Dale Cooper à Laura Palmer : « Je vous ramène à la maison. » Diane au siège du FBI : « Je ne suis pas moi. Je ne suis pas là. Je suis dans le bureau du shérif, à Twin Peaks ! » Lynch, le génie, a exprimé et décrit le secret de la vie : la guerre perpétuelle entre le conscient et l’inconscient et l’aveuglement des hommes qui refusent la thérapie psychanalytique de Freud pour résoudre le problème. Aucun avenir. Aucun espoir.
Le retour à la maison de Laura Palmer
Trêve à Gaza. Otages – s’il en reste – libérés. Enfumages et mensonges se succèdent. Tant qu’Hamas et ses clones n’aurons pas été exterminés jusqu’au dernier, la paix ne sera qu’une illusion. Et c’est sans compter avec les milliers de terroristes qui vont sortir des geôles d’Israël qu’il va bien falloir occuper. Il n’est par l’heure des réjouissances et ce moment ne viendra jamais. L’homme est lâche. C’est sa nature. Tout aussi dramatique – dans la lâcheté – le président, le premier ministre, le gouvernement, le Parlement, les élus, le peuple de France. La chute inexorable dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin se poursuit et les mâchoires aux grandes dents affutées vont se régaler. Et il y en a encore des millions de milliers qui n’ont pas compris Mulholland Drive , Inland Empire ou Twin Peaks Le Retour, alors que les films cités ne sont que leur l’image, celle qu’ils ignorent parce que jamais ils n’ont poussé la porte du cabinet de Freud pour y chercher leur miroir, pour le trouver, pour s’y regarder, pour s’y reconnaître et pour le traverser. La solution n’est pas Mélenchon, Le Pen ou Vauquiez, la solution ne peut être que Freud, seulement Freud et rien que Freud. « Laura est l’unique ! » a dit la femme à la bûche. C’est bien pour cela que l’unique de l’unique, c’est bien Freud.
Les morts se succèdent depuis que l’on a inventé les vivants. Mais quand celui qui disparait est un homme de génie, un homme qui a su regarder, voir, écouter, entendre, et refuser toutes les ignorances, il est difficile de croire que les putes et les pitres de LFI, les caprices du roi de France, les bavardages et enfumages des élus, les guerres de Zelenski, les courbettes au Hamas, les sexes égarés, les peuples agenouillés, les crétins de France Inter, les faux-semblants qui habitent les cranes vides, aient la moindre importance. David Lynch est mort. Il était Bach et Mozart, Voltaire et Hugo, le digne successeur du grand Alfred dont ils avaient en commun une compréhension aigüe de la psychanalyse de Sigmund Freud, le seul humain qui ait disséqué les rouages complexes des psychismes. En place de citer ses films – des chefs-d'œuvres incontournables - , je préfère revoir Dale prenant Laura par la main et me répéter en boucle leur échange : « Où me conduisez-vous ? » « Je vous ramène la maison ! » Tout est dit. Tous, nous n’aspirons qu’à une seule chose, retourner à la maison, retourner d’où on vient, dans le ventre maternel duquel la femme coupable nous a éjecté violemment sans même se préoccuper de notre propre avenir et de notre propre existence.
Bayrou a parlé comme Bayrou. C’était poétique et mélodieux dans un rayon de lune douçâtre et champêtre. Il n’est pas certain qu’il se soit adressé au ras-le-bol des Français, mais au moins, il aura diverti joliment, avec des jolis mots bien agencés les uns eux autres, presque digne de Baudelaire ou de Hugo. On ne va tout de même pas se plaindre d’avoir assisté à un récital quasi littéraire, sans sortir le moindre sou de notre bourse pendulaire à notre ceinture de pantalon. J’avoue que j’ai bien aimé ses réponses à ses détracteurs. J’ai adoré la grosse bou-bouille de Panot. Hier, j’ai vécu un grand moment de télé dont la qualité aura été bien supérieure à celle de « Scène de ménages » qui sombre chaque jour dans les ignobles caniveaux où grouillent les gros rats noirs et poilus de Paris, les enfants et petits-enfants d’Hidalgo dont le monde entier ignore toujours et encore qui sont les papas.
Comment comprendre la situation surréaliste qui montre Bayrou en confidences permanentes et intimes avec Faure, le patron des socialistes acoquinés avec les islamistes mélenchonistes et les écologistes fous à lier ? Le départ à la retraite ne devrait être accordé qu’en fonction de la pénibilité du métier. 55 ans pour les travailleurs du bâtiment et les boulangers, 90 ans pour les bureaucrates, les gratte-papiers et les joueurs d’ordinateurs, 110 ans pour les bavards de la télé, invitants et invités. Tout est dit. Tout est réglé. Si Bayrou cède d’un seul petit pouce à ces salauds de gauchios qui appellent les pires des dictatures, il est foutu. S’il ne cède pas, il est encore foutu. Bayrou n’est rien, comme ses idées et ses avis, parce qu’au centre, on tombe toujours dans le vide. Les seules solutions pour ranimer la France à deux petits doigts de la mort, c’est la fin de la compassion, la fin des circonstances atténuantes, la dépolitisation de la Justice et de l’Éducation nationale, l’égalité devant l’impôt, le savoir, la culture, l’amour inconditionnel de Molière, de Mozart, de Van Gogh, le désir de laisser ses pieds enfoncés dans la terre, aux côtés des vieux chênes centenaires, et la mise à l’arrêt définitif des fonctions de l’enfant qui sert de roi à la France. Et pour cela, accomplir le nécessaire indispensable qu’est la rencontre avec Freud pour y chercher son miroir, le trouver, s’y regarder, s’y reconnaître et le traverser. Rien que ça, les restes n’étant que détritus pour les poubelles des rues de Paris.
Hier, BFMTV recevait pour la 432ᵉ fois Sandrine Rousseau qui n’est ni la mère, ni la sœur, ni la fille de Jean-Jacques, un écri-philo-musicien qui a abandonné ses cinq enfants à l’hospice. Je ne suis pas sûr que la chaîne batte France Inter, la radio des potaches de la posture. Los Angeles brûle, Mayotte retrouve l’œil du cyclone et l’Algérie dénonce la France qui la titille. Bayrou s’apprête à prononcer son discours de politique générale avec l’abolissement de la réforme des retraites pour satisfaire les saloperies de socialos ou son renforcement pour satisfaire les droites incapables d’unir leurs avis. Aujourd’hui, pour l’opinion, restent deux hommes sur notre sol, Le Pen mort, métamorphose progressive de la statue de pierre du Commandeur, et Rotailleau, chevalier sans peur et sans reproche à qui on a confisqué son épée. C’est peu et pas grand-chose. La lâcheté de tous est la dominante d’un mineur chopinesque qui nous entraîne dans les méandres des bas-fonds qui conduisent irrémédiablement dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin. Même pas une âme décente pour relever le défi.
Alexia T. sur Allociné : J'ai dû me forcer pour la regarder, à part les 2 ou 3 premiers épisodes de la saison 1 - à la rigueur - tout le reste est d'un ennui, d'une vulgarité et d'une nullité comme j'ai rarement vu. Si on souhaite voir une série sur la thématique des "pourritures", un "House of Cards" par exemple est mille fois plus intéressant et bien mené que cette daube sans nom : dans "Succession" le scénario, les acteurs et les dialogues sont tout simplement minables, je ne comprends donc absolument pas que cette série soit ainsi encensée (ou alors, il y a une série géniale qui porte le même nom et on ne parle pas de la même). Finalement : une véritable parodie, mais non intentionnelle (je n'ai même pas ne serait-ce que souri à un seul instant, car aucun humour, sauf si on aime la beaufitude) une succession, oui… de clichés aberrants et de médiocrité qui est carrément une insulte à l'intelligence du public. À fuir…
Alexia T. dit vrai. Mais, moi, je serais plus méchant. Nul et à fuir est encore trop gentil pour cette grosse merde indigne.
Miss France n’est pas Charlie (***). Personne n’est obligé d’être Charlie. Mais, en plus de ne pas être Charlie, elle n’est rien, sinon une masse de chair qui a exposé son cul dans une vente aux esclaves sur les marchés du mercredi matin. On ne peut pas nous obliger à considérer la femme alors qu’elle vend son corps et son âme, chaque année, en direct à la télé, sous l’œil pervers de Jean-Pierre Foucaud et des millions de téléspectateurs qui ont l’occasion unique de se le rincer sans s’attirer les foudres de la censure des Émirs et des Imams et des mitoutes chatouilleuses. Quand femme saura ce qu’elle veut, homme sortira de son refuge et tentera de justifier sa présence sur terre.
Chez Praud, grand amoureux de la vieille femme ridée qui a épousé le jeunot au psychisme inabouti qui sert de roi à la France, un chroniqueur a tenté d’expliquer le comportement de la dame, qui, tout récemment et par deux fois à la télé, a insulté les Français qui n’aimaient pas son gentil bambin qui lui les aime tant, en disant que leur différence d’âge était la vraie raison : maman protège son fils. Pour moi qui fréquente Freud depuis des décennies, le chroniqueur a raison, c’est la seule et véritable explication. Praud a sorti le monsieur comme un malpropre. Chez lui, on ne parle pas de ces choses malsaines et des ignominies freudiennes. Ma liste noire a inscrit un nouvel abonné.
Le misérable influenceur algérien expulsé hier vers son pays, a fait un aller-retour express. L’Algérie ne veut pas de lui. Alors, à son retour, pourquoi ne pas l’avoir jeté dans la mer, ce qui aurait résolu tous les problèmes. Aujourd’hui, la parlote n’a plus aucun effet, les lois républicaines sont obsolètes. Il n’y a plus que la manière forte qui porte et qui peut apporter un semblant de paix. Hélas, ce n’est pas dans le pays des droits de l’homme qui n’en a plus aucun et dans le pays de cette stupide laïcité qui permet la suprématie de la pire des religions et l’invasion de marmites géantes de tarés, que les éléments vont se bonifier. La France est le pays des moins que rien qui se fait hara-kiri à tous les instants en tolérant Mélenchon et ses amis qui distillent le pire des poisons qu’est l’installation de la charia. Pourquoi ne sait-on plus se servir de ses yeux et de ses oreilles et qu’on ne sait que nier les vérités grosses comme des montagnes. Comme les Romains de l’Antiquité, les Français aiment avant tous les jeux du cirque où ils se font manger par les lions quand l’enfant et ceux qui l’ont précédé, baissent le pouce sous le hourra des foules. La misère n’est plus à nos portes. Elle est entrée dans nos maisons et nous la regardons sans que frémisse un seul de nos dix doigts de pieds. Trump et Musk devraient changer le monde, mais ce sera insuffisant. La rupture radicale avec le monde perdu que nous vivons ne peut venir que de Freud chez qui nous devons chercher notre miroir, le trouver, nous y regarder, nous y reconnaître, et le traverser. Rien que ça et rien d’autre. Les restes sont pures inventions et la concrétisation du déni qui guide les pas de l’homme.
C’est le même sujet, mais pas vraiment différent. Sarko a été un président avec ses faiblesses, mais avec ses convictions. Et puis, il a épousé Carla, une chanteuse de rue sans voix, mais mignonne et jolie, ça le rend un peu sympa. Il y a eu pire comme chef suprême. L’ineffable et lâche idiot Hollande et le pire des pires, un enfant handicapé au psychisme inabouti, conditionné par la vieille femme toute ridée qu’il a épousée. Aussi, peut-on me dire pourquoi, 15 ou 20 ans après, on traine encore l’ancien président devant les tribunaux pour des affaires qui n’ont laissé aucune preuve et qui n’ont lésé aucun français ? Les tribunaux sont engorgés, les prisons sont pleines, le personnel est nettement insuffisant. Ne pourrait-on pas réserver la Justice à ceux qui le méritent et la faire fonctionner à plain régime pour toutes ces brutes que sont les criminels, les violeurs, les voleurs, les mélenchonistes et les écologistes ? La France ne s’en porterait que mieux et la Justice pourrait reprendre ses vertus : être rendue sous un chêne, accompagnée des chants des petits oiseaux.
Voyez-vous quelques parts un journaliste, un politique, un français, qui se préoccupent du sort de Boualem Sansal, cet écrivain franco-algérien qui n’a fait que dire toutes les vérités sur l’effroyable régime algérien et sur le danger imminent qu’il représente pour la France ? Le vieillard de 80 ans croupit dans les cachots d’un pays de sauvages attardés et Macron, Bayrou et toute la pitoyable clique, ne bouge même pas le sourcil.
Et encore bien pire ! Les cowboys des Amériques ont décerné trophées sur trophées au film gore, indécent et immoral d’Emilia Perez, qui incitent les populations à changer de sexe. Tous ces gens, auteurs, acteurs, votants, publics, doivent être enfermés à vie jusqu’à décomposition totale de leur corps. Je ne vois pas d’autres moyens pour exterminer la vermine.
Vous connaissez tous la rengaine des politiciens français : « J’ai été élu démocratiquement ! » Un. Pour être élu démocratiquement, il faudrait que la Démocratie existe. Tout le monde l’attend depuis des millénaires. En vain, puisque l’inventeur n’est toujours pas né. Deux. Les stupides pantins ont tous été élus grâce à leurs mensonges qui sont plus que vérités chez les naïfs inconscients et ignorants. Trois. Le mode électoral n’est pas garant de vérité et de caution à toutes décisions. La seule vérité intrinsèque est : « Je commande, tu obéis et tu te tais. » La discussion, l’échange et la concertation sont des faux-semblants pour faire croire à la participation. Dans ce domaine, Macron est un champion. Karajan a conduit le Philharmonique de Berlin au succès. C’est parce qu’il a été, comme Toscanini, un chef dictateur et sans concession. Et cependant, en tant que socialiste authentique – nous sommes encore deux ou trois sur la planète -, je suggère que l’on pose la première pierre pour tenter un semblant de Démocratie : les prétendants à un poste à responsabilité proposent dix sujets sur une feuille de papier. Exemple : 1. Dès mon élection, et sur 3 jours, l’armée, la police et la gendarmerie jetterons à la mer tous les étrangers et tireront sur tous ceux qui tentent de s’échapper. Et si cela n’a pas été réalisé, l’élu sera arrêté et jeté dans les cachots de la nouvelle République pour un minimum de 20 ans. Voilà ! Chacun prend ses responsabilités. Il y aura beaucoup moins de monde au portillon et surtout beaucoup moins de cons qui rêvent de monter sur les planches. Et que l’on cesse pour toujours les campagnes électorales, qui sont vraiment du trop mauvais cinéma. Et pendant que l’on y est, que l’on cesse aussi les débats télévisés où tout tourne en rond, sans jamais répondre aux plus profonds désirs des populations. Alors que l’on est sur la fin, c’est le dernier instant qu’il nous reste pour tenter de tout recommencer et de tout construire différemment. Mais d’abord, ne pas oublier le retour à la maison, le retour dans le ventre de la femme coupable, pour se remémorer l’instant de l’éjection sur le sol boueux et pierreux qui nous aura tant fait mal. Ensuite, ne pas omettre de se précipiter cher Freud où se cache notre miroir. Ce que je propose EST la solution. À vous de voir…
