Sans surprise, Sandrine serait-elle de toutes les mémoires, teintes vives et demi-tons, lame après lame, comme la part lunaire du jour sur une crête ? Dans son recul son œil englobe son long monologue comme un grand calme qui contient la tempête attachée au chagrin. Je l’ai arrachée de fureur et d’élan, mordre, mordue, les mains jusqu’au sang.
haG
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