vu à travers le tube (bis) • trou à charpies…

  

Nombre de gauchons mélenchons écolons qui voudraient la mort de Cnews, de ses journalistes, de ses chroniqueurs, de ses commentateurs, de ses techniciens et de sa direction, parce que dire la vérité est une injure à la dictature démocratique islamiste mélenchonienne. Moi, je ne veux la mort de personne, sauf de la totalité des ânes sans queues et sans oreilles de France Info télé info radio Inter Musique et de tout ce qui est ou qui ressemble à un gaucho ou à un écolo. Et comme mon souhait reste impossible, j’espère que dans les heures qui viennent, missiles, drones, bombes toniques et atomiques, vont s’abattre sur la totalité de la France et qu’elle ne sera plus qu’un trou béant dans laquelle tous ces grands malades seront devenus des fragments de charpies.   

vu à travers le tube • à la pèche…

 

Alors que la guerre étend son emprise et que les morts s’entassent sur les places publiques et sous les gravats de leurs logis, les nourrissons des crèches et des maternelles vont désigner leurs maitres et maitresses pour une durée de six ans, dès ce matin, avec la portion de papier cul parfumé que quelques pervers assermentés leur auront mis dans la main pour qu’il la glisse dans la fente. Moi, j’ai travaillé 35 ans sous l’autorité de trois maires. Inutile de vous dire que je suis vacciné. C’est pourquoi, aujourd’hui, je ferai ce que je fais depuis plus de quarante ans, je vais aller à la pêche au gardon dans le ruisseau qui passe derrière l’église et qui se jette dans la rivière qui se jette dans le fleuve qui se jette dans le milieu du Pacifique, où les pirates et les corsaires mettent aux enchères leurs barbes de couleurs et leurs yeux de verre, les originaux étant à l’abri, dans les congélateurs. Vous ne pourrez me faire croire que faire élire des enfants - des êtres inaboutis - par des enfants inaboutis, peut construire une société acceptable et digne de la nature de l’homme, nature illusoire qu’ont défini Larousse et Robert. J’ai passé l’âge des phantasmes et des illusions destructrices. Personne ne me fera jouer au jeu pervers de la démocratie, au jeu pervers du aimez-vous les uns les autres, au jeu pervers de laisser venir à moi les petits enfants qui, celui-ci surtout, risque de me conduire en prison. Quand j’aurai rempli ma besace de gardons, j’irai dans mon écran revire pour la énième fois les aventures des trois naïades qui se vont voler leur trésor par un nain hideux, puis je participerai au final qui raconte si bien l’amour entre Sophie et Octavian et, enfin, je me rendrai à Albuquerque où Walter Whyte échappe à son beau-frère Hank Schrader qui va tomber sous les balles du cartel avant d’être enterré dans un trou, dans le désert. Vous voyez, il y a bien mieux et beaucoup plus sérieux et beaucoup plus enrichissant que les chamailleries meurtrières entre enfants sans parents et les élections truquées des démocraties qui n’ont jamais existé.    

  

 

le puits au fond du jardin • c’est très loin derrière qu’il faut regarder…

 

Il faut mieux que je me taise quand je pense au couple hybride Volodymyr/Emmanuel, en mal d’amour et de dépenses honteuses de l’argent de leur peuple. Il faut mieux que je me taise quand je pense à toutes ces vermines grouillantes qui veulent être maire et à ceux qui vont bousiller leur dimanche pour se rendre à la fente pour y glisser leur bout de papier cul.  Mais je ne vais pas me taire quant au soldat français mort, éclaté par un drone ou un missile ou un engin explosif, et que l’enfant psychopathe a déjà qualifié de héros. Mourir pour la France, c’était son boulot. Point et c’est tout. Et le plus important, c’est qu’il ne serait pas mort si l’enfant ne l’avait pas envoyé sous les feux d’une guerre qui ne le concerne pas. Celui qui a tué le soldat, c’est Emmanuel Macron, président de la République de la France, et c’est à lui qu’il faut faire payer le crime. Cette guerre, qui occupe 25 heures sur 24 les postes et les écrans, est, comme toutes les guerres, la honte rougeoyante de l’espèce humaine qui est atteinte depuis qu’elle a vu le jour de la pire des maladies : la psychomanie. Et cela se soigne. Mais le monde préfère être grand malade et ne cesser de parler à tort et à travers. Que de déclarations grandiloquentes et si éloquentes ces dix derniers jours, déclarations obsolètes, sans effets et sans conséquences, seulement faites pour bomber le ventre de tous ses spécialistes diplômés en tous genres, les pires des ignorants. Il y eut, il y a bien longtemps, la sagesse des mythologies qui sont restées - pour quelques-unes - à l’état de pièces de théâtres ou d’opéras, alors qu’elles auraient dû être inscrites dans les lois. Et, il y eut, bien après, quasi récemment, la sagesse de Freud qui partant de ces mythologies, a créé la psychanalyse, l’opposée du Doliprane, une science exacte qui pourrait changer le monde qui est statut de pierre depuis plus de 10 000 ans multipliés par 10 000 fois 10 000 ans, si ce monde n’avait pas choisi la croyance que Freud était un imposteur qui masturbait sa mère et sans doute sa fille. Et bien moi, je dis que si vous poussiez la porte du cabinet de Freud, vous pourriez y chercher votre miroir, le trouver, vous y regarder, vous y reconnaitre et le traverser. Et là, sur l’autre rive, vous y trouveriez l’herbe verte qui régénère les corps et les psychismes et que vous verriez, sur l’autre rive, celle d’où vous venez, des minuscules jouets poupées et soldats qui se laissent emporter par les vents et finissent noyés dans le fleuve où s’ébattent les naïades nues, qui gardent jalousement le jaune éblouissant de l’or de l’anneau magique que Wotan leur a confié jadis. Vous le voyez, on en revient toujours à la mythologie, donc à Freud, évidemment.   

 

vu à travers le tube • pouah !

Changer de maire ne changera en rien votre vie. Dans ma ville qui compte un mouroir tous les 23 mètres carrés - un mouroir est un lieu où l’on emprisonne les personnes âgées, où on leur prend leur retraite et leurs économies, et où on les traite plus mal que les prisonniers des prisons de haute sécurité et plus mal que la marmaille des nurseries -, dans ma ville donc, toutes les trois minutes, jour et nuit,  passent sous mes fenêtres, ambulances, polices, gendarmeries, pompiers, sirènes hurlantes auxquelles s’ajoutent les fluctuances nocturnes et matinales des psychopathes qui sortent des boites de nuit. Les quatre maires qui se sont succédé depuis pas loin de 60 ans m’ont toujours promis, avant que je ne glisse mon bout de papier cul dans la fente, que tout cela allait cesser. Et tout s’est amplifié. Alors je ne vote plus. Je ne vote plus, aussi, parce que le niveau des élus - du conseiller municipal au président de la république démocratique avortée - est tombé si bas que je me suis brisé ma belle colonne vertébrale en voulant en ramasser un qui s’était endormi au milieu du chemin qui mène à la fosse à purin. Je l’ai réparé - ma colonne -. Freud m’a aidé. Et, pour couronner le tout, voilà que je dois assister - à la télé - à la bataille navale engagée par Barberousse et toutes les vertes et bleues, pour déboucher le canal qui mène à l’or noir. Moi, j’ai mon canal et il est plus et il me suffit. En fin de vie à quelques pas de la grande porte, je dois encore assister aux horreurs exaltées par les hommes qui n’ont jamais réussi en tant de millions d’années, à trouver le miroir qui leur aurait renvoyé la laideur purulente de leur immonde visage.  

vu à travers le tube • main dans la main…

Demain, vendredi, Volodtmyr sera - encore - reçu par Emmanuel, dans son château impérial qui rappelle les glorieux tsars du passé, les ridicules roi de France perruqués et le manchot Napoléon de Corse du Sud avec ses trois cornes pour chapeau.  Ils vont s’étreindre longuement sur le perron sous l’œil des caméras hilarantes. Puis, ils passeront leur après-midi au spa avant de venir dans les écrans, main dans la main, dire aux pantins brisés couillons qui regarderont leur télé, qu’ils ont trouvé l’astuce finale pour neutraliser Poutine et faire de la grande Russie, le premier état franco-ukrainien qui s’étendra de Genève à Pékin et dont ils seront les patriarches jumeaux à la mort et à la vie selon le rituel mousquetairien des enfants de Kelly. Mais ils ne diront pas à ceux qui les supportent encore, que leur stratagème est pourri, parce que, aujourd’hui, c’est l’Iran qui décide et non ces deux petits cons pas encore sortis de la nurserie.
     

le puits au fond du jardin • on l'a privé de tristan…

  

Le MET a refusé une place au géant de la critique musicale, forumopéra, lu, avidement, du fin fond de la Sibérie jusque chez les dealers du désert d’Albuquerque, en passant par le hameau de Passeron. Le plumitif du torchon de Bachelot et de l’ex-plumitif de Macron n’a pu pénétrer la salle pour sanctionner les aventures de Tristan et Isolde, ce qui est excellent pour la santé de l’opéra. Le torchon et chiffon a pris pour prétexte qu’en raison du succès planétaire du chef-d'œuvre de Wagner, la salle était pleine et que la direction a supprimé les places réservées à la critique. Je n’en crois pas un mot. Trump en a assez de ces sangsues qui se tapent tous les spectacles à l’œil, et surtout de celles qui ne distinguent pas un hamburger d’un steak-frites. Moi-même, je n’ai plus accès à leur site depuis plus de 15 ans, parce que j’ai écrit dans leur rubrique commentaire, qu’Alagna était un ténor de foire à la vinasse. Et ça n’a pas plus à ces messieurs-dames qui ont fait de la balançoire qui fait chavirer le cœur de ses dames, leur héros absolu et incontestable, alors qu’il chante faux, joue faux et susurre comme un chiot languissant. C’est tout pour aujourd’hui.

vu à travers le tube • sarah et l’aiglon…

« Sarah Saldmann, ce soir encore, icône involontaire de la gauche Macroniste , nous est infligée sur les plateaux comme un pensum inévitable. Face aux femmes de Némésis, ses trois ou quatre réflexions furent proprement insoutenables : sautillantes, plouques, pathétiques. Voix de crécelle vulgaire, gouaille de banlieue, elle ânonne, elle bafouille Et pourtant on l’importe, on la hisse. Preuve que la bien-pensance a besoin de sa caution pataude pour continuer à respirer. Une andouille décorative, en somme : la gauche chronique en a fait son fétiche. Pathétique ! » J’ai repris les propos de C. de C. publiés par Maddy 2 de X, parce que je n’y trouve rien à redire et que j'approuve. Et Praud et d’autres cautionnent cette misère. Misère est le mot juste parce que de partout, on la trouve. Pas seulement en plein cœur du peuple de l’Iran, modèle des innombrables peuples opprimés, mais aussi dans les viscères gangrénés des gouvernements - tous les gouvernements - enfermés dans leurs bunkers, et décidant impétueusement ce qui est bien pour ceux qui vivent près du soleil ou sous la pluie ou sous la neige. Et ce qui est bien pour ceux qui sont dehors n’est que ce qui engraisse démesurément ceux qui sont dedans. Macron - Macron est l’enfant psychopathe qui squatte l’Élysée avec sa maman épousée et que personne ne vient déloger -, Macron a fait hier une escapade - sans maman alitée - pour aller jouer avec son petit bateau en papier - j’en fabriquais beaucoup quand j’étais à la maternelle et j’en jouais avec mon copain Alexandre à la récréation - qu’il a poussé dans le bidet, vers la droite et vers la gauche, en criant « à l’abordage ! », jusqu’à ce que, trempée jusqu’aux os, le feuille du cahier s’effondre dans le fond de la cuvette et disparaisse dans le tuyau. Et il a dit aux Français - à ceux qui l’on écouté - que la France n’entrerait jamais dans cette guerre et qu’ils pouvaient dormir sur leurs deux oreilles, d’autant que Trump, l’homme au visage rouge et aux poils blancs sur le crâne et qui plissent les paupières comme mon ami Kong-Wai, a dit que la guerre était finie, ce qui a fait baisser le prix de l’essence qui en quelques heures avait fait un bond de couguar. (Les couguars ont des pattes arrière puissantes, grâce auxquelles ils peuvent sauter sur un arbre ou un rocher de 5,5 mètres de haut d’un seul bond. Ce chiffre est supérieur au record mondial de saut à la perche chez les femmes.)  Mais, ce que n’a pas dit l’enfant de l’Élysée, c’est à quel point cette guerre est pour lui une aubaine. Il peut enfin occuper ses journées et jouer aux soldats de plomb comme son illustre prédécesseur, l’Aiglon qui aurait dû succéder à Napoléon son père, s’il n’était pas mort à l’âge de 21 ans, de la tuberculose.  Et, comme vous le savez, en temps de guerre, il n’y a pas d’élection. L’aubaine est à son comble. L’enfant et sa maman ne sont pas près de déménager.
     

vu à travers le tube • ils l’ont fait…

Ils l’ont fait. Ils ont mis au pouvoir le fils de, celui qui est pire que son père, un multimilliardaire ignorant et sadique. Et l’enfant, dont on ne dira jamais assez sa déferlante psychique, n’est pas gêné de s’être entretenu, au téléphone, avec un autre chef iranien pour le supplier de déboucher le trou par où passe le pétrole, faisant ainsi allégeance avec l’ennemi, en le considérant d’égal à égal, alors qu’il n’est qu’un piteux et dangereux terroriste qui viole et massacre son peuple. Le psychopathe est un traitre. Il doit être mis aux arrêts et traité comme tel. Quant aux français qui sont encore sous les bombes diverses, qu’ils y restent puisqu’ils ont choisi le soleil, les sables brulant du désert, le building et les innombrables combinent pour échapper aux lois françaises. Et pendant ce temps, à six jours des municipales, les gauches et les flétrissures d’écolos traitent en secret toutes les alliances possibles et inimaginables avec Panot la poissonnière et Bompart l’immonde faux-cul, illustres représentants du futur dictateur sanguinaire dont j’aurais honte d’écrire le nom ici. Heureusement, hier, j’ai vu Jupiter descendre du ciel pour visiter le monde des grenouilles. C’était beau et réjouissant. Il faut dire que Pelly organisait sa visite et Minkowski en jouait de sa baguette. C'était magnifique.
     

  

vu à travers le tube • propos d’’un imbécile…

Je profite des propos du sinistre imbécile Timothée Chalamet - un pitoyable acteur de cinéma - qui a déclaré que l’opéra et le ballet étaient des disciplines dont plus personnes n’en a plus rien à faire, pour affirmer qu’il n’est pas loin de la vérité, les talent et génies d’aujourd’hui étant des éphémères culottés bluffants, que le moindre souffle du vent balaie de la surface de la terre. Mépriser le balai et l’opéra, c’est mépriser Bach, Molière, Mozart, Shakespeare, Hugo, Schubert, Wagner, Ionesco, Webern, et tant d’autres qui ont sublimé le genre humain et élevé les pensées des pitoyables pantins, poupées de chiffons, que nous sommes, désespérément. Nous vivons le siècle - le dernier j’espère - de la médiocrité ovationnée et dans tous les domaines, parce que, semble-t-il, au fil des siècles, les singes, guenons, gorilles et autres marques de fabrique, ou les poissons des fonds marins, que nous étions, ont évolués dans le sens inverse de ce que nous croyons. Depuis l’invention de la roue, nous avons cassé la ligne originelle et sommes tombés dans l’artificielle qui ronge notre corps et lézarde notre psychisme. La chute est longue et heureusement se précipite. Très bientôt la terre retrouvera son sourire parce qu’elle sera enfin débarrassée de la chose dite humaine et respirera en cadence avec les choux et les carottes, les frênes et les acacias, les hirondelles et les pinsons, les girafes au long cou et les éléphants aux trompes agiles. La nature reprendra son cours et Louis XII, Charles III, François 1^e, Hollande et Macron  et Napoléon seront rentrés dans les légendes qui feront peurs aux nouveaux petits enfants qui ne verront plus jamais le jour, le dernier essai n’ayant pas vraiment été concluant.  
        

vu à travers le tube • jacquot et pascal et duel...

 Jacquot de Nantes fut traversé par trois fois par le génie : son « Peau d’Âne » incestueux, d’abord ;  l’absence, en mélodies chantées et obsédantes de ses « Les Parapluies de Cherbourg », aussi ; les cercles des rencontres qui se rejoignent et se recoupent pour défier le hasard, de ses « Les Demoiselles de Rochefort », enfin. Il a mille fois rendu hommage à Nantes qui le lui a si bien rendu. C’est pourquoi Praud, le Pascal de Cnews et Europe 1, qui se prend pour Jacquot pour cacher sa jalousie, devrait cesser de nous raconter qu’il est Nantais et que l’équipe de foot de sa jeunesse était la meilleure du monde avec ses Mbappé enfoirés qui ne rivaliseront jamais avec Jacques Demy, l’exploration de l’âme ne pouvant être comparée à ces marmots jouant à la baballe comme le dernier Médor de ma petite nièce Isabeau. Je rejoins ceux qui se demandent pourquoi Praud tient tant à la statut figée de Sarah Salmann, avocate de profession, qui ne pipe mot sauf pour dire les mêmes banalités que « Le Chien » de Colombo, et pourquoi ce même Praud persiste-il à inviter André Vallini, avocat de profession et ancien ministre socialiste pendant ses loisirs, pour l’humilier avant de lui donner la parole qu’il lui reprend aussitôt en lui jetant des insultes à la figure comme François 1^e insultait et battait à mort les époux de ses innombrables maitresses. Je me demande, oui, je me demande sans cesse. Je me demande surtout pourquoi la femme coupable m’a expulsé brutalement de la chambre rouge et m’a abandonné sur le sol dans ce monde où ne vivent morts que des psychopathes de profession.
       

vu à travers le tube • la descendance d’houdini…

  

Le problème - entre tous les problèmes -, c’est que tout le monde se mêle de tout et que tout le monde dit son mot, même - surtout - quand il ne connait rien du sujet. Et le premier dans ce domaine comportemental est l’individu qui squatte l’Élysée et qui, vivant dans les dorures avec sa vieille maman, croit toujours être autre que lui qui, ii est vrai, est si peu, qu’il en est invisible, ses lunettes noires qui font peur aux petites filles, ses caresses dorsales et pas toujours dorsales, son costume Bugatti, ses tirades corneilliennes et parfois hugoliennes, n'étant que des apparences d’illusionnistes qu’il a apprises  à l’école de magie de Clermont-Ferrand ou avait travaillé Houdini. L’individu en question voudrait faire croire à ses naïfs soumis qu’il faut se concerter avec les terroristes pour s’en débarrasser. Impuissant devant les géants israéliens et américains, il ne cesse de les conspuer le lundi, le jeudi et les jours restants et de faire savoir qu’il les a eus au téléphone aux heures de siestes ou de repas, parce que ça fait bien et ça fait chic de montrer que leur téléphone est dans son agenda. Pauvre gosse psychopathe qui, dans sa vie de pitre, aura commis une seule erreur, celle, fatale, de ne pas consulter Freud. Et pour rajouter une pièce à la pièce montée, l’enfant est de gauche, de cette gauche traitresse qui répète inlassablement qu’elle ne fera plus jamais - plus jamais- mumuse avec les terroristes islamistes de Mélenchon et qui signe à tout va et avec eux, des conventions de fidélités indéfectibles pour les prochaines élections. Et, en face, c'est kifkif. Dati refuse obstinément une alliance avec Knafo. Et puisqu’elle sait que c’est donc foutu et que par sa faute Hidalgo bis prendra Paris, pourquoi ne retourne-t-elle pas tout de suite à son chiffon, à son balai et à sa serpillière, pour faire briller de mille feux son deux pièces avec vue sur cour intérieure.

vu à travers le tube • l’enfant qui aura garder le pouvoir aussi longtemps que rouhollah moussavi khomeini…

  

Les observateurs auront remarqué les flots de généraux à la retraites - ou pas - qui envahissent les postes et les écrans télés, rémunérés 200 à 500 euros par passage ou heure. Hier, le général de Cnews n’a pas bougé son cul de son fauteuil face à la caméra, de 7 heures à 23 heures, et - étant grand général à 500 euros - a empoché 8000 euros dans la journée, en plus de sa retraite de général à la retraite. Et ceci pour dire que sur l’image il voit de la fumée qui cache les immeubles ce qui laisse supposer qu’un drone ou un missile les a perturbés et qu’en temps de guerre on ne doit pas s’étonner si ce sont ceux qui ne veulent pas la guerre qui sont exécutés en premier. Je ne suis pas sûr que les généraux - comme tous les militaires - soient les meilleurs pour analyser les situations de guerre. Avez-vous déjà vu un cordonnier bien chaussé ?

 

Il est fort notre psychopathe bébé de l’Élysée. Il a enfin réussi à entrer en guerre avec son navire flottant et ses avions volants qu’il a propulsés vers l’Iran. Mais, ce qui est intéressant, c’est que ce n’est pas lui qui parle et qui est persuadé d’agir. C’EST LA FRANCE ! - Garde à vous ! - Il est LA France alors qu’à peine deux ou trois français ont quelques estimes pour le bambin. Cet imposteur est haï de toutes parts et surjoue Charles-Quint ou Charlemagne ou Napoléon ou César ou Ramsès II, drapé dans son drap de lit, faute du Drap d’Or si cher à Français 1^e et à Henri VIII d’Angleterre. Quelle misère ! Et ce minable misérable vient de nous faire entrer en guerre, gage de son assurance de garder le pouvoir bien au-delà du contrat passé avec les lâches qui ne mettent pas fin à ses délires.    

vu à travers le tube • elle est là, la guerre tant attendue…

Maureen O'Sullivan et Johnny Weissmuller dans le film 

« Tarzan, l'homme singe » réalisé par W. S. Van Dyke, 

sorti en 1932.

L’Iran décapité ne parait pas vraiment déstabilisé. Il tire à tout-va pour arriver à ses fins : une bonne et belle guerre mondiale qui se terminera en un magnifique feu d’artifice qui effacera pour toujours les piètres pantins décapités qui ont occupé le globe terrestre durant des milliers de millénaires et ce ne peut être qu’une excellente nouvelle. Moi, je m’en réjouis, même si je n’entendrai plus le magnifique Otello de Giuseppe Verdi, l’incomparable Tristan et Isolde de Richard Wagner, le violon de Janine Jansen, le piano de Yuja Wang, même si je ne verrai plus dans les écrans l’empreinte freudienne des chefs d’œuvres que sont Twin Peaks Le Retour de David Lynch et Breaking Bad de Vince Gilligan. Le monde doit un jour prendre fin et c’est le moment parfait, les politiques en vigueur, quelles qu’elles soient et où qu’elles se trouvent, étant devenues des marmites d’excréments et l’homme, une toute petite crotte insignifiante. Où est le temps de mes 5 ans où j’imitais Tarzan en grimpant au sommet du cerisier pour scruter l’horizon en espérant l’apparition de Jane ? Et comme elle n’est jamais venue, je me suis vengé sur les cerises.

 

le puits au fond du jardin • l’enfant qui voulait être l’homme du feu après avoir été le géant…

  

 

Il sait jouer sombre, lugubre même, l’enfant psychopathe. Il sait grimer sa voix et sa face quand il sent que l’humanité tout entière l’abandonne. On reconnait bien là, le bambin qui a pris des cours de théâtre avec une prof de français qui est devenue sa maman et son épouse, tout en même temps. Et comme il joue en permanence, il n’y a plus que les naïfs qui tentent de lui prêter attention. Et pourtant, attention ! Hier, il a parlé de la multiplication des têtes nucléaires, alors que Jésus ne parlait, lui, que de la multiplication des pains, mais aussi des poissons et aussi des flots de bons vins. L’enfant ne rêve que de guerre et que de rentrer dans la gloire éternelle, comme Napoléon sur son cheval blanc d’Henri IV, quand il est parti à la conquête de Moscou, qu’il n’a pas conquis parce qu’il a dû partir en retraite. Si j’étais le peuple français - je ne suis pas Français ni autre chose, je suis Hervé Auguste Gallien - je ne confierais pas les abondances de têtes nucléaires, de têtes chercheuses, de têtes atomiques, à un cerveau fracassé, pervers, hors-sol et complétement déglingué. La guerre qui vient d’éclater était prévue de longue date et il était impossible de l’éviter parce que les diplomates et les concertateurs ne sont que des farceurs qui veulent nous faire croire qu’il est réaliste de croire que les paroles de Jésus - encore lui ce qui est normal, parce que j’ai lu sa vie, en bande dessinée, dans le journal de Bayard quand j’avais 5 ans et j’ai bien aimé quand il a ressuscité Lazard qui était  maigre et pâle comme un clou et comme un mort -, « aimez-vous les uns les autres », sont la solution alors qu’il est impossible d’aimer l’autre tant qu’on ne s’est pas aimé soi-même. L’égoïsme et le rejet de l’autre sont les vertus nécessaires pour la paix des peuples. Chacun chez soi. Vivre entre soi. Vivre avec soi. Mais, mais il y a une autre solution, plus généreuse, plus lumineuse, plus riche, plus excitante, plus tout ce que vous voulez, une solution dont je ne dirai mot parce que vous vous y refusez par principe, par tradition et par lâcheté, votre pensée étant limitée. Ce mot que je n’écrirai pas, c’est Freud. Ça y est. Je vois que vous êtes vexés. Tant pis. C’est votre choix, comme c’est votre choix d’aller, très bientôt, glisser un bout de votre rouleau de papier cul fleuri dans la fente de votre quartier. Une fois encore, vous vous serez déshonorés en donnant un pouvoir à un cerveau lézardé.  

vu à travers le tube • une histoire de choux…

Hassan, la pute de l'ayatollah Mélenchon, déclame à tout-va que l’Iran a le droit de se défendre. Oui Hassan, le peuple iranien a le droit de se défendre en plongeant tous ses ayatollahs dans des marmites d’huiles bouillantes et en exposant leur corps sur la place publique, 40 jours durant. Et le spectacle serait parfait si toi et ton maître purulent aviez droit à une marmite toute particulière, l’huile rongeant votre chaire et vos os en les dissolvant à tout jamais. Les héros du jour sont bien Trump et Netanyahou qui ont ouvert la porte, ce qui est le pas premier et fondamental, à la fermeture du musée des horreurs. Et je suis désolé de devoir mentionner le mot repoussoir de Macron, le passionné des bras et des jambes cassées de l’Europe défunte, qui a été évincé - avec justes raisons - des décisions afférentes à la tentative de résolution des éternelles guerres de religions dans ce coin du monde où celui qui est venu en sauveur s’est planté lamentablement, contrairement au geste auguste de ma grand-mère Florine, quand elle plante ses choux dans la rosée du matin et dans son petit coin de jardin.