonce même - et qui par un acte de haute trahison informe qu’il va voter contre le Mercosur, cette merde qu’il chérit tant, et dont l’adoption assurée va le réjouir ? Le maitre de l’Europe est devenu son valet de pied. La France n’est plus rien dans le monde et encore moins chez elle. Et ce n’est pas votre bout de papier cul glissé dans la fente de la boite en carton qui va changer le monde. D’autant que ce n’est pas votre choix que vous livrez à l’urne, mais celui de ceux qui vous ont longuement et patiemment formaté. La démocratie, c’est du bidon. Ceux qui veulent le pouvoir savent comment vous retourner et vous assujettir jusqu’à l’envoutement. Ça, vous ne voulez pas le croire. Et pourtant, il vous suffit de vous plonger dans votre inconscient, et ce que vous y verrez dépasse l’entendement. Ce ne sera pas plaisant. Ce sera même très déplaisant et seule la prise de conscience vous ouvrira les yeux, vous permettra les choix. Avant l’arrivée imminente de la dictature, vous aurez passé votre vie en dictature déguisée, alors qu’on vous a toujours fait croire que le tranchement du coup de Louis et de sa douce Marie-Antoinette, aura sonné le début de la liberté de pensée et d’action. Ici, l’erreur n’est pas humaine. Elle est fatale !

 

vu à travers le tube • de choses et d’autres…

 

On me dit que l’Orchestre des Pays de Savoie va jouer prochainement, en concert du Nouvel An, dans la ville de naissance de Laurence Ferrari. J’étais persuadé que cette formation n’existait plus, faute de combattants dans les salles, ce qui était excellent pour les finances des deux départements et de l’État probablement, parce qu’elle coûte une fortune et qu’elle ne sert strictement à rien.

 

Le monde sclérosé du cinéma français qui n’existe plus, a boudé la belle cérémonie où Brigitte Bardot est partie, auréolée de sa lucidité, de sa beauté et de son humanité. Où étaient donc les seins dévoilés, les petites culottes exposées, les costumes noirs nœuds papillons, qui montent si allégrement les marches du tapis rouge cannois et disent tant de bêtises aux micros des journaleux ? Où était Pierre Lescure, grand manitou du festival woke magrébinisé, ? Menton en galoche aurait pu faire l’effort de se joindre au peuple qui a toujours la même admiration pour celle qui est connue positivement dans le monde entier. On ne remerciera jamais assez sa famille d’avoir bouté le couple maudit de l’Élysée. Il aura été une injure à l’icône qui restera unique dans l’histoire de la France, aujourd'hui agonisante, dépérissante, en pleine décomposition.

 

On me dit aussi que Sarah Knafo vient d’annoncer sa candidature à la mairie de Paris.  Pour moi, c’est une erreur qui risque de lui couter. Cette femme est trop lucide, trop sachante, trop intelligente, pour se jeter fans la fosse puante de la mairie de Paris. Les candidats à ce poste ne sont que des vantards ignorants qui s’imaginent entrer dans la lumière en étant à la tête d’une ville de seconde zone qui pète plus haut que son cul.

 

De partout, quel que soit le point du globe, on évoque la guerre, ce qui réjouit l’enfant psychopathe de l’Élysée. Ce n’est que le prélude à la vraie guerre qui est sans doute beaucoup plus imminente qu’on ne le croit. Tant mieux. Il faut impérativement nettoyer tout ce petit monde, à fond, du sol au plafond. Et puis, quand le bordel sera fini, il faudra peut-être penser d'inventer la Démocratie, la vraie, pas les n'importe quoi d'aujourd'hui, même si la dictature intelligente - je ne sais pas si ça existe - reste le plus sûr moyen de concilier tous les esprits.

vu à travers le tube • l’homme aux ongles coloriés…

Ce geste a eu lieu au moment le plus rituel et le plus observé du Concert du Nouvel An à Vienne : pendant la Marche de Radetzky, lorsque le public applaudit et que la tradition semble immuable. Yannick Nézet-Séguin, chef d’orchestre ouvertement gay, s’est penché et a embrassé son mari, le violoniste Pierre Tourville, sur la nuque. L’homosexualité n’est pas un péché. L’homosexualité est un inaboutissement psychique qui consiste à ne pas faire les différentiations, à ne pas discerner les différences. Par contre, le voyeurisme est une déviance psychique non négligeable. En quoi les variantes sexuelles des artistes intéressent-elles le public venu pour écouter de la musique ? Quel est donc ce besoin impératif qu’ont les homos et leurs variantes de montrer leur différence comme un spectacle merveilleux et indispensable, en tous lieux et en tout temps ? Avez-vous déjà vu Karajan ou Solti ou Kleiber embrasser leur maitresse pendant les applaudissements des mélomanes encore ballotés par les flots de musique ? Il y a - comme il y a eu - bon nombre de chefs gays. Jamais ils n’en font ou n’en ont fait un moyen de publicité. Le geste de Nézet-Seguin n’est qu’une provocation de plus pour tenter d’exister. Il n’est pas impossible qu’un jour un directeur de maison d’opéras le vire parce qu’il se peint les ongles - des mains -, ce qui n’est ni élégant, ni de bon goût. Son attitude débridée est contraire à la fonction. La confusion des sexes, la confusion des valeurs, la confusion des idées, recouvrent le monde effondré.  L’homme aux ongles coloriés y aura largement participé, et comme tous les autres, il va être englouti par le tsunami qui montre le bout de son nez.   

vu à travers le tube • terreur…

Le stupide enfant psychopathe de l’Élysée - dont personne n’a jamais pu déceler la méthode -, n’approuve pas la méthode Trump qui est pourtant la seule méthode pour une vie paisible en société.  La concertation, la discussion, l’échange, le compromis, mènent toujours au désastre. Jamais personne n’a pu faire copuler un poisson-chat avec un éléphant sauvage. Les plus grands orchestres symphoniques du monde sont dirigés par des chefs qui cheffent sans l’avis des peuples qu’ils dirigent, et quand le chef a un psychisme solide et complet - et qu’il connaît la musique -, tout se passe à merveille et tout le monde est content et fier d’appartenir à cette communauté. Trump a capturé le criminel salaud que personne n’osait critiquer. C’est pourquoi l’enfant, sous l’influence de maman épousée, ferait mieux d’aller à l’école, plutôt que de détruire le jeu de construction que les stupides et minables français tarés lui ont offert pour ses deux ans. Il en a neuf maintenant et maman lui met toujours les couches nécessaires pour qu’il ne pose pas son royal derrière sur la lunette des WC. Il serait temps que les Français sortent de leur léthargie et commencent à remuer leur derrière. Ce ne sont pas les élections truquées par bourrage de crâne qui vont changer quoi que ce soit. Le prochain président portera les terroristes islamistes au pouvoir, l’enfant n’en ayant plus le temps. La France, c’est fini, c’est fini depuis longtemps. L’enfant lui aura donné le coup de grâce et c’est pour cela qu’il restera, un tout petit instant, dans l’histoire de ce qu’a été la France. La faiblesse du pays est de partout. Voyez braves gens pas braves du tout : il suffit qu’il neige, en hiver, pour que tout s’arrête. Quand j’étais petit, l’hiver durait trois mois, trois mois de neige et de verglas. J’allais à pied à l’école qui était à un kilomètre de chez moi. Jamais rien ne s’est arrêté parce que des flocons tombés du ciel dessinaient des bonhommes de neige avec des chapeaux rigolos et des cigares pendus aux lèvres. C’était le temps où la France vivait en accord avec l’humanité. Temps révolu qui réserve des marmités de cris et de pleurs. La terreur, c’est ce qui nous attend.   

 

le puits au fond du jardin • chaos…

 

 

 

Dans leurs diligences à quatre ou huit chevaux, sous les règnes des Louis, les voyageurs étaient mieux assis que dans les container ailés d’Easy Jet et arrivaient, après quelques jours de cahotages, presque aussi frais qu’un pot de yaourt avarié, mais plus en forme que ceux qui, comme moi, ont été empilés et attachés dans les tubes métalliques de la compagnie, et qui doivent ajouter à leurs courbatures, les kilomètres de couloirs, les queues interminables aux guichets et aux portes A, B, K, P, auxquels je s'ajoutent les trajets en taxis avec des chauffeurs qui ne comprennent pas un mot de français. D’ailleurs, dans ce pays, personne ne comprend le français qui est pourtant la seule langue officielle, celle de Molière et de Rimbaud. Et quand, je ne sais qui, décide de supprimer le vol juste avant qu’il ne décolle, les cent cinquante passagers – ou plus, ou moins - se trouvent cocus devant comme derrière, et aucune solution n’étant apportée à l’immobilité forcée pour une durée indéterminée, les crises de nerfs fusent dans l’espace devant un personnel indifférent qui laisse le client se démerder, seul, sans aide, condamné à pleurer sur un banc trois ou quatre jours, sans boire ni manger, ni dormir, avant qu’une instance daigne lui donner l’espoir de renter un jour chez lui. Si le monde, ne connait que des catastrophes, j’ai vécu celle de l’aéroport de Berlin. Je suis le seul à avoir eu la chance de pouvoir rentrer chez moi, grâce à une amie qui m’a guidé à distance en me prenant mes billets pour quatre trains différents. Je suis reparti le lendemain, ce qui m’a valu deux taxis, un restaurant et un hôtel en supplément, plus quatre billets de train plus cher qu’un aller-retour sur la lune. J’ai traversé toute l’Allemagne dans des omnibus qui ont suivis le Rhin par le chemin de Siegfried quand il a rejoint la résidence des Gibichungen, au milieu des vastes plaines enneigées où je n’ai vu que misère et désolation pendant treize heures, durant. Et la suite du voyage s’est faite en voiture dans la nuit noire sur des routes verglacées  Et quand, j’ai retrouvé mon lit, au petit matin, les plaintes et les pleurent de mes amis restés devant le personnel indifférent, ont résonné à mes oreilles comme les douze dernières mesures de la mort de Tristan. J’étais pourtant content, avant. J’avais vu et entendu La Chauve-Souris de Strauss au Deutsche Oper, dans une très honnête interprétation et dans la mise en scène du fougueux désordre Rolando Villazon qui a surjoué la scène tournante et la confusion des sexes si chères à nos nouvelles générations, en inscrivant dans l’histoire de cette vengeance, le retour à la maison si prisé par David Lynch, la toute fin au tout début, soit le retour sur le rêve rêvé que personne n’a jamais vécu. C’est toujours vraiment bien de savoir qu’on n’a ni vu ni entendu ce qu’on a vu et entendu. N’est-pas le principe même de l’homme qui croit qu’il est alors qu’il n’est pas ? Avoir pris le chemin de Siegfried avec son heaume magique et son épée invincible pour retourner à ma maison, est peut-être aussi un signe. Étais-je vraiment là-bas dans le chaos de ces journées chaotiques ? Devant mon ordi, je n’arrive même plus à croire à ce récit écrit dans un autre temps.

 

PS : on m’a dit que Trump avait enlevé le tyran Maduro. Enfin un Homme qui agit et qui débarrasse la terre des gauches pourries. Je l’attends avec impatience à Paris. Il y a ici, un couple maudit, un enfant psychopathe et sa mère épousée qui tyrannise le pays. Bravo Donald !

vu à travers le tube • b, comme brigitte… b, comme bardot…

 

Pour ce dernier tube avant mon retour de chez Johann Strauss II qui m’a invité à sa réception du 31 et qui aura pour thème la célèbre chauve-souris qui a fait mille fois le tour du monde, je voulais seulement attirer l’attention des ectoplasmes qui occupent la terre, sur les débris de la France défaite qui vient pourtant de perdre son dernier vestige, son pilier le plus solide qui montrait encore son nez sous les grabats et qui, hier, a disparu, s’est dissous parmi les restes figés de ce qui aurait été, Bardot a été emportée par les flammes de la pellicule, laissant l’écran blanc souillé à jamais, abandonnant Hitchcock et Lynch  pour les déplacer dans l’univers, au gré des tempêtes solaires et de l’attraction de la lune. J’ignore si elle avait du génie, si elle a joué dans des bons films, si elle a trop aimé l’Amour, je sais seulement qu’elle a été, ce qui est une totale réussite dans ce monde de copier-coller stupides et insignifiants. Je ne sais pas si elle a rendu service au cinéma mais je sais qu’elle a rendu un immense hommage à la femme, à celle qui revendique son vagin et qui croit toujours que le pénis ne se place qu’au bas du ventre de l’homme. Brigitte Bardot n’est plus. Il faudra faire avec, ce qui n’est pas un problème puisqu’aujourd’hui, les riens font tout avec rien, ne font rien, ce qui revient au même. Rien, toujours et encore rien... 

le puits au fond du jardin • affirmer sans savoir…

 

 

Le détraqué malien et récidiviste, sous OQTF, qui a planté son couteau dans le corps de trois femmes – deux ici, une plus loin – qui voyageaient dans le métro parisien renommé « coupe-gorge », est à peine passé par le commissariat où un fonctionnaire pas zélé du tout l’a écourtement entendu avant de mettre fin à l’interrogatoire d’usage et de le coller chez les fous qui remplissent les établissements psychiatriques. Autrement dit, le voyou serait un dangereux psychopathe, donc un allergique aux tribunaux, à la prison, au bagne et à l’exécution par les moyens de la question ordinaire et extraordinaire, si chères aux catholiques. La première chose qu’un professeur de liaisons entre conscient et inconscient enseignait à ses élèves, à Lyon II, est que le monde était rempli de psychopathes et que depuis l’aube des temps, on fait avec. Il avait en effet raison. Regardez l’Élysée, regardez l’Assemblée nationale, regardez le Conseil constitutionnel, regarder les marmites de boites de sardines sur les autoroutes, regardez les flots de gens sur planches en hiver, regardez les érections gigantesques de cages à lapins pour « humains », regardez tous ces meurtres et tous ces viols journaliers et réguliers commis par les enfants des crèches, et écoutez les gabegies mensongères de France Inter. Tout est preuves irréfutables du discernement de l’enseignant lyonnais. Le détraqué malien n’est pas plus fou que vous et moi qui sommes des psychopathes naturels. Il a su prendre le métro. Il a su se munir d’un couteau. Il a su repérer trois femmes. Il a su les titiller avec son arme-pénis. Il a su s’échapper. Il a su se comporter en grand débile devant les uniformes. Le fou à dominer le monde qui lui est semblable. C’est pourquoi il va se la couler douce – quelque temps – avant de retrouver ses passions nourricières et comme le dit le Géant à Cooper, sa main armée recommencera, recommencera encore. La faiblesse et la lâcheté de l’État et celle des hommes ne cessera qu’avec la fin de la civilisation, puisque TOUT a été essayé depuis l’histoire de la pomme et du serpent… SAUF la thérapie de Freud. Le problème est que celle-là, personne n’en veut. Et ce qui est très drôle, c’est que personne ne sait de quoi il s’agit.    

le puits au fond du jardin • nouvelles descriptions de nouvelles horreurs…

 

 

Et ça continue ! Ça continue et ça s’intensifie dans l’indifférence totale des majestés de l’Élysée, de Matignon et de tous ces lieux ratisés et morbides qui s’arrogent le droit de décider pour les Français qu’ils méprisent. Hier, encore, comme avant-hier et les jours précédents, comme les jours qui vont suivre, un OQTF, un INTERDIT de territoire français, a poignardé trois femmes dans le métro parisien qui est devenu pire que le Londres de Jack l’Éventreur. Et ça se reproduit ! Et ça se reproduit, comme le dit le géant, quand il apparaît à Dale Cooper. O.Q.T.F. : OBLIGATION DE QUITTER LE TERRITOIRE FRANÇAIS. Comment peut-on avoir inventé une telle ineptie puisque les malotrus se fichent totalement de leur obligation. C’est pourquoi il faut les mettre dehors, dès le jugement, à coups de pieds dans le cul, ou avec trois missiles aux fesses, hors de nos frontières, n’importe où, le plus efficace étant au milieu des océans, à des années lumières de toutes habitations. Et Léon XIV, frère de sang et miroir de Louis, devrait avoir la mission de prier pour leur crevaison. Et pour compléter le tableau, le député islamiste terroriste LFI, Arenas, celui qui veut faire entrer les lois coraniques en France et qui prépare les futures lois sur la charia, a été nommé au Conseil supérieur des PROGRAMMES de l’Éducation nationale, par l’enfant psychopathe et taré de l’Élysée que personne n’ose déloger. Les massacres de Gaza, les bombardements sur l’Ukraine, ne sont rien par rapport à cette France de Bertrand du Guesclin qui n’est plus qu’un champ de ruines sur lequel se trainent des restes de morts-vivants qui peinent à rejoindre le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin, parce qu’il en sort, le jour et la nuit, des cris insoutenables d’horreurs, résultat du mur de pierres entre l’enfance et l’âge adulte que l’homme n’a jamais su abattre, pour tenter de se grandir. Naïf ou imbécile ? Quand on rejette Freud : les deux.

 

le puits au fond du jardin • encore un puits pour rien…

 

Ouf ! Noël c’est le passé. Plus que huit jours de fonds de tiroirs à la télé et on retrouvera Mabrouk et Pina et Bastié et les réalités que semblent ignorer Léon XIV, qui, dans son discours rituel du jour de Noël, a ressassé le « aimez-vous les ans les autres » d’un certain Jésus né d’un adultère, avant d’avoir ressuscité Lazare, qui est aujourd’hui PDG de la gare. Depuis que l’homme est apparu sur la terre, il déteste l’homme son frère qui n’est que lui-même et n’aspire qu’à amasser l’or et à accéder au pouvoir, pouvoir qu’il est incapable d’avoir sur lui-même. Et, jamais, il n’a cessé d’être en guerre et en guerre de religions, ce qui est un sacré paradoxe pour Léon. Prêcher la paix ne peut l’instaurer, parce que les sermons ne sont que des sujets de romans, de pièces de théâtres et d’opéras. Tant que l’homme n’aura pas créé et solidifié le lien qui relie son conscient à son inconscient, tout sera comme avant, et c’est bien ce qui se passe depuis l’aube des temps. Donc, la solution n’est ni Léon, ni Vladimir, ni Donald, ni Emmanuel, ni leurs semblables, la solution est soi-même, individu face à Freud qui a montré comment chercher notre miroir, comment le trouver, comment s’y regarder, comment s’y reconnaître et comment le traverser. Conscient/inconscient, les deux faces du miroir reliées et imbriquées. On ne sera plus face à face, mais côte à côte, comme l’a dit un homme connu et mort. J’ai tout dit. Mais comme le monde préfère la guerre, j’ai, ce matin, encore, écrit pour rien.

 

vu à travers le tube • le spectacle est affligeant…

 

Je ne me crois vraiment pas qu’une seule personne sur cette terre de misère qui saigne de partout ait oublié qu’aujourd’hui c’est Noël et qu’hier c’était la veille et que depuis qu’on est hier et aussi aujourd’hui, tout le monde s’aime et tout le monde se bisoute de partout tellement il est fort cet amour qui n’est qu’un immonde mensonge qui viole la vérité qui n’a jamais été aussi nue. Et le pire, c’est que dès qu’on branche le poste, qu’on allume la télé, qu’on marche dans la rue, qu’on parcourt les grands magasins, ou qu’on ne fait rien, on ne cesse d’avoir les oreilles torturées, sans aucune interruption, de nuit comme de jour, par le bruit languissant de l’insipide « petit » papa noël qui va pisser sur les orties par une « douce » nuit d’hiver. Pitié dieu du ciel ! Si tu existes, fait en sorte de supprimer du calendrier la période du 5 décembre au 5 janvier, ce qui reposera les neurones des pauvres gens qu’on n’a pas le droit d’agresser de la sorte.  

vu à travers le tube • à l’opéra…

 

Ma maman me disait – au début du siècle dernier - : « C’est Noël, évite d’être méchant ! », ce qui sous-entendait que les autres jours, je l’étais – méchant -. Je n’ai jamais été méchant – je ne lui ai jamais dit -, je suis simplement juste. C’est pourquoi je vous annonce que Fort, le plumitif de l’enfant psychopathe de l’Élysée et Bachelot, la poissonnière de Sarko, unis dans la même marmite de ratatouille, déclarent, ce matin, que le grand Jonas K. ne chantera plus jamais à Londres et à New York, parce que le salaire de misère que les deux maisons lui attribuent, ne lui rembourse même pas sa chambre d’hôtel. C’est dommage pour les londoniens et les new-yorkais, parce que son Werther ou son Parsifal, est unique dans l’histoire de l’opéra et qu’après une baisse de régime, il a repris sa personnalité hors du commun où triomphe la musique à l’intérieur de chacune de ses notes. Un ténor qui chante piano et qui chante juste est une rareté appréciable. Pour en finir avec Fort et Bachelot, ils m’ont banni de leur marmite, il y a longtemps, parce que j’ai osé – et j’ai persisté – dire qu’Alagna ne savait pas chanter. Aujourd’hui, je persiste et signe. C’est Fort et Bachelot qui n’ont pas lavé l’orifice de leurs oreilles depuis un nombre incalculable d’années... ou qui affirment ce qu'ils ne pensent pas, par intérêt.    

vu à travers le tube • restrictions après abondances et confusion sur la personne…

 

France Télévisions surjoue sa mauvaise pièce immuable qui n’a pas quitté l’affiche depuis Louis II le Bègue. C’est l’Humanité, une feuille de choux roux, qui distingue peu vérités et réalités, qui l’annonce.  Delphine a décidé – après sa déculottée personnelle toute récente – d’opérer des coupes « drastiques » qui se résument à programmer moins de polars, moins de sports, moins d’eurovisions – je ne savais pas qu’il y en avait tant -. Ce serait à peu près convenable si elle n’avait pas omis les cons, les planqués, les inutiles, les ignorants, les humoristes, les gauchisants, les charias-compatible. France Télévisions et sa sœur siamoise Radio France doivent être bannies des postes et des écrans afin que les Français retrouvent leur liberté de pensée voltairienne et ne subissent plus les pressions des intellectuels de pacotille et des politicards qui clament très fort et très haut leur morale à dix sous et trois pénis qui seraient bonnes pour les autres quand eux-mêmes les ignorent.  

 

Kim Kardashian a réagi à la poupée gonflable géante érigée à son effigie au beau milieu de Times Square, à New York. Elle a laissé sortir de son gosier un « Oh mon Dieu ! » tonitruant. Je ne savais pas que Kim était une vivante. Je croyais qu’elle était un des personnages récurant de la série télé « Les feux follets des supplices de l’amour » qui embellit les programmes de TF1 ou peut-être de France 2. Je suis stupéfait de m’apercevoir que je suis aussi ignorant que tous les ignorants qui peuplent chaque matin mes puits et mes tubes. Je vais aller voir ma voisine de palier pour qu’elle m’éclaire. Elle qui n’est pas sortie de sa cuisine depuis la mort de Charles X, sait tout ce qui se passe de partout. Et puis, après, j’irai prendre mon café chez mon Leclerc qui vient d’être tout refait à neuf et tout en blanc de blanc. Et puis, quand je serai de retour, je m’occuperai sérieusement du fa grave de ma flûte à bec basse qui joue à peine plus bas – un demi-ton – que mon cornet à piston en ut.  C’est incroyable de voir à quel point les publicités sont mensongères, presque autant que les candidats aux élections.  

vu à travers le tube • un lundi comme les autres…

 

Un Sénégalais dérangé, muni d’un faux passeport belge, a menacé d’un couteau les commerçants et passants du cours Napoléon, à Ajaccio. Impossible à maitriser, la police a tiré. Il est mort. Bon débarras. Et voilà que la famille porte plainte contre le policier qui a rempli sa mission avec courage et détermination. Je propose qu’on lui remette une breloque et que l’on colle au cachot la famille de l’agité du cerveau.

 

Je crois ne pas être le seul à savoir dans quel état lamentable est la France. Poche vide, cerveau délabré, personnel politique à l’ouest, président en régression permanente, réduit à l’état de légume en racine, qui annonce fièrement une dépense de plusieurs milliards pour une barquette magique qui va propulser des avions chasseurs et faire régner la terreur sur les océans et sur les mers. Capitaine Crochet débloque encore et personne n’arrive à le maitriser, même pas maman bobonne qu’il a épousée et qui – dit-on – a détourné un ou deux millions de pièces jaunes. Et j’ai entendu un général à la radio – il y a de plus en plus de généraux dans les radios et dans les télés, sans doute parce qu’il faut bien préparer l’opinion qui n’en a pas, aux guerres Macron contre Poutine, Macron contre Trump, Macron contre Xi Jinping, Macron contre les Argonautes, Macron contre King Kong -, j’ai entendu un général – disais-je - qui nageait dans le bonheur en précisant que les français devait faire des efforts s’ils voulaient être protégés des ennemis extérieurs qui convoitent Eiffel et la Sainte Mère marseillaise. L’idiot de service n’a pas compris que l’ennemi était à l’intérieur et qu’il avait déjà pris possession de plus de la moitié du territoire. Je le nomme : l’islam, ses terroristes et les vendeurs d’amphétamine.

Que dire de plus en ce lundi matin qui va se passer comme tous les lundis matin. Ça va beaucoup parler. Et tout le monde va en rester là. Ils vont tous rechigner et leur argent leur sera volé et le petit bateau voguera sur l’eau et les mosquées fleuriront sur toutes les places publiques sans que mot ne surgisse.   

le puits au fond du jardin • la stratégie du choc…

 

 

 

 

Aujourd’hui, 21 décembre, le jour reprend son combat contre la nuit qui l’avait englouti sans qu’il n’y puisse rien faire, jour qui est aussi le premier jour de l’hiver où les jambes de bois se cassent sur les pentes blanches pour remplir les hôpitaux étouffés par la paperasserie qui relègue la médecine dans les couloirs de la chaufferie.

 

Lettre du Docteur Hippocrate à Naomie Klein : « La Stratégie du Choc : 1. Créer le choc, la sidération : faire abattre 207 vaches avec une mise en scène SPECTACULAIRE (drones, hélicoptères, forces de l'ordre armées jusqu'aux dents, gaz lacrymogènes...). 2. Terroriser avec la maladie, menacer et désespérer les éleveurs et maintenir l'idée que les abattages s'imposent, car « il y a une couverture vaccinale très largement insuffisante ». 3. Annoncer La (seule) Solution : une « mobilisation exceptionnelle de vétérinaires pour une vaccination accélérée ». Se poser en "sauveur". 4. Ne jamais aborder d'autres solutions possibles (soins et isolement des bêtes malades seules). Et même les écarter en les discréditant. 5. Faire accepter une vaccination sans que personne ne trouve à y redire, que certains éleveurs au bout du rouleau appellent de leurs vœux, et bien sûr sans études indépendantes prouvant que ces injections sont efficaces et/ou sans danger ni pour les animaux, ni pour les consommateurs de viande. 6. Menacer les séditieux, les réfractaires, les vétérinaires qui voudraient respecter le principe de précaution. Toujours les mêmes ficelles, toujours la même mécanique de MANIPULATION PSYCHOLOGIQUE : l'ingénierie sociale et ses outils, qui là encore ressemblent furieusement à ceux employés lors du covidodélire. »

 

Que puis-je rajouter à une telle évidence ? Rien, sinon que notre fin finale et terminale de civilisation pratiquement déjà consommée est due aux votants qui mettent au pouvoir des théoriciens de la morale politique qui refusent d’intégrer dans leur réflexion – pour les quelques rares spécimens qui en ont une – la dimension gigantesque du psychisme et de son inconscient qui sont les véritables courroies de transmission entre l’acte et la pensée. Les morts-vivants se meuvent dans l’écran blanc des salles noires et vides. Les vivants-morts sont ceux qui aspirent à entrer dans l’écran blanc aspirant, après avoir détruit les civilisations. Hors des deux entités, il n’y a rien. Le vide. Le vide désespérément vide.