le puits au fond du jardin • ces balivernes qui embrouillent les esprits…

 

C’est dans le poste et dans l’écran que se diffusent nos comportements parce que ceux qui sont dedans s’imaginent savoir mieux que nous ce que nous sommes et ce que nous pensons. Depuis plus de huit jours, on nous rabâche que les français SONT les jeux du cirque, qu’ils mangent ensemble, qu’ils dorment ensemble, qu’ils travaillent ensemble, qu’ils copulent ensemble - le triomphe des trouples – et que les priver de ces amusements juvéniles les viderait de leur sang. Tous les français sont aux jeux et rien – vraiment rien - ne pourrait les sortir de leurs songes hallucinants. C’est pourquoi j’ai enfin la réponse à la question que je me pose depuis quatre-vingts ans. Je ne suis pas français et c’est un soulagement. Je ne le suis que sur le papier cul de l’État civil parce qu’une femme m’a expulsé violemment sur le sol de ce pays sans me demander mon avis. Je ne reconnais aucune valeur dans les jeux du cirque parce que les acteurs sont dans la confrontation qui se traduit par la remise d’une breloque sur laquelle il est écrit : « Je suis le plus fort ! » Qu’on m’explique ce que cela veut dire. Mes valeurs sont Freud et sa thérapie psychanalytique, Alfred Hitchcock et sa révolution cinématographique, Jean-Sébastien Bach et son Art de la Fugue, David Lynch et ses plongées dans l’inconscient dans le blanc de l’écran, Jean-Baptiste Poquelin dit Molière et le trouble fondamental de son théâtre, Wilhelm Furtwängler et la magie des sons de son orchestre. Quelques autres aussi. Le dépassement de la pensée est le propre de l’homme. Le dépassement des corps n’est que jeux de cirque sous chapiteaux, itinérants, éphémères, ignorants le point d’attache. La recherche de la fondamentale est la valeur universelle, loin de toutes ces balivernes qui embrouillent les esprits.     

le puits au fond du jardin • encore une longue semaine à tenir…

 

 

Encore une longue semaine à tenir. Un cours répits et tout sera à refaire avec les handicapés. Alors que les commentateurs sont en pleine hystérie et s’infligent des cancers de la gorge, les excréments de la Seine font leurs premières victimes et je ne vois pas l’enfant aux manches retroussées, qui caresse les corps, prendre la parole pour dénoncer ce qu’il a ordonné. Les jeux du cirque auront précipité les chutes dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin. Les visages de désolation, au matin du lundi 12 août, vont exprimer le désarroi du mirage. L’enfant précité va bien être obligé de nommer un gouvernement fantoche et les vrais et authentiques jeux du cirque vont envahir, comme par le passé, tous les postes et tous les écrans télés.

le puits au fond du jardin • ève, villlanelle, laura et sarah…

 

Déjà huit jours de propagande. Il en reste autant. On fait ingurgiter à une infime partie du monde – l’autre partie est en guerre – les exploits héroïques, surnaturels, d’un gros lard qui fait des croche-pieds à d’autres gros lards et d’un poisson sans nageoires qui nargue les sardines parce qu’il atteint, le premier, les bords de la piscine. Et les radios et les télés nous saoulent de ces comportements imbéciles tout au long des journées et des nuits, alors que la France, sans gouvernement, laisse le champ libre aux chiottes et chiots mélen-chiennistes qui préparent savamment et sans bruit, l’arrivée au pouvoir de leur gourou, futur dictateur Kim Jong-unième. Profitez bien, car la récréation sera de courte durée. Je pense à Eve et Villanelle, la justicière et la tueuse, deux rivales qui ne font qu’une. Je pense aussi à Laura qui est morte et qui vit. A-t-elle vraiment rencontré Cooper ? Et Sarah, sa mère, est-elle toujours dans la maison ?     

vu à travers le tube • dans les immenses déserts…

« À gauche, il y a Sara Errani qui est la patronne, elle fait tout : la vaisselle, la cuisine, la serpillière ». C’est ce qu’a déclaré Éric Salliot mardi sur l’antenne de RMC alors qu’il commentait un match de tennis féminin des jeux du cirque. Et voilà que les meetosiennes et leurs dérivées tombent sur le maladroit et réclament la potence pour ce sexiste misogyne. Par contre, pour le spectacle grand guignol de l’ouverture du cirque, où les déviations sexuelles ont été glorifiées et placées à la gauche de Dieu le Père, elles sont restées bouche-cousue les stupides renégates. Nous vivons dans un monde qui pratique, sans souci, le deux poids deux mesures.

 

A la régression du monde, la France macronienne ajoute la régression finale, celle du retour à la maison, du retour dans le ventre de la femme. Le monde des enfants est soudain devenu surpuissant et fait régner sa tyrannie, depuis une semaine, en substituant l’adulte - où son fantôme - à l’enfant héros parti à l’assaut du monde, tel Siegfried après avoir reforgé Nothung, son glaive-pénis qui terrifia les peuples et les dragons. Les enfants se mettent en scène devant les enfants-spectateurs qui poussent des cris de singes et qui regardent le ciel d’où pleuvent des milliers de grenouilles en or, en argent, et même en bronze. La Seine, qui a supporté la Cène, perd ses eaux et se remplit de breloques. Quand la régression ubuesque aura cessé, quand la fin de la récréation aura été sifflée, je me demande quel visage va apparaître. Dans les immenses déserts, les visages perdent leurs regards…

le puits au fond de mon jardin • c’est dit…

 

 

En France, la natalité est en baisse, « toujours en baisse » précise Le Figaro. Et certains s’en offusquent. Moi, je m’en réjouis. Mettre un enfant au monde est un crime dans un pays alité avec une maladie incurable, alité sous la surveillance de médecins qui ont fait leurs études dans les décharges publiques. Créer un malheureux suicidaire qui ne connaîtra que la misère n’est pas un acte convenable. Pour procréer, il faut attendre que l’homme devienne adulte en soignant son psychisme et qui ait ainsi la capacité de créer la Démocratie, celle ou le peuple sera gouverné par le peuple. Et si cela parait impossible, revenons aux temps anciens en recréant les petits villages sous l’autorité du vieux sage. Surtout, cessons ces fausses démocraties noyées dans le mensonge et le déni où les terroristes qui fracassent les sexes sont en train de prendre le pouvoir. Les Philippe Katerine ont le droit de vivre, mais sans faire de publicité pour leurs inaboutissements et leurs incapacités de différentiations. Les minorités handicapées n’ont pas à s’ériger en modèle du monde.

 

En parlant de leurs liens avec le NFP (Nouveau Front Populaire), certains « socialistes » en ont assez d’être pris pour des fous. Ça fait plus de quatre décennies qu’ils sont fous et, surtout, qu’ils ne sont plus socialistes. Je le sais, puisque je suis orphelin et que par conséquence, je ne vote plus. Je ne vote plus, aussi, parce que le trucage des élections est trop visible et parce que sa manière de procéder est anti-démocratique. L’élection d’un président au suffrage universel est une hérésie. L’élection à deux tours est une infamie. Les campagnes électorales où l’on ne parle pas de son programme, mais plutôt des tares de ses concurrents est inadmissible. L’élu est une race qui me hérisse et que je voudrais voir crever dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin. Voilà, c’est dit… et c’est tout !

le puits au fond du jardin • freud, au secours !

 

Les feux ministres de l’enfant au psychisme inabouti qui sert de roi à la France, ne manquent aucune occasion de montrer leur minois bronzé à la télé comme dans les bronzés qui font du ski. Ils prennent même des décisions en signant des décrets. Ils ont pourtant été démissionnés et ainsi perdu tous pouvoirs. Il me semble que quelque chose ne va pas, d’autant que l’enfant, qui est à l’origine de cette incompréhension, est en vacances avec ses pouvoirs de décision et aussi avec maman. De son côté, Castets – une employée de la ville de Paris toujours en fonction - prépare soigneusement sa rentrée à Matignon. Et les gogos boivent ses paroles comme les marseillais boivent le pastis. Et en même temps, un nageur de piscine vient d’être sacré super-héros. Les radios et télés disent qu’il a gagné le cœur de TOUS les français. Pas le mien. Je me fous des nageurs de piscine. Mon héros, c’est Siegfried, le seul qui grâce à son heaume magique et à Nothung, sa fidèle épée qu’il a déplantée du tronc d’un frêne, est capable de comprendre le chant des oiseaux et de tuer les dragons. Seul Jésus aurait pu faire mieux s’il n’avait pas été maso et ne s’était pas laissé clouer sur une croix pour mourir entre deux terroristes. Je comprends de moins en moins ce monde qui inverse les valeurs et qui ronge en permanence toutes les facultés humaines. Tomber aussi bas devrait alerter. Non ! Tomber est devenu une force, être ignorant et minable, une vertu. Je me répète encore : Freud, au secours !

vu à travers le tube • où il est question de lunette et un peu plus…

Où l’on apprend, après un enquête minutieuse diligentée par Hidalgo, que si la Seine est polluée, c’est que les parisiens y déversent leurs excréments et que s’ils tiraient la chasse d’eau une seule fois par mois, le fleuve aurait le temps de digérer et de rendre à ses eaux sa pureté des temps anciens. Les parisiens continuant de tirer la chasse chaque fois qu’ils ont posé leur derrière sur la lunette, il a bien fallu faire appel à des techniciens, des savants de la chose, dont j’ignore l’esprit de la méthode. Il semblerait que ça marche un tout petit peu par beau temps continu, mais que dès que la pluie ou l’orage se déclenchent sur Paris ou en amont, la chose renait avec encore plus de forces et de convictions. Ce n’est pas vraiment une réussite, d’autant que la Seine n’a pas vocation à être propre, mais seulement à être un fleuve. Et comme quelques illuminés ont décidé d’organiser des jeux de cirque sur et dans les eaux du fleuve, il a bien fallu s’adjoindre des techniciens qui ont naturellement envoyé la facture : 1,4 millions d’euros. C’est comme si Paris et sa banlieue n’avait pas de piscine. Moi, j’en ai une dans mon jardin, entre le cerisier et le puits du fond. Je l’aurais volontiers prêtée et je n’aurais pas demandé un seul centime. Je suis bon et généreux. C’est ainsi et je n’y peux rien.

 

Vous le savez sûrement, à ce jour, la France n’a pas de gouvernement, l’enfant au psychisme inabouti qui sert de roi, l’ayant dissous dernièrement. Je me demande comment il est possible que des ministres sans corps charnel ni pensée pensante, arrivent à pondre des décrets, entériner des lois et probablement en instaurer de nouvelles sans qu’on le sache ? Par quel miracle des gens sans fonctions gouvernent-ils la France ? Après la grande et interminable soirée de gala des monstres de la France du XXIe siècle, il est vrai qu’il n’est pas très difficile de comprendre.    

vu à travers le tube • hermès…

La belle-sœur de l’Émir du Qatar qui voyageait avec son employée de maison entre Nice et Paris à bord d’un Oui-Oui, s’est fait voler ses 11 sacs Hermès. Le train a été retardé de pas loin de 20 minutes, les 1110 passagers étant descendus sur les voies pour rechercher le coupable… et les sacs. Ils eurent beau scruter l’horizon, comme ma sœur Anne, ils remontèrent bredouilles. Pauvre femme ! Elle va devoir vivre, le temps de sortir sa carte bancaire, sans ses prothèses.

 

« La cérémonie n’a pas magnifié l’esprit français, mais la France que ses organisateurs voudraient voir advenir. » (Bérénice Levet, professeur à l’IPC, Facultés libres de philosophie)

le puits au fond du jardin • le cordon…

 

 

Le temps de l’exposition d’un fœtus qui va devenir un monstre qui installera les dictatures, la Mythologie est réapparue sous l’habit de l’orgie suggérée qui promet de nouveaux jours. Les Dieux grecs et romains rient à gorges déployées en observant ces humains qui se démènent dans une pensée et un corps qui leur sont totalement étranger. La vie est la transmission par le cordon. Hors du processeur, il n’y a rien. Il semble que c’est vers ce rien que se dirigent les populations subjuguées par quelques gourous des temps anciens. Quelques-uns avaient bien tenté le Siècle des Lumières, d’autres – des raretés – la thérapie freudienne. Le monde des basses-cours n’en a rien à faire. La marche à reculons se poursuit avec de plus en plus d’adeptes. Mais, à force de marcher en arrière sans discerner son chemin, le pauvre homme va bien finir par tomber et se fracasser sans avoir eu le temps de réinventer le cordon.   

le puits au fond du jardin • c’est raté…

 

 

La mise en scène malsaine de la Seine et de la Cène aura fait le tour du monde entier. Pas la mise en scène vue par ceux qui se compressaient en bord de Seine, mais celle qu’on a vue à la télé de l’État macroniste qui a montré ses limites en glorifiant les non-différentiations dont souffrent les psychopathes. Il y avait en effet deux mises en scène pour ce moment de vérité où les faux-semblants permanents sont tombés. Le public présent n’a vu que la moitié de ce qui passait à la télé où s’enchainait sans discernement le direct sur la Seine et les innombrables séquences filmés les heures précédentes. De ma campagne, à des milliers de kilomètres de Paris, j’ai vu Brakatamounba hypnotiser la garde montante. J’ai vu les trucs en plume dans l’ombre de Zizi jambe en l’air. J’ai vu Kantorow danser sous la pluie. J’ai vu l’apparition de Céline dans la grotte de Lourdes. J’ai vu les orgies des désexualisés du XXIe siècle si chères à l’enfant inabouti qui nous sert de Roi. J’ai vu la descente vertigineuse de la France et du monde dans le noir du fond de mon puits au fond de mon jardin. Je n’aurais rien remarqué si nombres d’imbéciles n’avaient pas répété depuis des mois que les jeux du cirque était le seul lieu où les valeurs étaient magnifiées et où les individus étaient réconciliés pour l’éternité. C’est raté !  

le puits au fond du jardin • j’ai vu…

 

 

J’ai vu des drags queens habillées en drags queens. J’ai vu un déchet de Zizi Jeammaire. J’ai vu l’orchestre de la Garde républicaine se renier. J’ai vu le fantôme de l’opéra courir sur les toits de Paris. J’ai vu des marmites de badauds se confiner sur les quais de scènes pour voir passer les bateaux-mouches. J’ai vu Piaf agonisée. La télé de notre monarchie démocratie républicaine m’a dit que les dieux étaient descendus sur terre. Je n’ai pas vu Wotan, ni Appolon, ni Vulcain, ni Bacchus. J’ai vu la France moribonde et morbide du XXIe siècle et des gogos éblouis par la misère des cerveaux.     

vu à travers le tube • la médaille et son revers…

Ce n’est que le prélude et le monde est déjà saoulé. La « cérémonie » - les fastes de l’Empereur – n’a pas encore coulée dans la Seine que déjà les commentateurs des rondeurs des ballons hurlent dans nos oreilles parce qu’un bonhomme ou une bonne femme a réussi – quel prodige – a faire pénétrer le pénis dans le vagin. Et cela va être ainsi pendant des jours interminables. Et les médias de se gloser des valeurs miraculeuses – et beaucoup plus – du sport. Même l’enfant au psychisme inabouti qui sert de roi à la France a dit que grâce aux jeux du cirque, tous les petits français auraient envie de devenir clown. Nous allons avoir des milliards de Zavatta en herbe et pas une seule oreille pour apprécier le mouvement lent du troisième quatuor à cordes de Schubert. Quant aux valeurs, tout a bien commencé, tel ce match de foot interrompu deux heures – à trois minutes de la fin – parce que des jeunes voyous aux parents absents sont descendus sur le terrain pour boxer les joueurs, sous le nez des services d’ordres plus nombreux que le public. Terrible le truc ! Terrible le machin ! Et les indigènes ne sont pas en prison. Même pas une petite tapette sur les fesses. Les jeux du cirque n’ont aucune valeur. Ils sont violents et entretiennent les égos. Lorsque toute cette merde aura pris fin, il faudra payer l’addition et l’enfant sortira des jupes de sa maman pour dire à l’univers tout entier, combien ses caprices pervers auront été appréciés, ce qui ne fera qu'un déni de plus. Et pendant ce temps, la moitié de la France ne mange pas à sa faim et ne peut pas se soigner. Toute médaille à son revers. Et celui-là va faire trembler le monde entier.   

le puits au fond du jardin • les psychopathes…

 

Ça n’a pas commencé et ç'a commencé. L’ouverture des portes est prévue pour demain à 19h30. Et voilà qu’hier, il y eut déjà quelques petits cerveaux vides qui ont bousculé le ballon rond, l’ovale aussi et qu’aujourd’hui se manifesteraient quelques tireurs de cibles. Paris, déjà sous surpression, ira demain jusqu’à la mort par étouffement. Même dans Berlin sous les bombes, on était plus libre de nos mouvements. On sacrifie la marche du monde pour quelques muscles en farces d’os de lapins. C’est ce qu’on appelle les jeux du cirque où se bousculent les numéros que Pinder et Amar ont abandonnés en raison de leurs nullités. La vie s’est arrêtée. Les postes et les télés en ont oublié la dette, les forfaitures mélenchionistes, l’invasion des islamistes, les délinquants juvéniles, les marmites de femmes violées chaque minute, l’ignoble atteinte à la liberté d’expression en interdisant C8, et toutes les inventions sordides des politiques pour aboutir – c’est imminent – à la pire des dictatures. Ils ont même osé supprimer pendant quinze jours la série centenaire – Plus Belle La Vie encore Plus Belle –, qui est le seul moment de bonheurs des vieux enchaînés dans les mouroirs que sont les maisons de retraite et les EHPAD. C’est lâche et scandaleux. Oui, lâche et scandaleux ! Si les jeux du cirque changeaient les pensées, donc les comportements, ça se saurait. Non seulement ils ne changent rien, mais ils apportent l’illusion, l’illusion que l’homme se surpasse alors que depuis les débuts de l’humanité, il n’est resté qu’un petit enfant qui réclame, de 0 à 110 ans, le retour sous les jupes de sa maman et rien d’autre que cela. Ce sont les jeux de l’esprit qu’il faut inventer, afin de développer considérablement la pensée pour pouvoir entrer dans les psychismes, les seuls qui conditionnent nos vies. On ne le fait pas et c’est pourquoi le monde n’est peuplé que de psychopathes qui vivent à l’intérieur d’un vaste hôpital psychiatrique sans psychiatres.    

vu à travers le tube • il est de retour…

Il est de retour. On l’avait presque oublié. Tout va si vite. Une heure à peine après la nomination de Lucie Castets – la complice d’Hidalgo pour le surendettement de Paris – au poste de Premier ministre par le gourou kim jong-unième Mélen-Chien, dictateur du Nouveau Front populaire, l’enfant réapparu. C’est dans les écrans qu’il montra de nouveau son minois aux français, minois intact de l’enfant qui sait affirmer sa supériorité due au déficit de plus en plus abyssal de son psychisme inabouti et de l’extravagance vertigineuse de son déni gigantesque qui fait penser au vieux cerveau de Biden dans ses pires moments, mais en beaucoup plus déficient. Macron ne voit rien et n’entend rien, sinon la silhouette de son ombre dans son vieux miroir déformé qui ne peut être que sa maman épousée qui n’est que la substitution de son désir de puissance non consommé. Macron est (un) impuissant. Point. Il est un danger. C’est une infime minorité de français qui l’a mis au pouvoir par deux fois, parce que, eux aussi, dans le plus abject des dénis, croient ce qui n’est pas. Ce qui n’est pas en France – et ailleurs -, c’est la Démocratie. Pour qu’elle y soit, il faut l’inventer. Pour l’inventer, il faut des cerveaux qui pensent vrai. Et pour qu’un cerveau pense vrai, il faut que son psychisme fonctionne sans failles. Un psychisme qui fonctionne est un psychisme qui est contrôlé, nettoyé, révisé et reconstruit si nécessaire. Les psychismes, sur cette terre, sont comme la France, alités et agonisants. Et on laisse faire, non pas par négligence, mais par ignorance, cette ignorance qui gangrène la marche du monde. Il est plus qu’urgent de consulter. Freud vous attend. S’il n’a pas de disciple au coin de votre rue, entrez dans le cabinet du Docteur Dayan. Il est facile à trouver : Amazon, coffret DVD. Ici, surgit l’invisible et le choc est radical. La vie n’est pas ce que l’on dit. Nous sommes aveugles et sourds. Et se pose la question inévitable : « Pourquoi l’homme est-il resté à l’état primitif ? »  

vu à travers le tube • à la recherche du ténor perdu…

Portes, un des chiots les plus gras de Mélen-Chien, n’est toujours pas en garde à vue, ni en prison. Comment, après ses menaces contre les sportifs israéliens qui arrivent à Paris pour les jeux du cirque, cela est-il possible ? On arrête bien pour bien moins, comme par exemple, les voleurs de quignons de pain qui ont faim ! Le pouvoir et la France entière tremblent devant la secte. Il est vrai que la sculpturale Panot et son gourou, futur Kim Jong-un, foutent vraiment la trouille, ce qui n’a pas empêché, hier matin, l’enfant au psychisme inabouti qui sert de roi à la France, de se balader, les mains dans les poches, en sifflotant, au milieu des trapézistes, des cracheurs de flammes, des clowns tristes, des dresseurs de lions, en déclarant la trêve politiques le temps des représentations. Pas de gouvernement, pas de représentants du peuple, mais lui. Lui seul pour le service après-vente. Il est fort l’enfant handicapé ! Fort de café, surtout ! Il a dissous et tout est comme avant. Bravo l’artiste, le seul authentique de ce cirque. Mon souci est de savoir sur quelle radio et quelle télé je vais me diriger en cette période sombre, puisque que de partout, on ne parlera que des jeux du cirque. Heureusement, sur ma télé, j’ai incrusté les deux Mezzo et Classica. J’aurai au moins des opéras et continuerai ainsi ma passionnante aventure qui consiste à voyager à la recherche du ténor perdu.